Потерянная улица не спеша
вырисовывается из будней.
Густой туман по щиколотку.
Где же дно мегаполиса?!
Про что писать дядюшке Тому?!
Проститутка продала ногу ради моей мечты,
Её руки в крови.
всевозможные билеты летают в воздухе
И щекочут мне шею.
Всё еще хочешь в СССР?
В меню нет кофе.
"мучеником назвали не меня,
на его месте должен быть Я!"
Радио
(
Read more... )