(no subject)
Сегодня последний теплый день этой осени и я расскажу вам одну из лучших своих историй.
Двенадцать лет назад в этот день мой папа повесил на сцене моей жизни ружье. Которое, как бы мне ни хотелось, не оказалось "ружьем Бондарчука", а выстрелило. Полтора года назад. Мой папа очень любил, когда его называли Петр, так вот, этот чудесный Петр в утро моей свадьбы забирал меня с макияжа и прически и сказал что он совершенно не знает сколько ему осталось, но он рад что он сегодня выдает меня замуж. Папа прожил еще десять лет. И мне бесконечно жаль, что его нет рядом. Он где-то там, выскоко, за горизонтом, и я надеюсь он слышит как я зову его.
Но эта история не обо мне. Это история о нем. О нем и о маме. Все люди существа сложные, каждый в чем-то своем. И моя мама сложный человек. Тяжелый в чем-то. И бытовало такое мнение, что мама, мол, очень давит отца. И ему с ней тяжело, и если бы их жизнь сложилась по-другому, то может он был бы жив или что угодно еще.
Я за это время очень многое для себя передумала. Я выбрасывала хлам горами и наткнулась на свои детские дневники. Подумать только, с 96 года я писала свои мысли и переживания в линейчатой тетради. Я, как вы понимаете, всегда была малость графоман. Так вот, я совершенно иначе взглянула на все произошедшее за мою жизнь. Я вспомнила вещи, которые происходили и были такими прекрасными, такими родными, но стерлись из памяти с течением лет. Я смотрела фотографии, старые черно-белые. Такие, которые слегка выцвели от попадания на них солнечного цвета. Те самые, которые я помню после ночи печати плавали в большом белом тазу в ванной с утра. Я помню как папа показывал мне как кадрировать снимки на этом огромном диком аппарате. Помню проявитель и закрепитель в больших кюветочках и ту последнюю с водой, в которую можно было перекладывать фотографии мне. Помню как папа вкрутил лампочку на общем балконе и засветил несколько снимков - не было тогда штор блекаутов - и ему пришлось в ночи лазить с табуреткой ее выкручивать чтобы напечатать остальные фото. Помню как на мои дни рождения папа с утра ходил гулять с Никой и возвращался с двумя букетами - мне и маме. Господи, как он ее любил. И она его. Все эти вечные наши с мамой придумки, как сказать папе что нас надо высадить не у гаража, а у дома, чтоб мы успели спрятать купленные ему подарки. Помню, как папа гордо вышагивал на моем выпускном, сухой и красивый, а я была вымокшая потому что мы шли без зонтов под ливнем. Помню, что мама на мой выпускной заболела и они были недолго, но мы с папой успели потанцевать.
Я танцевала с ним всего два раза. На выпускной и на свадьбу. И он был прекрасным партнером. Тем, кто умеет вести. И ведет.
Ты вел нас. Всю нашу жизнь. Ты вел меня. Ты любишь всех нас до сих пор, я знаю.
Ты всегда любил маму, несмотря ни на что.
И она любила тебя, несмотря ни на что.
И вы любили меня, несмотря ни на что.
Вы научили меня всему что я знаю. Вы научили меня семье. И я только сейчас, спустя столько лет собственного негодования и обид, вдруг поняла как сильно держит меня ваша любовь. И друг к другу и ко мне. Она наполняет меня от макушки до пяток.
Спасибо вам. Спасибо, мама. Спасибо, папа.
Спасибо что тогда, двенадцать лет назад, вы поверили в меня и были рядом.
Thank you for all of your many lessons.
Любите своих родителей. Говорите им об этом. Помните о них каждую короткую секунду. Потому что это ваша вселенная. То из чего родилось каждое ваше качество - плохое оно или хорошее.
Двенадцать лет назад в этот день мой папа повесил на сцене моей жизни ружье. Которое, как бы мне ни хотелось, не оказалось "ружьем Бондарчука", а выстрелило. Полтора года назад. Мой папа очень любил, когда его называли Петр, так вот, этот чудесный Петр в утро моей свадьбы забирал меня с макияжа и прически и сказал что он совершенно не знает сколько ему осталось, но он рад что он сегодня выдает меня замуж. Папа прожил еще десять лет. И мне бесконечно жаль, что его нет рядом. Он где-то там, выскоко, за горизонтом, и я надеюсь он слышит как я зову его.
Но эта история не обо мне. Это история о нем. О нем и о маме. Все люди существа сложные, каждый в чем-то своем. И моя мама сложный человек. Тяжелый в чем-то. И бытовало такое мнение, что мама, мол, очень давит отца. И ему с ней тяжело, и если бы их жизнь сложилась по-другому, то может он был бы жив или что угодно еще.
Я за это время очень многое для себя передумала. Я выбрасывала хлам горами и наткнулась на свои детские дневники. Подумать только, с 96 года я писала свои мысли и переживания в линейчатой тетради. Я, как вы понимаете, всегда была малость графоман. Так вот, я совершенно иначе взглянула на все произошедшее за мою жизнь. Я вспомнила вещи, которые происходили и были такими прекрасными, такими родными, но стерлись из памяти с течением лет. Я смотрела фотографии, старые черно-белые. Такие, которые слегка выцвели от попадания на них солнечного цвета. Те самые, которые я помню после ночи печати плавали в большом белом тазу в ванной с утра. Я помню как папа показывал мне как кадрировать снимки на этом огромном диком аппарате. Помню проявитель и закрепитель в больших кюветочках и ту последнюю с водой, в которую можно было перекладывать фотографии мне. Помню как папа вкрутил лампочку на общем балконе и засветил несколько снимков - не было тогда штор блекаутов - и ему пришлось в ночи лазить с табуреткой ее выкручивать чтобы напечатать остальные фото. Помню как на мои дни рождения папа с утра ходил гулять с Никой и возвращался с двумя букетами - мне и маме. Господи, как он ее любил. И она его. Все эти вечные наши с мамой придумки, как сказать папе что нас надо высадить не у гаража, а у дома, чтоб мы успели спрятать купленные ему подарки. Помню, как папа гордо вышагивал на моем выпускном, сухой и красивый, а я была вымокшая потому что мы шли без зонтов под ливнем. Помню, что мама на мой выпускной заболела и они были недолго, но мы с папой успели потанцевать.
Я танцевала с ним всего два раза. На выпускной и на свадьбу. И он был прекрасным партнером. Тем, кто умеет вести. И ведет.
Ты вел нас. Всю нашу жизнь. Ты вел меня. Ты любишь всех нас до сих пор, я знаю.
Ты всегда любил маму, несмотря ни на что.
И она любила тебя, несмотря ни на что.
И вы любили меня, несмотря ни на что.
Вы научили меня всему что я знаю. Вы научили меня семье. И я только сейчас, спустя столько лет собственного негодования и обид, вдруг поняла как сильно держит меня ваша любовь. И друг к другу и ко мне. Она наполняет меня от макушки до пяток.
Спасибо вам. Спасибо, мама. Спасибо, папа.
Спасибо что тогда, двенадцать лет назад, вы поверили в меня и были рядом.
Thank you for all of your many lessons.
Любите своих родителей. Говорите им об этом. Помните о них каждую короткую секунду. Потому что это ваша вселенная. То из чего родилось каждое ваше качество - плохое оно или хорошее.