Записки из эльбанской "ссылки".
Зацвели уже эти весенние "ведьмины ногти". Целый ковер обволакивает скалы. А я посадила два года назад кусочек в саду, прижился, разросся, а так и не зацвел.
Погоды стоят предсказанные, почти летние. Решили прогуляться до серного озера. Надели кроссовки и в путь.
Идем, все вокруг занимаются своими весенними делами.
Мужчина подрезает траву на своем кусочке виноградника. Запах свежескошенной травы, хоть духи делай! А то придумывают какие -то искусственные изыски, а что может лучше повлиять на настроение и самочувствие, как не запах свежескошенной травы?
А здесь дедуля поливает свой лучок, воздух пропитался луковым духом.
Капустка у кого-то растет цветная, раскидистая.
Кто-то работает на тракторе на горе. Кстати, стыдоба, крест на горе Креста так и не починили. Стоит, как пугало однорукое.
Эта картинка с трактором на холме, мне напомнила увиденную однажды в Эрмитаже картину.
Если не ошибаюсь, это был Ван Гог. На той выставке показывали картины из запасников, вывезенные Красной Армией из Германии во время ВОВ. Так что видела я все это первый раз в жизни.
Всё остальное стерлось, но эта маленькая картинка почему то живет в памяти.
Размером она была действительно очень небольшая, где-то 50х50 см. Простенькая вроде бы. Запечатлен пейзаж, холмы и маленький трактор ( или это были лошади с плугом?), но взгляд на всё это с какой-то точки подвешенной в воздухе на высоте птичьего полета.
Помню, что не могла оторваться от этой картины. Смотрела на неё и смотрела, пока не закружилась голова.
Очнулась уже на диванчике у окна. Вокруг взволнованные незнакомые лица, стакан воды подъехал к губам.
Обмахивают, шепчут: Как вы? Что с вами?
А я чего? Мне нормально.
Вот эта картина:
Такое со мной только тогда произошло, больше приступов синдрома Стендаля не наблюдалось. Выросла наверное, зачерствела.
Хотя вру. Было похожее, когда читала "Старика и море". Кровать качало ( люблю читать лёжа), горло пересохло, губы покрылись сухой коркой, соленые, штормило. А может я просто с похмелья читала? Не помню.
Вообще-то я люблю импрессионистов насмотреться, да так чтоб услышать топот копыт по булыжнику, шелест листьев, говор толпы, музыку у реки, шлепанье капель дождя по асфальту и как этот асфальт после дождя пахнет. И получается! Люблю то, что понимаю, то, что будит чувства , не оставляет равнодушной.
Или еще, вот этого люблю художника. Как творит! Какие смелые, дерзкие мазки! А?
Идем, это мы, значит дальше. Повернули к морю. И вдруг встречаем вот такое вислоухое существо. Подбежал к нам вразвалочку, нога за ногу так расслабленно.
Совсем щенок, ласковый, доверчивый. Сначала к Джоржику подбежал ластиться, потом ко мне. Хвостом виляет, рот до ушей,лапы толстые, как в тапочках, глаза добрые, ошейник.
И пошел с нами.
Мы ему: Домой иди! Где дом?
А он хоть бы что! Бежит с нами и всё тут. Пошли в горку, я стала отставать, а он сразу к Джоржику переметнулся в авангард. Вот, думаю, и чего это все собаки сразу Джоржика выбирают? А собакевич, как будто слышит мои мысли. Дойдет до поворота, остановиться и смотрит, тащусь ли я?
Такая преданность, а знакомы то всего пол часа. Подкупает!
Сразу видно охотника. Обнюхивает каждый уголок, каждую травинку, гоняется за птицами. Бежит смешно, голова вниз, уши чуть ли не по земле полощутся, ногами загребает, попа из стороны в сторону ходит.
Наблюдатели.
Добрались до озера.
Вышли на пляж, а там в одном месте нужно перелезть через скалу. Герой наш остановился и заскулил. Пришлось Джоржику идти с ним в обход.
Вернулись к месту,где встретили нашего нового приятеля.
Спрашиваем у людей работающих в соседних садах: Чья собака, не знаете?
Вроде порешили, что Марио Росси, он охотник. А где его дом, кто знает?
Идем дальше, собака нырнула под забор и в сад, а там двое пожилых людей сидят в беседке лимонад попивают.
Я им: Так это ваш пёс?
Старушка привстала и пальчиком из стороны в сторону водит, нет, мол, нет.
А охотник то уже давай гонять французских котов, по дальнейшему "разговору" я поняла, что старички французы. Пока собака была заинтересована котами, а разговор с французами как то не завязался ( почему то), мы ретировались. Идем, а сами всё оглядываемся. Никого. Дошли до вершины холма, Джоржик мне говорит: Глянь кто это там?
Смотрю, а наш дружок несется на всех парусах шарнирной своей походочкой, ухи развеваются по ветру. Догнал и давай подпрыгивать лизать в нос и куда не попадя.
Подъехала машина, женщина за рулем опознала беглеца, позвонила свой подруге, его хозяйке (оказалась жена Марио Росси).
Поблагодарила нас, посадила его в машину.
Вот и хорошо! Щенок нашел своих хозяев. А почему это так грустно?
Идем, молчим.
И вдруг Джоржик: А ты заметила, что он со мной больше бежал, выбрал меня как вожака стаи?
...........................))))
Снова прошли мимо виноградника, траву всю скосили. А это что за тигр носится?
Если честно, мы с мужем как тот Малыш из Карлсона, мечтаем о собаке.
А?
Чего?
Эту фразу можно было и опустить?
И так понятно?
