Уходит в небо
У Бунина где-то про радость путешествия, которая естественная потребность человека.
Или не у Бунина. Может, и не про радость.
В последнее время всё чаще задумываюсь, откуда же у меня эта неизбывная тяга к бродяжничеству. Цыганско-еврейские гены? Сверхвосприимчивость к общему тренду эпохи (говорят, теперь путешествуют всё больше и ценность такого времяпрепровождения всё подрастает)? Неумение нарабатывать жизненно необходимые яркие впечатления другими способами? Побег от себя - лишь бы не думать, не решать проблем, не выяснять отношений? Казаться, но не быть?
Каким бы ни был честный ответ, нет ничего страшней ночных, дорожных минут наедине с собой. Всё самое-самое всегда вот в эти вот минуты. Думаю, именно в такую минуту когда-нибудь придёт и „вот и всё“. Ничего нет прекрасней ночных, дорожных, наедине...