Выродилось
Провел выходные вне Москвы и расставил все в голове по полочкам.
И выродилось вот такое:
Все, не могу больше так валяться, все равно сна ни в одном глазу. А еще, кстати, говорят, опасно в постели курить. Хотя завораживает наблюдать в темноте, как разгорается и гаснет огонек, приближаясь к губам. Луна еще как сбесилась - огромная, мутная. Лезет сквозь занавески.
Сел на кровати, но голова словно осталась на подушке. Сижу и жду, пока мозг, растекшийся по наволочке, мало-помалу всосется обратно в голову. Ну вот, теперь можно о чем-то думать. И решать.
Пора, пора. Я же могу, умею! Надо просто решиться. Открыть и войти. И остаться там. И я хочу это сделать! Хочу до судорог.
Что ж, значит, созрел. Даже перезрел уже. Тогда приступим. Ноги скрестить? Да зачем? Чушь все это, позы лотоса, херотоса, медитация, нирвана. Антураж для простаков, чтобы не лезли. Все гораздо проще - надо увидеть. Закрыть глаза и увидеть, как в стене напротив прорезается прямоугольник. Понять, что он там есть, был всегда и всегда будет. И в любой стене. Представить, как края его наливаются мягким голубоватым светом. И - вот он! Это легко, легче легкого. Когда готов.
Я встал и сделал два шага к двери, гладкому прямоугольнику из черного дерева, без ручек, без петель. Как ее открыть? Я положил ладонь на удивительно гладкую поверхность, и она словно приклеилась к теплому дереву. Потянул на себя, дверь без усилия распахнулась. Я замер.
Стоял и смотрел, бессловесный, бесчувственный, безмысленный. Там был он. Мой собственный "локья", мой мир. Где все случается по моему желанию. Где для меня не существует преград. Где все всегда хорошо и правильно. И если что-то плохо, то лишь потому, что я так хочу или мне все равно. И этот локья точно такой же, как здешний, вплоть до последнего атома. С одним отличием - там я априори буду счастлив. Наверняка. Без вариантов.
Наконец пришла первая, очень спокойная мысль: надо шагнуть через порог. И все, что мучит меня здесь, здесь и останется. И больше не придется решать никаких проблем. И всегда можно будет спокойно спать по ночам, не садя одну за другой крепкие коричневые сигареты. И не просыпаться по утрам после трех часов полубреда с сосущим под ложечкой "Что же будет сегодня?" И не сидеть вечерами, копаясь в событиях и раздумывая, все ли я сегодня сделал правильно.
Покой. Навсегда. Как данность.
Я это вижу там. Картины того, как может и должно быть, проявляются одна сквозь другую и тихонько уплывают вглубь, маня за собой. Один шаг.
Но я отступаю. Не в силах оторвать взгляд, медленно-медленно закрываю дверь. Полглаза. Щелочка. Все.
Я остаюсь.
И выродилось вот такое:
Все, не могу больше так валяться, все равно сна ни в одном глазу. А еще, кстати, говорят, опасно в постели курить. Хотя завораживает наблюдать в темноте, как разгорается и гаснет огонек, приближаясь к губам. Луна еще как сбесилась - огромная, мутная. Лезет сквозь занавески.
Сел на кровати, но голова словно осталась на подушке. Сижу и жду, пока мозг, растекшийся по наволочке, мало-помалу всосется обратно в голову. Ну вот, теперь можно о чем-то думать. И решать.
Пора, пора. Я же могу, умею! Надо просто решиться. Открыть и войти. И остаться там. И я хочу это сделать! Хочу до судорог.
Что ж, значит, созрел. Даже перезрел уже. Тогда приступим. Ноги скрестить? Да зачем? Чушь все это, позы лотоса, херотоса, медитация, нирвана. Антураж для простаков, чтобы не лезли. Все гораздо проще - надо увидеть. Закрыть глаза и увидеть, как в стене напротив прорезается прямоугольник. Понять, что он там есть, был всегда и всегда будет. И в любой стене. Представить, как края его наливаются мягким голубоватым светом. И - вот он! Это легко, легче легкого. Когда готов.
Я встал и сделал два шага к двери, гладкому прямоугольнику из черного дерева, без ручек, без петель. Как ее открыть? Я положил ладонь на удивительно гладкую поверхность, и она словно приклеилась к теплому дереву. Потянул на себя, дверь без усилия распахнулась. Я замер.
Стоял и смотрел, бессловесный, бесчувственный, безмысленный. Там был он. Мой собственный "локья", мой мир. Где все случается по моему желанию. Где для меня не существует преград. Где все всегда хорошо и правильно. И если что-то плохо, то лишь потому, что я так хочу или мне все равно. И этот локья точно такой же, как здешний, вплоть до последнего атома. С одним отличием - там я априори буду счастлив. Наверняка. Без вариантов.
Наконец пришла первая, очень спокойная мысль: надо шагнуть через порог. И все, что мучит меня здесь, здесь и останется. И больше не придется решать никаких проблем. И всегда можно будет спокойно спать по ночам, не садя одну за другой крепкие коричневые сигареты. И не просыпаться по утрам после трех часов полубреда с сосущим под ложечкой "Что же будет сегодня?" И не сидеть вечерами, копаясь в событиях и раздумывая, все ли я сегодня сделал правильно.
Покой. Навсегда. Как данность.
Я это вижу там. Картины того, как может и должно быть, проявляются одна сквозь другую и тихонько уплывают вглубь, маня за собой. Один шаг.
Но я отступаю. Не в силах оторвать взгляд, медленно-медленно закрываю дверь. Полглаза. Щелочка. Все.
Я остаюсь.