Море жалуется на что-то скалам. Сосны истекают смолой. Над головой потолок из их мягких игл. Днём - неумолчный дружный оркестр цикад, ночью - скрипка, флейта, гитара и аккордеон. И воздух такой густой, что кажется, можно намазать его на хлеб вместо брынзы и запить душистым турецким чаем из крошечного стаканчика, напоминающего песочные часы. И
(
Read more... )
Comments 1
Reply
Leave a comment