Просто - чтобы было. Продолжение
Раз уж начал - то продолжу. :D
Мой второй рассказ. Штампов в нем, вроде как, поменьше. Но получился он на-а-а-а-много хуже, чем первый.
Играл на "Мини-прозе - 17". Тема: "Уйти и не вернуться"
Сколько будет таких поворотов?
Яркая вспышка внезапно и больно ударила меня по глазам. Я инстинктивно зажмурился, опуская голову; руки непроизвольно потянулись к лицу. Машина вильнула - колеса зацепились за кромку обочины. Я открыл глаза, выжал акселератор, крепче взялся за руль, выводя автомобиль из заноса.
Машина выровнялась, я снизил скорость. Сквозь яркие пятна запечатлевшейся на сетчатке вспышки света фар постепенно проступала дорога.
Я облегченно выдохнул, успокаивая учащенное дыхание. Дьявол! Еще чуть-чуть, и я бы влетел во встречную машину или вылетел с дороги. Сонливость, мгновение назад затягивающая меня в свои цепкие объятия, исчезла без следа, уступив место запоздалому испугу.
Да и не мудрено было уснуть… Дорога шла между двумя стенами леса - казалось, что не я еду по дороге, а деревья стройными рядами бегут мне на встречу. Свист ветра в приоткрытом стекле, мерный рокот двигателя и шелест резины по асфальту напевали свою гипнотизирующую колыбельную.
Свист ветра, рокот двигателя, шелест резины.
Свист, рокот, шелест.
Свист, шелест…
Свист и шелест.
Двигатель заглох!
Прижавшись к обочине, я остановил машину. Повернул ключ зажигания - безрезультатно. Нет, только не это! Несмотря на усталость, мне меньше всего хотелось прерывать свою гонку.
Я представил, как звоню в аварийную службу, жду эвакуатора. Представил, как пожилой полный усатый мужик в спецовке сочувствующе и вместе с тем снисходительно покачает головой. Представил натопленную кабину грузовичка, дребезжание шансона из динамиков, постылые ответы на постылые вопросы, задаваемые только для поддержания разговора по пути на автосервис. Нет. Только не это.
Я вышел из машины, посмотрел на лес. Ночь была прохладная, хотя и летняя. Впрочем, это та прохлада, благодаря которой только уютнее бывает поглубже зарыться в теплый свитер и, сидя в теплой дружеской компании, придвинуться поближе к теплому костру.
Мне показалось, что между деревьями мелькнул блик света. Нет, не показалось. Еще один, чуть в стороне еще, и еще. Похоже на отсветы костра. Кто-то, судя по всему, расположился на отдых вблизи от дороги. Я прислушался: из глубины леса доносилась тихая музыка.
Я пошел вглубь леса, ориентируясь по бликам света и звону мелодии. Лес, с трассы казавшийся таким не проходимым и дремучим, в близи оказался самым обыкновенным. Я бы даже сказал - уютным. Идти было удобно, трава стлалась под ногами, словно персидский ковер. Свет луны, пробивающийся сквозь кроны деревьев, придавал окружающей действительности нереальный оттенок. Казалось, что все происходит в павильоне, что все это не настоящее - реквизит и декорации на съемочной площадке.
Шел я довольно долго. Блики все плясали, прячась за деревьями, появляясь то там, то здесь, будто дразня меня. Мелодия временами полностью затихала, но лишь затем, чтобы вновь набрать силу.
Когда мне стало казаться, что идти так можно бесконечно долго, и нисколько не приближаясь к цели, между деревьями показался костер. В стороне от него - синяя туристическая палатка.
Прямо на траве перед огнем, скрестив ноги, сидел молодой парень. Он смотрел на костер и неспешно перебирал струны гитары. Мелодия показалась мне смутно знакомой.
Я подошел к костру:
- Добрый вечер… вернее уже ночь, - услышав мой голос, он оторвал взгляд от огня и задумчиво посмотрел на меня. - У меня проблемы с машиной - движок заглох. Вы не могли…
Он оборвал меня:
- Присядь, отдохни, - голос у него был тихий и спокойный. - Ты ведь устал. Я прав?
Да, он был прав. Почти сутки за рулем и за все это время всего пару коротких остановок. Руки были тяжелые, как после подъема штанги, спина затекла, постоянно хотелось спать. Неужели это так по мне заметно?
Усмехнувшись, я присел перед костром. Молча посмотрел на Музыканта - так я его мысленно окрестил. Он перестал перебирать струны. Словно сам себе, негромко сказал:
- Куда же ты все-таки бежишь?
Я удивленно посмотрел на него. В ответ он усмехнулся:
- Да, я тебя спрашиваю. Куда ты бежишь? От чего?
- Кто ты, в конце-то концов, такой?! - эта ночная загадочность начала выводить меня из себя. - Откуда ты меня знаешь?
- Я знаю только то, что ты отчаялся и пытаешься убежать, сам не зная куда, - он вновь коснулся струн. Я узнал мелодию - это была моя песня «Горе тем, кто бросил все».
Я начал понимать:
- Ты был на концерте, да? Так вот, не успокаивай - это был провал. Когда я писал лирику, душу положил, чтобы акустические версии песен звучали живо, по-настоящему, а в ответ из зала летели пивные бутылки и мат, я понял, чего на самом деле стоит моя музыка.
Он покачал головой:
- Думаешь, я фэн твоей группы? Я просто тот, кто хочет тебе помочь. Впрочем, оставим музыку. Ты же, кажется, литературой занимался?
- Ага, - зло бросил я. - Я отправлял рассказ в журнал. Знаешь, какой ответ был? «Бездарная графомания. Рассказ-штамп». За что бы я не брался, везде меня ждет облом. Это судьба.
Он отложил гитару. Устало посмотрел на меня.
- А тебе никогда не приходилось слышать, что сначала необходимо набраться опыта? Принять критику, сделать из нее выводы? Это новые слова для тебя?
Я молчал, пытаясь придти в себя. Все происходящее напоминало сюрреалистический сон, безумную фантасмагорию.
- Я думаю, есть еще одна причина твоего бегства? - задумчиво спросил он.
Молния палатки вжикнула, выпуская на свет длинные каштановые волосы, смеющиеся глаза, безупречную фигуру. Такие родные волосы, глаза, фигуру. Это была Оля.
Я устал удивляться. «Неужели это она все подстроила?» Как в бреду я подошел к ней, взглянул в ее глаза, потянулся, чтобы обнять, прижать к себе. И вспомнил.
Вспомнил прохладные руки, ускользающие из моих рук. Холодный взгляд из-под каштановой челки. Ледяные слова: «Я не могу так больше. Тебе лучше уйти».
Я порывисто отвернулся, достал пачку сигарет. Попытался закурить - руки дрожали. Отшвырнув пачку, обернулся, готовый высказать им все, что я думаю об этом безумном спектакле. И замер. Ольги не было.
- Что все это значит? - я был готов нервно захихикать, упасть в судорожной истерике, - Ты что - ангел-хранитель?
- Я лишь тот, кто хочет тебе помочь. Помочь вернуться.
Нет, это все-таки бред. Дурной сон.
Я зашептал, словно в горячке:
- Вернуться… Вернуться можно куда, а не когда. Вернуться в миг, когда не было холодных слов, когда все было впереди. Я хочу вернуться, но это не возможно. Остается только бежать, бежать без оглядки…
Мир поплыл перед моими глазами. Ярким пятном запрыгал костер. Откуда-то издалека донесся печальный голос:
- Я просто хотел тебе помочь. Жаль, что тебя так трудно переубедить.
Я почувствовал, что земля уходит из под ног…
…Руль больно давил на подбородок. Я выпрямился. Так это был сон? Я нервно засмеялся. Да, всего лишь сон.
Надо закурить. Я похлопал себя по карману. Сигарет не было. Нет, этого не может быть…
Запустив двигатель, я рванул автомобиль с места. Нельзя думать об этом. Есть только бег. Бесконечная гонка. Больше мне ничего не остается.
Автомобиль все ускоряясь, несся по трассе, неуклонно приближаясь к повороту.
…Яркая вспышка обидно и больно ударила меня по глазам…
Мой второй рассказ. Штампов в нем, вроде как, поменьше. Но получился он на-а-а-а-много хуже, чем первый.
Играл на "Мини-прозе - 17". Тема: "Уйти и не вернуться"
Сколько будет таких поворотов?
Яркая вспышка внезапно и больно ударила меня по глазам. Я инстинктивно зажмурился, опуская голову; руки непроизвольно потянулись к лицу. Машина вильнула - колеса зацепились за кромку обочины. Я открыл глаза, выжал акселератор, крепче взялся за руль, выводя автомобиль из заноса.
Машина выровнялась, я снизил скорость. Сквозь яркие пятна запечатлевшейся на сетчатке вспышки света фар постепенно проступала дорога.
Я облегченно выдохнул, успокаивая учащенное дыхание. Дьявол! Еще чуть-чуть, и я бы влетел во встречную машину или вылетел с дороги. Сонливость, мгновение назад затягивающая меня в свои цепкие объятия, исчезла без следа, уступив место запоздалому испугу.
Да и не мудрено было уснуть… Дорога шла между двумя стенами леса - казалось, что не я еду по дороге, а деревья стройными рядами бегут мне на встречу. Свист ветра в приоткрытом стекле, мерный рокот двигателя и шелест резины по асфальту напевали свою гипнотизирующую колыбельную.
Свист ветра, рокот двигателя, шелест резины.
Свист, рокот, шелест.
Свист, шелест…
Свист и шелест.
Двигатель заглох!
Прижавшись к обочине, я остановил машину. Повернул ключ зажигания - безрезультатно. Нет, только не это! Несмотря на усталость, мне меньше всего хотелось прерывать свою гонку.
Я представил, как звоню в аварийную службу, жду эвакуатора. Представил, как пожилой полный усатый мужик в спецовке сочувствующе и вместе с тем снисходительно покачает головой. Представил натопленную кабину грузовичка, дребезжание шансона из динамиков, постылые ответы на постылые вопросы, задаваемые только для поддержания разговора по пути на автосервис. Нет. Только не это.
Я вышел из машины, посмотрел на лес. Ночь была прохладная, хотя и летняя. Впрочем, это та прохлада, благодаря которой только уютнее бывает поглубже зарыться в теплый свитер и, сидя в теплой дружеской компании, придвинуться поближе к теплому костру.
Мне показалось, что между деревьями мелькнул блик света. Нет, не показалось. Еще один, чуть в стороне еще, и еще. Похоже на отсветы костра. Кто-то, судя по всему, расположился на отдых вблизи от дороги. Я прислушался: из глубины леса доносилась тихая музыка.
Я пошел вглубь леса, ориентируясь по бликам света и звону мелодии. Лес, с трассы казавшийся таким не проходимым и дремучим, в близи оказался самым обыкновенным. Я бы даже сказал - уютным. Идти было удобно, трава стлалась под ногами, словно персидский ковер. Свет луны, пробивающийся сквозь кроны деревьев, придавал окружающей действительности нереальный оттенок. Казалось, что все происходит в павильоне, что все это не настоящее - реквизит и декорации на съемочной площадке.
Шел я довольно долго. Блики все плясали, прячась за деревьями, появляясь то там, то здесь, будто дразня меня. Мелодия временами полностью затихала, но лишь затем, чтобы вновь набрать силу.
Когда мне стало казаться, что идти так можно бесконечно долго, и нисколько не приближаясь к цели, между деревьями показался костер. В стороне от него - синяя туристическая палатка.
Прямо на траве перед огнем, скрестив ноги, сидел молодой парень. Он смотрел на костер и неспешно перебирал струны гитары. Мелодия показалась мне смутно знакомой.
Я подошел к костру:
- Добрый вечер… вернее уже ночь, - услышав мой голос, он оторвал взгляд от огня и задумчиво посмотрел на меня. - У меня проблемы с машиной - движок заглох. Вы не могли…
Он оборвал меня:
- Присядь, отдохни, - голос у него был тихий и спокойный. - Ты ведь устал. Я прав?
Да, он был прав. Почти сутки за рулем и за все это время всего пару коротких остановок. Руки были тяжелые, как после подъема штанги, спина затекла, постоянно хотелось спать. Неужели это так по мне заметно?
Усмехнувшись, я присел перед костром. Молча посмотрел на Музыканта - так я его мысленно окрестил. Он перестал перебирать струны. Словно сам себе, негромко сказал:
- Куда же ты все-таки бежишь?
Я удивленно посмотрел на него. В ответ он усмехнулся:
- Да, я тебя спрашиваю. Куда ты бежишь? От чего?
- Кто ты, в конце-то концов, такой?! - эта ночная загадочность начала выводить меня из себя. - Откуда ты меня знаешь?
- Я знаю только то, что ты отчаялся и пытаешься убежать, сам не зная куда, - он вновь коснулся струн. Я узнал мелодию - это была моя песня «Горе тем, кто бросил все».
Я начал понимать:
- Ты был на концерте, да? Так вот, не успокаивай - это был провал. Когда я писал лирику, душу положил, чтобы акустические версии песен звучали живо, по-настоящему, а в ответ из зала летели пивные бутылки и мат, я понял, чего на самом деле стоит моя музыка.
Он покачал головой:
- Думаешь, я фэн твоей группы? Я просто тот, кто хочет тебе помочь. Впрочем, оставим музыку. Ты же, кажется, литературой занимался?
- Ага, - зло бросил я. - Я отправлял рассказ в журнал. Знаешь, какой ответ был? «Бездарная графомания. Рассказ-штамп». За что бы я не брался, везде меня ждет облом. Это судьба.
Он отложил гитару. Устало посмотрел на меня.
- А тебе никогда не приходилось слышать, что сначала необходимо набраться опыта? Принять критику, сделать из нее выводы? Это новые слова для тебя?
Я молчал, пытаясь придти в себя. Все происходящее напоминало сюрреалистический сон, безумную фантасмагорию.
- Я думаю, есть еще одна причина твоего бегства? - задумчиво спросил он.
Молния палатки вжикнула, выпуская на свет длинные каштановые волосы, смеющиеся глаза, безупречную фигуру. Такие родные волосы, глаза, фигуру. Это была Оля.
Я устал удивляться. «Неужели это она все подстроила?» Как в бреду я подошел к ней, взглянул в ее глаза, потянулся, чтобы обнять, прижать к себе. И вспомнил.
Вспомнил прохладные руки, ускользающие из моих рук. Холодный взгляд из-под каштановой челки. Ледяные слова: «Я не могу так больше. Тебе лучше уйти».
Я порывисто отвернулся, достал пачку сигарет. Попытался закурить - руки дрожали. Отшвырнув пачку, обернулся, готовый высказать им все, что я думаю об этом безумном спектакле. И замер. Ольги не было.
- Что все это значит? - я был готов нервно захихикать, упасть в судорожной истерике, - Ты что - ангел-хранитель?
- Я лишь тот, кто хочет тебе помочь. Помочь вернуться.
Нет, это все-таки бред. Дурной сон.
Я зашептал, словно в горячке:
- Вернуться… Вернуться можно куда, а не когда. Вернуться в миг, когда не было холодных слов, когда все было впереди. Я хочу вернуться, но это не возможно. Остается только бежать, бежать без оглядки…
Мир поплыл перед моими глазами. Ярким пятном запрыгал костер. Откуда-то издалека донесся печальный голос:
- Я просто хотел тебе помочь. Жаль, что тебя так трудно переубедить.
Я почувствовал, что земля уходит из под ног…
…Руль больно давил на подбородок. Я выпрямился. Так это был сон? Я нервно засмеялся. Да, всего лишь сон.
Надо закурить. Я похлопал себя по карману. Сигарет не было. Нет, этого не может быть…
Запустив двигатель, я рванул автомобиль с места. Нельзя думать об этом. Есть только бег. Бесконечная гонка. Больше мне ничего не остается.
Автомобиль все ускоряясь, несся по трассе, неуклонно приближаясь к повороту.
…Яркая вспышка обидно и больно ударила меня по глазам…