три человека в кипе. три месяца без записей в жж. три недели в чужом городе. три дня дома. никто ведь не против того, чтобы я некоторое время продолжала считать число три хоть немного магическим?
зима накрывает покрывалом, сотканным из остатков запахов прогорклых жженых листьев и влажной тяжелой древесины. она не отпускает осень, мучая ее, вытягивая последние соки и краски. ее песнь приглушена, не похожа на агонические прерывистые крики своей пленницы. она продолжает ткать покрывало, скрепляя нити ледяными ветрами. ивы стоят на берегу и
( Read more... )