Ивано-Франковск. Музей искусств Прикарпатья. Выставка, посвященная войне
Мой дед-ветеран, прошедший Вторую Мировую, успел рассказать мне главное - война это не фанфары.
Не парады, не грохот оркестров и нарядные трибуны, с рожами на них.
Война это грязь, низменность, холод и окоп, с ледяной водой.
Война - это когда идешь утром с другом на задание, а вечером уже тащишь его на себе, безногого.
Геббельс правильно сказал - дайте мне средства массовой информации, и я вам из любого, даже самого приличного народа, за половину года сделаю стадо свиней.
Что уж говорить, когда в дело вступили похлеще Геббельса, а времени было 8 лет.
Война - не фанфары, не парады, не пафосные речи канцелярских геостратегов.
Война - уничтоженный дом.
Война - исчезнувший город.
Война - уставшие, притихшие, засыпающие дети, в ожидании последнего эвакуационного поезда в никуда.
Война - ложь и перверсии имени товарища Оруэлла, когда свобода - это рабство, война - мир, а насилие существует только и исключительно ради насилия.
Война - ад, ставший бытом.
Война - быт, ставший адом.
Война - тухлянка, упакованная в красочную упаковку.
Война - вчерашние интеллигентные люди, обратившиеся свиньями.
Война - проклятие всё понимающих, но не могущих отключиться, смахнуть, как говорят в Тиндере, страшную картинку влево.
Ибо не осталось влево, не осталось вправо, остались только валенки.
Осталось кровавое онлайн-шоу, билет на выход с которого дороже билета на вход.
