Эмигранты
Иногда мне кажется, что эта планета - не наш дом.
Словно когда-то, где-то случилась беда. И родители расшвыривали детей, чтобы их не съел пожар.
Дети раскидались и потерялись.
Или словно кто-то и когда-то решил эмигрировать - ему было страшно, или скучно. Он собрал чемодан, и поехал на Землю, а Земля это как Америка для нас. Новый Свет. Цена взросления.
Он, наш прародитель, ссадился на Земле, распаковал чемоданы, отделил свет от тьмы.
А потом что-то пошло не так. И люди забыли, кто они есть и откуда.
Забыть - забыли. Но ощущение в сердце не обманешь ведь.
И я сколько угодно убеждаю себя, что здесь мой дом, я вырос от этих недр. Но кровь, или дух, или какое-то сверхсознание, неподвластное просто сознанию, мне поет песни. Песни моей, точнее нашей, настоящей Родины.
Иногда мне грезится, что я возвращаюсь. Я словно прихожу туда, домой, где меня давно ждали.
Словно прохожу в тени виноградных лоз, туда, где накрыт стол. Где ждали только меня.
Я не знаю свою Родину. Не отличу своих родителей.
Я родился невыразимо позже, нежели они меня родили.
Но я почувствую ее, эту странную планету. Голод в сердце стихнет.
Отщёлкнет тумблер вечной тревоги. Размягчится скелет. Опустятся плечи.
Блудный сын вернется туда, где его давно простили.
Я пройду еще раз под виноградной лозой, и что-то во мне окончательно скажет - "я дома".
Я начну понимать, о чем они, эти песни, что поют мне в ночном небе звезды.
И тогда потеряют значения все имена, что я помнил прежде. Я забуду, кто такие люди.
И может еще кто-то из вас иногда меня вспомнит. Но я навсегда забуду о вас.