Памяти моего отца.

[hekaton]

Comments

[knittedbag]

даже не знаю, что сказать... горечь потери ничем на загладишь...
я каждый раз себя ловлю на мысли, что еще успеем! сказать, сделать, позвонить... а вдруг завтра не будет?...

[hekaton]

Чем старше мы становимся, тем большее количество вещей становятся для нас уже не выполнимыми. Надо спешить...

[come_into_view]

Соболезную, Татьяна.

[hekaton]

Спасибо, Жанна.

[n_fil_cer]

Танюша, это невосполнимо, сочувствую...

[hekaton]

Спасибо, Надя. Мозгами ведь всегда понимаешь, что такие потери невосполнимы, а вот душой - только когда переживёшь...

[aleksandra_saz]

Соболезную. Тяжело это- терять близких.

[hekaton]

Спасибо, Саша. Теперь я это знаю...

[smolyaninow]

Входит Вечер в Настоящем, дом у чорта на куличках.
Скатерть спорит с занавеской в смысле внешнего
убранства.
Исключив сердцебиенье - этот лепет я в кавычках -
ощущенье, будто вычтен Лобачевский
из пространства.
Ропот листьев цвета денег, комариный ровный зуммер.
Глаз не в силах увеличить шесть-на-девять тех,
кто умер,
кто пророс густой травой.
Впрочем, это не впервой.

"От любви бывают дети.
Ты теперь один на свете.
Помнишь песню, что, бывало,
я в потемках напевала?

Это - кошка, это - мышка.
Это - лагерь, это - вышка.
Это - время тихой сапой
убивает маму с папой".
И.Б.