I'd Come for You - Prima Parte
Fandom: Supernatural.
Pairing/Personaggi: god!Castiel/Dean, Bobby/Crowley, Carver Edlund Chuck, Sam.
Rating: Pg.
Charapter: 1/2.
Genere: Angst, Introspettivo, Romanico.
Warning: Linguaggio, Pre-Slash, Spoiler 6x22.
Words: 5328/10591(fiumidiparole).
Summary: Post 6x22 - Crowley ha un piano per sistemare le cose: recupererà l’amuleto in grado di localizzare Dio, i Winchester e Bobby troveranno il Signore, Lui disinnescherà Castiel e così tutti si salveranno il culo. Sembra semplice, no? Sembra, appunto.
Note: Il titolo della fic è lo stesso dell’omonima canzone dei Nickalback, le cui strofe accompagnano l’intera storia.
Dedica: A neera_pendragon per il suo compleanno \0/ Tesoro, dovrebbero esserci ben due shippe che ti piacciono, spero solo di essere stata all’altezza. Tanti Auguri, Honey ♥ Buon Compleanno e 100 di questi giorni!
DISCLAIMER: Non mi appartengono e non ci guadagno nulla ù_ù
I’d Come for You
Prima Parte
Solo un altro momento,
è tutto ciò di cui c’è bisogno,
come soldati feriti,
bisognosi di guarire,
E’ tempo di essere onesti,
questa volta mi dichiaro colpevole,
per favore non soffermarti su questo,
perché non intendevo farlo.
Lo scricchiolio degli scalini di casa aveva qualcosa di rassicurante, mentre arrancava verso camera sua, dopo aver sventato l’ennesima Apocalisse. Non importava quando impolverato fosse il parquet o quanto arrugginito fosse il corrimano, la sensazione di casa nei suoni, negli odori, nei sapori perfino, valeva tutto quello.
Bobby chiuse una mano stanca sul pomello della porta e lo girò piano, gustando il metallo freddo sotto il palmo, ma non appena la porta fu aperta di uno spiraglio, notò che la camera era già illuminata. Con circospezione, impugnò la pistola prima di spingere lentamente il pannello con la mano libera.
I ragazzi erano di sotto e sarebbero accorsi al primo rumore sospetto, ma erano esausti ed emotivamente prosciugati - era l’effetto che faceva recuperare la memoria e perdere un amico che amavi come un fratello - e lui non era ancora così vecchio da non potersela cavare da solo.
Be’, certo, non si aspettava di trovare proprio lui; non così presto, almeno. Non nella sua dannatissima camera da letto, soprattutto.
Seduto comodo sul materasso, infatti, con le gambe elegantemente accavallate ed il peso poggiato sulle braccia puntate dietro di sé, c’era niente meno che il Re dell’Inferno.
«Che diavolo ci fai tu qui?» sbuffò il padrone di casa sfinito, abbassando l’arma, dato che sarebbe stata del tutto inutile.
Crowley si guardò attorno con fare svagato, osservando i vetri coperti da sigilli enochiani ed il soffitto su cui era tracciato un sigillo di Salomone. «Mi piace come hai sistemato questo posto. Davvero carino» asserì. «E adoro come riesci sempre a sottolineare chi sono e da dove vengo, Robert» sorrise mefistofelico. «Mi spiace per la scortesia, ma volevo evitare i due mocciosi al piano di sotto. Dean Winchester sa essere molto… come dire? Sgradevole. Tra uomini adulti, invece, si può ragionare, non è vero, Bobby? Non ho trovato una sedia, ma il letto è molto comodo» concluse, alludendo all’arredamento decisamente spartano.
«Bla-bla-bla. Non hai ancora risposto, Fergus» gli fece notare il cacciatore, calcando appositamente il suo nome mortale per irritarlo.
Il demone non fece un piega, ma finalmente tornò serio. Lo era sempre quando si parlava di affari. «Si da il capo che abbiamo un interesse comune, voi ed io» osservò.
«Ma davvero? Paura che il nuovo sceriffo prenda a calcia il tuo culo scozzese, caro?» replicò Bobby, chiudendo finalmente la porta dietro di sé e gettando a terra la sacca delle armi.
«Qualcosa del genere, sì. Ci tengo particolarmente al mio culo» ammise lui.
«Non ne dubito» ironizzò l’uomo.
«E poi sai come si dice: il nemico del mio nemico è mio amico. Specie se possiede del whiskey decente» continuò Crowley, osservando Bobby tirare fuori una bottiglia di liquore da un cassetto e versarsene una generosa dose in una tazza di ceramica.
Dopo un momento d’incertezza, il cacciatore recuperò un bicchiere impolverato, lo sciacquo con del whiskey che gettò via e poi ne versò altre tre dita, offrendole all’ospite non esattamente gradito. Era stata una giornata pesante per tutti.
«E pensi sul serio che ci fideremo di te?» si sentì in dovere di rispondere, tuttavia.
L’altro scrollò spalle. «Penso di essere rimasto l’unico coerente a se stesso, onestamente» replicò.
«Non c’è proprio nulla di onesto in te» lo stroncò lui.
«Ma è proprio questo il punto: puoi sempre confidare che un disonesto resti disonesto, mentre non puoi mai sapere quando una persona onesta farà qualcosa di immensamente stupido» osservò, riferendosi nemmeno in modo troppo velato a quello che una volta era il loro angelo sulla spalla. [1]
«Se hai finito di citare Pirati dei Caraibi, arriva al punto per favore, così posso esorcizzarti ed andare a letto» ribatté il cacciatore. «Che c’è?» aggiunse quando il demone gli lanciò un’occhiata sorpresa «Mi piacciono i pirati» concluse.
«Già, Johnny Depp ha un certo fascino tenebroso» convenne Crowley. «Bobby Singer, adorabile ubriacone, anche tu sei uno che resta sempre coerente a se stesso. Per questo mi piaci» continuò quindi.
«Il punto, Crowley» gli ricordò seccato.
«Oh, certo. Il punto è questo: un po’ di tempo fa il caro Dean possedeva qualcosa di molto utile, regalatogli da Sam; roba che gli avevi trovato tu, se non erro. Un amuleto in grado di segnalare la presenza di Dio» iniziò a spiegare il Re dell’Inferno. «Io recupero il ciondolo, voi trovate il Padreterno, Lui disinnesca Chernobyl e ci salviamo tutti il culo. Una proposta molto ragionevole, non trovi? Come ho già detto, ci tengo parecchio al mio» concluse ammiccante.
Bobby poggiò la tazza sul comodino ed incrociò le braccia davanti al petto. «Non ho nessuna intenzione di baciarti di nuovo» asserì fulminandolo con lo sguardo.
Il demone si alzò in piedi e posò il bicchiere accanto alla tazza, accostandosi a lui con un sorriso appena accennato. «Perché no? L’ultima volta ti era piaciuto»osservò divertito, compiacendosi del rossore che emerse dalla barba ispida sulle guance dell’uomo.
«Volevo dire che non intendo stringere alcun patto» specificò il cacciatore.
«Un accordo non è un patto» precisò allora Crowley. «Non c’è in gioco la tua anima. Ma potrei baciarti lo stesso, se preferisci» sogghignò.
«No, grazie» ringhiò Bobby, sciogliendo le braccia ed allontanandosi per versarsi dell’altro whiskey; ne aveva davvero bisogno.
«Devo considerare il tuo rifiuto come un sì all’accordo?» chiese l’altro, osservando la sua schiena larga.
«Devo parlarne con i ragazzi, prima» rispose il cacciatore, liberandosi del berretto e passandosi una mano tra i capelli ingrigiti. «Ma non ci spererei troppo, fossi in te» continuò osservandolo di sbieco «La proposta non gli piacerà».
«Be’, chiamatemi se avete un alternativa migliore» replicò il demone. «Il letto è davvero comodo» aggiunse, prima di scomparire.
Bobby sospirò sfinito. Sperava di non trovarci altre sorprese in mezzo, un pervertito in kilt era più che sufficiente.
*°*°*°*°*
Quando scese da basso, la mattina dopo, ed entrò in cucina per ingollare il primo caffè della giornata, trovò qualcuno ad aspettarlo.
Dean era lì, seduto al tavolo e circondato da montagne di libri, alcuni aperti sul ripiano, altri impilati a terra, altri ancora già scartati. Tutto ciò che il ragazzo gli concesse in segno di buon giorno fu un grugnito.
«Sam?» gli chiese il vecchio cacciatore.
«Sul divano. È esausto, ha avuto incubi tutta la notte» Il maggiore dei Winchester strinse le labbra in una linea bianca e dura; quella di suo fratello era un’altra situazione che non sapevano come risolvere. Cristo, un anno e mezzo all’Inferno… a quanto corrispondeva, centovent’anni? Dean era stato laggiù per quattro mesi -quarant’anni - e ne era uscito distrutto, e non era tra le amorevoli grinfie di Lucifer e Michael.
«Hai chiuso occhio almeno per un po’?» continuò Bobby, scettico. Ed infatti Dean nemmeno gli rispose, continuando a sfogliare il volume che aveva tra le mani; di rado l’aveva visto così dedico alla lettura. «Cosa stai cercando?» gli domandò allora, anche se aveva qualche sospetto.
«Qualunque cosa possa esserci d’aiuto con Cas».
Bobby osservò quel ragazzo che amava come un figlio - le sue spalle curve, la mascella serrata, gli occhi arrossati dalla fatica, i capelli arruffati dalle dita che vi si erano infilate in mezzo troppe volte - e sospirò. Gli strinse gentilmente un braccio. «Figliolo… non è colpa tua».
Dean chiuse gli occhi. Sì, lo è, pensò. «Avrei dovuto saperlo. Avrei… avrei dovuto capirlo, prestargli più attenzione… insistere».
«Ragazzo, so che ti piace pensarlo, ma Castiel non è un moccioso. E tu non sei suo padre. Quella creatura ha millenni sulle spalle, ha visto cose che tu ed io non possiamo nemmeno immaginare - ai suoi occhi siamo noi i bambini - e ha fatto delle scelte».
«Tu non lo conosci come lo conosco io, Bobby» s’intestardì Dean. «Nessuno lo conosce come lo conosco io».
«Forse non lo conoscevi poi così bene, no?» fu la voce di Sam, arrivato silenziosamente sulla soglia della cucina, ad obbiettare.
Bobby lo osservò con attenzione. C’era qualcosa, negli occhi di quel ragazzino, che aveva sperato di non vedere più, da quando avevano recuperato la sua anima: una durezza spietata che non lasciava scampo. Era pallido e, malgrado avesse dormito tutta la mattina e buona parte del pomeriggio, aveva gli occhi cerchiati di viola e si sosteneva allo stipite della porta per tenersi in piedi.
Il fratello maggiore sollevò su di lui uno sguardo ferito, fin troppo vulnerabile; fu solo un attimo, ma Bobby e Sam erano troppo allenati al Dean-watching per non notarlo.
Il vecchio cacciatore non lo aiutò; al momento, non era un grande fan di Castiel. L’angelo aveva salvato il culo a tutti loro molte volte, ma negli ultimi giorni erano saltate fuori troppe verità scomode sul suo conto. E poi aveva abbattuto il muro che proteggeva Sam dai ricordi, e aveva ucciso Ellie. No, decisamente Castiel non era più sulla sua lista degli auguri di Natale.
Dean si sfregò una mano nulla bocca, come faceva tutte le volte che era esausto e nervoso. «Cas ha sbagliato, sono il primo a dirlo e non lo scuso per questo. Non lo perdono. Ma… io avrei dovuto fare qualcosa». Strinse le mani a pugno, sopra le pagine del libro. «Ero troppo preso da me stesso, all’inizio, e poi da quello che stava succedendo a Sam, e… e ho pensato che lui… lui è Cas, capite? È forte. Pensavo che potesse cavarsela da solo. E che se avesse avuto bisogno di noi ce l’avrebbe fatto sapere. Io…» s’interruppe e una risata amara gli sfuggi dalle labbra. «Ho fatto esattamente quello che faceva nostro padre con me: l’ho dato per scontato. L’ho abbandonato - a se stesso, a tutto quello schifo con cui doveva avere a che fare. L’ho abbandonato».
«Lui sapeva dove trovarti, Dean. Dove trovare tutti noi. Era solo troppo fottutamente orgoglioso per farsi vivo» replicò il minore dei Winchester.
«E chi gli ha insegnato orgoglio e testardaggine, Sammy? Siamo stati noi. Cas era estraneo a tutto questa merda, quando l’ho conosciuto».
«Castiel è un soldato di Dio. Orgoglio e tenacia sono tra le sue prime caratteristiche».
«Forse, ma non così. Questa situazione le ha tipo… mandate in cancrena, quelle caratteristiche. E non sarebbe successo se io ci fossi stato».
«Ti stai solo illudendo, Dean».
Bobby grugnì, lasciando i due bambini a bisticciare, mentre si versava una tazza di caffè. «La ricreazione è finita» sbuffò poi, sedendosi di fronte al maggiore. «Dobbiamo parlare» annunciò osservando entrambi.
Subito i due si zittirono e Sam prese posto al lato libero del tavolo, poi lo fissarono in attesa, da bravi soldatini. Oh, John li aveva educati proprio bene.
«Stanotte ho ricevuto una visita» esordì Bobby.
Sammy inarcò un sopraciglio. «In camera da letto?»
Il vecchio cacciatore sbuffò dal naso, seccato, affondando bocca e barba nella tazza di caffè. «Sua Maestà Crowley ha avuto un’idea» spiegò con sarcasmo. E subito lo sguardo di Dean s’incendiò di rabbia.
«Che diavolo vuole ora quel figlio di puttana?» Crowley, Crowley, sempre Crowley! Personalmente, cominciava a considerarlo la fonte di tutti i mali.
«Salvarsi il culo; nulla di nuovo» Bobby poggiò con attenzione la tazza sul tavolo. «Pensa che se trovassimo Dio - il vero Dio, intendo - Lui potrebbe fare il culo aCastiel e rimettere le cose a posto».
«E come pensa di trovarlo?» intervenne Sam.
«In realtà, vuole che siamo noi a trovarlo, fornendoci l’amuleto».
«L’amuleto? Il mio amuleto?» chiese conferma Dean.
«Sì, proprio quello».
«L’ho buttato in un cestino secoli fa, sarà finito in qualche discarica ed arrostito da chissà quanto tempo!»
«Ho come la sensazione che Crowley sarebbe in grado di recuperarlo comunque» osservò Bobby.
«Be’, sì, vaffanculo. Non se ne parla» dichiarò il maggiore dei Winchester.
Sam e Bobby si scambiarono uno sguardo, poi il primo asserì circospetto: «Potrebbe essere la nostra unica possibilità, Dean».
«Che diavolo sta succedendo, si può sapere? Di recente fare patti con quel figlio di puttana è diventata l’ultima moda ed i paparazzi hanno dimenticato di annunciarlo?» allora sbottò lui «Noi non facciamo patti con i demoni - non più! -, l’avete dimenticato?»
«C’è un’alternativa» disse suo fratello, il volto privo d’espressione, lo sguardo vuoto. «Rivolgerci a Death».
Perfino Bobby sentì un brivido gelido rotolargli giù per la schiena, a quelle parole, e Dean impallidì così velocemente che lui pensò stesse per vomitare. Il ragazzo aveva un pugno poggiato sulla bocca e gli occhi chiusi, le lentiggini risaltavano come pois al neon sulle sue guance. In uno scatto di rabbia sbatté le mani sul tavolo e si alzò, dando le spalle a tutti loro.
Si fermò davanti alla finestra, poggiando i palmi sull’infisso, puntellandosi contro di esso. Fuori non c’era proprio nulla da vedere, solo cataste di auto e terra spianata, ma ad ogni modo non era quello che lui era interessato ad osservare. Era il cielo quello che guardava. Death, pensò, Death che ha detto che un giorno si prenderà anche Dio. La scelta era tra lui e Crowley. Strano a dirsi, ma preferiva il Cavaliere dell’Apocalisse.
La sua testa crollò tra le spalle. «D’accordo. Chiamiamo quel figlio di puttana». Per quanto Death gli stesse simpatico, non gli avrebbe lasciato Cas. Non così presto, almeno. Non senza lottare.
*°*°*°*°*
Bobby alzò lo sguardo al soffitto. Lì sopra si trovava la camera dove Sammy dormiva sempre da bambino, quando John lasciava i piccoli a casa sua, la stessa dove l’aveva spedito a riposare adesso, con la minaccia di tramortirlo e chiudercelo dentro, se non l’avesse ascoltato.
Quel ragazzo lo preoccupava e non poco. Di recente aveva degli sbalzi d’umore - o di personalità? - da vera prima donna. Un momento prima era irascibile, quello dopo freddo, poi sembrava sforzarsi per sembrare normale, ma lui - e anche Dean, soprattutto Dean - l’aveva visto tremare durante il sonno, e perfino piangere in un paio d’occasioni.
Bobby scosse la testa, notando ben due bottiglie di whisky completamente consumate riverse sulla scrivania. Si chiese chi le avesse scolate, Dean o Sam? Una a testa?
«Buonasera, Duchesse. Dove hai lasciato Bizet e Matisse?» La voce familiare comparve dal nulla, facendolo sobbalzare. [2]
Bobby fissò il Re dell’Inferno con sguardo stralunato, non sapeva se essere più preoccupato del fatto che riuscisse sempre ad infilarsi in casa sua, malgrado tutte le precauzioni che lui vi apponeva, o del fatto che lo paragonasse a mamma gatta. Propendeva più per la seconda.
«Dean è nella rimessa, sta riparando l’Impala, e Sam sta dormendo» Spero, terminò tra sé. «Quindi nessuno dei due verrà qui a prendere a calci il tuo culo peloso, Romeo. Allora, ce l’hai?» tagliò corto.
Crowley tornò finalmente serio. «Certo che ce l’ho, che domande» storse il naso, porgendo al cacciatore un piccolo involto di stoffa; un fazzoletto profumati di lavanda, in seta.
Bobby inarcò un sopraciglio, aprendolo lentamente e scoprendo il ciondolo, le fattezze del dio sumero luccicanti sotto la luce che filtrava dai vetri opachi delle finestre. «Una confezione davvero di classe» osservò.
«Quell’affare protegge dal male, tra le altre cose, hai presente? Non posso toccarlo a mani nude» spiegò seccato. «Ma il fazzoletto puoi tenerlo come mio pegno d’amore» ammiccò.
«Quindi è per questo che ti serviamo. Tu non puoi indossarlo, altrimenti avresti fatto tutto da solo».
«Be’, non è che io sia tanto impaziente di farmi una chiacchierata con il Signore, sai?» Non era mai stato un Suo grande fan. «Lascio il piacere ai tuoi ragazzi; Dean potrebbe tentare di prendere a calci perfino Lui, e quello sarebbe divertente» sogghignò il demone. «Au revoir, mon chere» concluse, prima di sparire.
Bobby grugnì seccato, infilandosi l’amuleto - con fazzoletto e tutto il resto - in tasca.
*°*°*°*°*
Il sole di mezzogiorno era sadico, un’autentica tortura sulla pelle. Dean lo voleva, voleva tutto quello: il calore che gli bruciava le braccia dove la canottiera non arrivava a coprirlo, il tessuto che gli si appiccicava addosso per il sudore, la stanchezza che gli appesantiva i muscoli e gli ottenebrava il cervello. Erano una benedizione.
Bobby entrò nella rimessa con circospezione ed osservò la macchina che lui stava riverniciando. I finestrini distrutti non erano ancora stati sostituiti e la carrozzeria era ridotta da fare schifo, ma fortunatamente il motore non aveva riportato grossi danni, ed il ragazzo ci lavorava già da qualche giorno, ormai. Ci lavorava quasi ossessivamente, in effetti, e - pur con tutto l’amore che provava per quella vecchia ferraglia - non era normale. Quasi non mangiava e non dormiva, per prendersi cura della sua bambina. Bobby immaginava che il lavoro manuale gli impedisse si pensare. E immaginava giusto.
«Come sta andando, figliolo?» gli domandò per spezzare il silenzio, anche se di automobili ne capiva più di lui; era ancora un meccanico, dopotutto, ed era stato lui - non John - ad insegnare a Dean gran parte di quello che sapeva.
«È quasi a posto. Sto aspettando che mi arrivino i pezzi di ricambio originali, ma una volta istallati sarà bella come prima» gli assicurò il ragazzo, accarezzando il tettuccio con affetto. Era bollente, quasi ustionante, sotto le sue dita - meraviglioso.
Bobby approvò con un secco cenno del capo. «Prendi» lo avvisò, prima di lanciargli l’amuleto.
Il maggiore dei Winchester lo afferrò al volo, poi rimase per qualche minuti in silenzio ad osservarlo, poggiando il culo sul cofano, dove non aveva ancora passato la vernice. Il vecchio cacciatore lo affiancò, sedendosi accanto a lui, in silenzio.
Dean si leccò nervosamente le labbra. «L’ultima volta che l’ho visto, è stato quando Cas ha perso la fede e me l’ha restituito» ricordò tracciando le fattezze del dio con il pollice. «Era così ubriaco» un lieve sorriso gli incurvò la bocca. «Così distrutto» chiuse la mano attorno al ciondolo.
Bobby non era certo di sapere cosa rispondere, forse non c’era proprio nulla da dire. Quando Dean iniziava a torturarsi in quel modo, c’era ben poco che loro potessero fare.
«Se n’è andato, Bobby. Quello… quell’essere non è lui. Mi ha fatto paura. E Cas non mi ha mai, mai fatto paura. Nemmeno ai primi tempi, nemmeno quella volta che mi ha fatto a polpette» confessò, abbassando il capo, il sole che luccicava sulla sua nuca sudata. «Non c’è, Bobby. Non è qui attorno» Dean non sapeva come spiegargli la sensazione che provava e che lo stava corrodendo dall’interno. Fino a quel momento Castiel c’era sempre stato, anche quando lui non ne era cosciente, perfino quand’era da Lisa e Ben. E se ne stava rendendo conto solo ora, ora che sentiva quel vuoto divorante. Cas era sempre stato intorno a lui per proteggerlo e ora non c’era più. «Io… lo avvertivo. Lui mi teneva al sicuro, e da qualche parte nel subconscio io lo sapevo. Ora non c’è. So che non c’è. Sento la sua assenza»Come un punto vuoto all’angolo dell’occhio - sul fondo del cuore. «Se n’è andato».
Bobby non gli offrì parole vuote, ma un laccio nero a cui attaccare l’amuleto. «Lo riporteremo a casa, ragazzo» gli assicurò.
«E se non fosse più quello di prima?» Finalmente Dean trovò la forza di esprimere il dubbio che opprimeva tutti loro.
Bobby non aveva risposta. Che tornasse quello di prima o no, Castiel andava fermato.
«Lo riporteremo a casa comunque, no? È questo che si fa con la famiglia».
*°*°*°*°*
«Allora… da dove iniziamo?» domandò Sam quella sera, in soggiorno, con i capelli ancora arruffati dal sonno e gli occhi cerchiati. Si sentiva così stanco, così fottutamente stanco. Ma non l’avrebbe dato a vedere più del necessario, no.
«Non lo so. Cas poteva svolazzare qua e là a suo piacimento e perfino per lui era come cercare un ago in un pagliaio» osservò Dean, inforcando una sedia e poggiando le braccia incrociate sullo schienale.
«Dobbiamo stilare una lista di posti più probabili» disse Bobby, versando tre dita di whisky in una tazza sbeccata.
«E chi ci dice che Dio non si sposti spesso, anziché prendere il sole in Messico?» obbiettò il maggiore dei Winchester. «Ammettiamolo: non abbiamo la più pallida idea di come gli piaccia passare il suo tempo o di che segni lasci al suo passaggio - sempre se ne lascia. Potrebbe essere morto, o in letargo, per quello che ne sappiamo».
«Ha resuscitato Castiel un paio di volte, quindi è vivo e non del tutto indifferente, o all’oscuro, di quello che succede» gli ricordò il vecchio cacciatore, prendendoposto dietro la scrivania ingombra di carte.
«Sì, be’, non sembra nemmeno troppo preoccupato, però» sbottò Dean. Sì, Lo avrebbe preso a calci volentieri. Più che volentieri.
«Potremmo chiamare Chuck» intervenne Sam, aggiustando la propria posizione sul divano, mentre una molla tentava di forargli i reni.
«Il Profeta?» grugnì Bobby scettico.
Il ragazzo annuì, soffocando uno sbadiglio. «Potrebbe avere qualche dritta».
Dean sbuffò. «Tentare non nuoce».
Così Sammy prese il cellulare e compose il numero in memoria. Attese qualche minuto, ma il telefono continuò a squillare a vuoto ed infine entrò la segreteria. «Non risponde» comunicò, chiudendo la chiamata.
«Forse è in bagno» il fratello scrollò le spalle, regalandogli uno dei suoi sorrisi storti.
Ma per quante volte riprovarono a chiamarlo e per quanti messaggi lasciarono in memoria, Chuck continuava a non essere reperibile.
Ed infine Sam diede voce al pensiero comune: «Qualcosa non va».
«Dobbiamo andare a cercarlo» convenne Dean, in tono grave. «Partirò domani mattina».
«Non da solo» lo placcò il minore, tirandosi su di colpo. Ignorò le vertigini che gli fecero girare la testa, non era proprio il momento di prestargli attenzione. Più tardi, avrebbe dormito più tardi.
«Non sei in condizioni da andare da nessuna parte» replicò l’altro, fulminando con un’occhiataccia.
«Verrò io con te» sì offrì Bobby.
Sam si accigliò. «Non mi lascerete indietro come una brava mogliettina».
Quindi Dean e Bobby si scambiarono uno sguardo significativo. «D’accordo, allora andremo tutti» annunciò il primo. Uno dei due l’avrebbe sempre tenuto d’occhio.
*°*°*°*°*
La casa di Chuck era deserta, i vetri delle finestre tanto sporchi da impedire quasi di vedere all’interno, la cassetta della posta così piena di lettere da essere sul punto di scoppiare; bollette, rifiuti di pubblicazione, lettere dei fan, pubblicità - erano tutte lì, tutte ammucchiate, da più di un anno. Quando Dean scassinò la porta, trovarono ad accoglierli un velo di polvere spesso come un sudario. Sulla scrivania il laptop era ancora aperto, la batteria esaurita ormai da tempo. Attorno nessunsegno di colluttazione. La macchina era nel garage, intoccata.
«Che diavolo è successo, qui?» ancora una volta fu Sam a dare voce a quello che stavano pensando tutti e tre.
«Sembra che il Profeta sia semplicemente… andato» osservò Bobby «Come se si fosse alzato dalla scrivania per uscire a fare una passeggiata e non fosse piùtornato».
«Tutto questo non ha senso» borbottò Dean. «Non si è più fatto sentire, quindi io pensavo…» una sensazione orribile gli gelò il sangue nelle vene. «Cazzo!» sbottò, dando un pugno al muro. «Un altro che ho dato per scontato. Merda!»
«Dean, non è colpa tua, nemmeno a me è venuto in mente di chiamarlo» disse Sam, posandogli gentilmente una mano sulla spalla, il senso di colpa che gli attanagliava le viscere. Chuck era un tipo bizzarro, okay, ma era loro amico.
«Tu sei stato senza anima per un anno. Avrei dovuto essere io a preoccuparmene» replicò il fratello, scrollando le spalle per scacciarlo, arrabbiato con se stesso.
«Non ci sono tracce di zolfo» intervenne Bobby, cercando di riportarli alle cose veramente importanti. Poi tirò fuori il rilevatore CEM, ma non ottenne nulla. «Angeli?» propose quindi.
«Ma perché? Era un loro protetto» obbiettò il maggiore dei Winchester.
«Anche voi lo eravate - di alcuni di loro. Il Cielo era diviso in fazioni ed il ragazzo sognava il futuro. Poteva essere molto comodo averlo a disposizione» gli fece allora presente il vecchio cacciatore.
«L’arcangelo che lo proteggeva era Raphael» ricordò Sam.
«Fantastico. Davvero fantastico» ringhiò Dean frustrato. «E adesso che facciamo?» domandò, osservando la desolazione attorno a loro.
«Ci serve aiuto da qualcuno più in alto» rilevò Bobby.
«Non lo spaventapasseri, vi prego» ribatté il maggiore dei Winchester non appena intercettò i loro sguardi. Ricevette in cambio un’occhiataccia. «’Fanculo» borbottò poi, intuendo l’antifona.
Ma per quante volte pregarono Balthazar di raggiungerli, lui non si fece vivo. Così, imprecando e borbottando - be’, Dean imprecava e borbottava, gli altri due per lo più sopportavano in silenzio -, tornarono in albergo per evocarlo con il solito rito. Nemmeno quello parve funzionare, e non è che fosse esattamente un invito cortese, fino a quel momento l’angelo era sempre stato costretto a presentarsi all’appello, volente o no.
«Nell’ultimo periodo Balthazar era dalla nostra parte, non sarà che Castiel…» iniziò Sam.
«Non dirlo!» lo fermò subito il fratello, puntandogli un dito contro. «Cas ci teneva a lui, non l’avrebbe mai fatto».
«Ah, sì? Come non si sarebbe mai alleato con Crowley, o non ci avrebbe mai nascosto la verità? O non ci avrebbe mai ordinato di inginocchiarsi al suo cospetto?» sbottò il minore, più violento ad ogni interrogativo che poneva. Perché, cazzo, perché Dean continuava a difenderlo così?
«È diverso, okay? Per quanto poco mi piaccia, Balthazar è un fratello per Cas. Voglio dire un vero fratello. Cas ha pianto quando lo credeva morto» ribatté lui sullo stesso tono.
«Sì, e voleva abbracciarmi quando hai recuperato la mia anima, ma ha comunque fatto a pezzi il muro di Death!» gli urlò contro Sam, esasperato.
«Voleva abbracciarti?» chiese Dean stupito, perdendo il tono aggressivo.
«Ragazzi» li richiamò Bobby in un ringhio. «Restate concentrati. Dobbiamo trovare Dio» ricordò ad entrambi.
«Sì, be’, lanciamo una freccetta su un mappamondo, allora, perché per quanto mi riguarda ho esaurito le idee» sbuffò il maggiore dei Winchester.
«Anche io» dovette ammettere il vecchio cacciatore. «Dormiamoci su. Domattina rientreremo a casa e decideremo cosa fare».
*°*°*°*°*
La notte, sorprendentemente, portò davvero consiglio.
«So come trovare Dio» annunciò Sammy la mattina dopo, mentre facevano colazione in una tavola calda.
«Come?» lo interrogò subito Bobby, abbassando la tazza di caffè nero in cui stava tentando di affogarsi.
«Cercando i miracoli» rispose il minore dei Winchester, soddisfatto, infilzando una frittella.
«Miracoli?» ripeté Dean scettico. «Ma la maggior parte dei miracoli a cui inneggia la gente non sono veri, sono patti con il diavolo, o semplici trucchi, o visioni di psicopatici» obbiettò storcendo la bocca.
«Ma ogni tanto c’è qualcosa di vero» dovette ammettere Bobby, considerando la questione.
«È un’altra ricerca d’ago in un pagliaio» sbuffò Dean.
«Hai un’idea migliore?» replicò il fratello.
«No» sospirò lui.
«Allora è deciso, rientriamo a casa e diamo la caccia ai miracoli, ragazzi» concluse il vecchio cacciatore.
*°*°*°*°*
Iniziando le ricerche, venne fuori che vi erano molti più “miracoli” al mondo di quanti avessero immaginato, specie dopo l’Apocalisse. Piogge di pesci, guarigioni improvvise, eredità inspiegabili, statue piangenti dei santi, icone trasudanti olio sacro, bambini che piegavano cucchiai con la mente, uomini che camminavano sull’acqua, donne che guarivano le persone tramite imposizione delle mani… per qualunque sciocchezza si inneggiava al miracolo.
Quando la prima notizia davvero interessante venne dal New Mexico, Dean rise così tanto da rischiare di cadere dalla sedia. Si trattava di un uomo che viveva sulla spiaggia, si era sparsa la voce che anche solo toccando i suoi abiti si potesse guarire da qualunque malattia.
«Non c’è un episodio del genere nel Vangelo? Un donna toccò l’orlo della veste di Gesù e guarì da una qualche malattia…» osservò Bobby, sfogliando la Bibbia.«Trovato: Ed ecco una donna, che soffriva d'emorragia da dodici anni, gli si accostò alle spalle e toccò il lembo del suo mantello. Pensava infatti: “Se riuscirò anche solo a toccare il suo mantello, sarò guarita”. Gesù, voltatosi, la vide e disse: “Coraggio, figliola, la tua fede ti ha guarita”. E in quell'istante la donna guarì». [3]
«D’accordo, andiamo a vedere» decise Dean, animato da un filo di speranza.
Quando arrivarono, l’uomo in questione era sparito.
«Pensi…?» esordì Sam.
«Che potesse essere davvero Lui? Forse. O forse era tutta una cazzata. Chiamiamo Bobby, chiediamogli se ci sono altre notizie di un tizio del genere in giro per il mondo. E se riesce anche a trovarci una descrizione» propose.
La notizia c’era: in Canada un uomo si era fatto una nuotata in un lago chiuso da anni per inquinamento ed al successivo controllo l’acqua era risultata bonificata. Il custode asseriva di non essere riuscito a fermarlo, l’intruso gli aveva toccato la fronte e lui era svenuto.
«Cos’è, la moderna trasmutazione dell’acqua in vino?» Sammy inarcò un sopraciglio perplesso.
«Non so. C’è perfino una descrizione: maschio, caucasico, tra i venticinque e i trent’anni, capelli e barba scuri, occhi chiari e… un costume da bagno degli X-Men? Sembra che Dio abbia il senso dell’umorismo» ironizzò il fratello.
Di nuovo, quando arrivarono, di lui non c’era più traccia. La pista era ormai fredda.
«Stiamo giocando a guardia e ladri con il Signore?» sbuffò Sam, alzando le braccia al cielo e lasciandole ricadere in segno di resa.
«Sembra che il bastardo non abbia voglia di compagnia» concordò Dean, scrutando i suoi occhi cerchiati. «D’accordo, torniamo in motel».
«Non sono stanco» obbiettò il fratello.
«Io sì, però. Ho bisogno di una doccia e da qui non ne caviamo piede. Domani mattina decideremo dove andare» decretò.
In realtà, malgrado le lunghe ore passare in macchina, non si sentiva più stanco del solito, quello che lo preoccupava era Sam. Il suo aspetto non era affattomigliorato, ne il suo sonno o il suo umore, e aveva notato che beveva molto più del solito. Dean era ben lungi dal biasimarlo, insomma lui aveva fatto anche di peggio, ma non aveva idea di come aiutarlo. Suo fratello l’aveva spinto a parlare quando era stato lui a trovarsi in quella situazione, ma la cosa non l’aveva affatto aiutato, quindi dubitava che potesse funzionare, anche se… be’… Sammy era diverso da lui.
Il problema era che Dean non era proprio portato per le chiacchierate a cuore aperto. Ma magari per il suo fratellino poteva fare un tentativo. Lungo la strada accosto su una piazzola di sosta, dove gli alberi si aprivano regalando una splendida visione delle montagne al tramonto.
«Che succede?» gli domandò Sam.
«Nulla, ho solo bisogno di sgranchirmi le gambe. Tu no?» rispose, scendendo dalla macchina, ed allungò le braccia sopra la testa per stiracchiarsi.
Il fratello lo imitò, poi si appoggiò contro il cofano dell’Impala. «L’aria è davvero migliore qui» osservò, innamorato della natura come al solito.
Dean si sedette al suo fianco e colpì leggermente la sua spalla con la propria. «Nerd» borbottò.
«Fesso» sbuffò Sammy.
«Puttana» rilanciò il maggiore, come sempre, sorridendo appena. «Ehi…» disse dopo un momento «Vuoi parlarne?»
Suo fratello lo osservò sorpreso, chiaramente non se lo aspettava da lui. «Be’… penso che tu abbia già un’idea di cosa mi è successo» osservò dopo qualche attimo di silenzio, la voce improvvisamente roca. «E… sul serio, ti sono grato per la pazienza che mi stai dimostrando, so che ultimamente sono stato… una gran rottura di palle» ammise abbassando il capo. I capelli scesero ad ombreggiare il viso, nascondendolo alla vista.
«Ehi! Non fare il cazzone» lo riprese Dean.
Sam scosse la testa e chiuse gli occhi. «A volte, non era così male… soprattutto all’inizio» esordì e poi le parole vennero fuori tutte insieme, come una cascata di orrori. «Lucifer e Michael passavano un sacco di tempo a litigare tra loro. Sembravano non averne mai abbastanza. Poi Lucifer è… uscito dal mio corpo - non saprei come altro spiegartelo - e ha iniziato a prendersela con me» un sorriso amaro gli incrinò la bocca «Ovviamente era incazzato perché lo avevo fregato. In quei momenti Michael stava sulle sue o lo derideva, non gli interessava accanirsi su di me, ne su Adam. E Adam, lui… quando Michael lo ha finalmente liberato era parecchio incazzato, gli ha detto che l’aveva ingannato e allora il grande arcangelo ha perso il controllo» Il modo in cui disse grande arcangelo grondava sarcasmo. «L’ha prestato a Lucifer per i suoi giochi, e lui ci ha torturati entrambi. Ogni giorno ci faceva la stessa proposta - sembra che Alastair non fosse poi così originale, deve aver imparato dal maestro: “Impugna la frusta, usala su tuo fratello ed io ti lascerò stare”. E quanto ci godeva, oh, quanto! Non ne hai idea. Penso che lo facesse per ferire Michael, oltre che noi. Il primo a cedere è stato Adam. A quel punto erano già passati cinquanta o sessant’anni, non ne sono certo. Ed io… vorrei solo riuscire a chiudere gli occhi e smettere di vederlo - di vedere tutti loro» la sua voce s’incrinò, spezzandosi mentre Sam si accasciava in avanti e si copriva il viso con le mani.
Dean si morse l’interno di una guancia, cercando di non piangere insieme a lui. Un secolo e mezzo nella Gabbia… Cristo, era un miracolo che non fosse già uscitofuori di testa. Gli mise una mano tra i capelli e se lo tirò addosso, come faceva quand’era bambino. Sammy poggiò la fronte contro la sua spalla, grande e grosso e così fottutamente fragile, stringendo tra le dita un lembo della sua maglietta.
«Adam è ancora là sotto, Dean» gemette e lui chiuse gli occhi.
«Troveremo una soluzione, Sammy. Te lo prometto» sussurrò. Perché è questo che fa la famiglia: riporta tutti a casa.
Non posso credere di aver detto che avrei lasciato perdere il nostro amore,
ma non importa perché mi sono riconciliato,
perdonami adesso
Ogni giorno che passo lontano,
la mia anima è al rovescio,
dev’esserci un modo per fare pace
con te adesso, in qualche modo
ormai lo sai che
Verrei per te
nessun altro che te,
sì, verrei per te
ma solo se me lo dicessi tu.
Combatterei per te,
mentirei, è vero
darei la mia vita per te
Tu sai che verrei sempre per te.
[1] Tratta, ed un po’ parafrasata, da Pirati dei Caraibi - La Maledizione della Prima Luna (2003). L’originale è: «Io sono un disonesto, e un disonesto puoi sempre confidare che sia disonesto. Onestamente, è dagli onesti che devi guardarti, perché non puoi mai prevedere quando faranno qualcosa di incredibilmente stupido!»
[2] I protagonisti di “Gli Aristogatti” (Disney, 1970); Duchesse, mamma gatta, e i due cuccioli maschi Bizet e Mattisse. Romeo è il gattone innamorato di Duchese.
[3] Vangelo di Matteo: 9, 20 - 22.
Capitolo successivo: Seconda Parte.
Potete trovarla anche su:
EFP.
Pairing/Personaggi: god!Castiel/Dean, Bobby/Crowley, Carver Edlund Chuck, Sam.
Rating: Pg.
Charapter: 1/2.
Genere: Angst, Introspettivo, Romanico.
Warning: Linguaggio, Pre-Slash, Spoiler 6x22.
Words: 5328/10591(fiumidiparole).
Summary: Post 6x22 - Crowley ha un piano per sistemare le cose: recupererà l’amuleto in grado di localizzare Dio, i Winchester e Bobby troveranno il Signore, Lui disinnescherà Castiel e così tutti si salveranno il culo. Sembra semplice, no? Sembra, appunto.
Note: Il titolo della fic è lo stesso dell’omonima canzone dei Nickalback, le cui strofe accompagnano l’intera storia.
Dedica: A neera_pendragon per il suo compleanno \0/ Tesoro, dovrebbero esserci ben due shippe che ti piacciono, spero solo di essere stata all’altezza. Tanti Auguri, Honey ♥ Buon Compleanno e 100 di questi giorni!
DISCLAIMER: Non mi appartengono e non ci guadagno nulla ù_ù
I’d Come for You
Prima Parte
Solo un altro momento,
è tutto ciò di cui c’è bisogno,
come soldati feriti,
bisognosi di guarire,
E’ tempo di essere onesti,
questa volta mi dichiaro colpevole,
per favore non soffermarti su questo,
perché non intendevo farlo.
Lo scricchiolio degli scalini di casa aveva qualcosa di rassicurante, mentre arrancava verso camera sua, dopo aver sventato l’ennesima Apocalisse. Non importava quando impolverato fosse il parquet o quanto arrugginito fosse il corrimano, la sensazione di casa nei suoni, negli odori, nei sapori perfino, valeva tutto quello.
Bobby chiuse una mano stanca sul pomello della porta e lo girò piano, gustando il metallo freddo sotto il palmo, ma non appena la porta fu aperta di uno spiraglio, notò che la camera era già illuminata. Con circospezione, impugnò la pistola prima di spingere lentamente il pannello con la mano libera.
I ragazzi erano di sotto e sarebbero accorsi al primo rumore sospetto, ma erano esausti ed emotivamente prosciugati - era l’effetto che faceva recuperare la memoria e perdere un amico che amavi come un fratello - e lui non era ancora così vecchio da non potersela cavare da solo.
Be’, certo, non si aspettava di trovare proprio lui; non così presto, almeno. Non nella sua dannatissima camera da letto, soprattutto.
Seduto comodo sul materasso, infatti, con le gambe elegantemente accavallate ed il peso poggiato sulle braccia puntate dietro di sé, c’era niente meno che il Re dell’Inferno.
«Che diavolo ci fai tu qui?» sbuffò il padrone di casa sfinito, abbassando l’arma, dato che sarebbe stata del tutto inutile.
Crowley si guardò attorno con fare svagato, osservando i vetri coperti da sigilli enochiani ed il soffitto su cui era tracciato un sigillo di Salomone. «Mi piace come hai sistemato questo posto. Davvero carino» asserì. «E adoro come riesci sempre a sottolineare chi sono e da dove vengo, Robert» sorrise mefistofelico. «Mi spiace per la scortesia, ma volevo evitare i due mocciosi al piano di sotto. Dean Winchester sa essere molto… come dire? Sgradevole. Tra uomini adulti, invece, si può ragionare, non è vero, Bobby? Non ho trovato una sedia, ma il letto è molto comodo» concluse, alludendo all’arredamento decisamente spartano.
«Bla-bla-bla. Non hai ancora risposto, Fergus» gli fece notare il cacciatore, calcando appositamente il suo nome mortale per irritarlo.
Il demone non fece un piega, ma finalmente tornò serio. Lo era sempre quando si parlava di affari. «Si da il capo che abbiamo un interesse comune, voi ed io» osservò.
«Ma davvero? Paura che il nuovo sceriffo prenda a calcia il tuo culo scozzese, caro?» replicò Bobby, chiudendo finalmente la porta dietro di sé e gettando a terra la sacca delle armi.
«Qualcosa del genere, sì. Ci tengo particolarmente al mio culo» ammise lui.
«Non ne dubito» ironizzò l’uomo.
«E poi sai come si dice: il nemico del mio nemico è mio amico. Specie se possiede del whiskey decente» continuò Crowley, osservando Bobby tirare fuori una bottiglia di liquore da un cassetto e versarsene una generosa dose in una tazza di ceramica.
Dopo un momento d’incertezza, il cacciatore recuperò un bicchiere impolverato, lo sciacquo con del whiskey che gettò via e poi ne versò altre tre dita, offrendole all’ospite non esattamente gradito. Era stata una giornata pesante per tutti.
«E pensi sul serio che ci fideremo di te?» si sentì in dovere di rispondere, tuttavia.
L’altro scrollò spalle. «Penso di essere rimasto l’unico coerente a se stesso, onestamente» replicò.
«Non c’è proprio nulla di onesto in te» lo stroncò lui.
«Ma è proprio questo il punto: puoi sempre confidare che un disonesto resti disonesto, mentre non puoi mai sapere quando una persona onesta farà qualcosa di immensamente stupido» osservò, riferendosi nemmeno in modo troppo velato a quello che una volta era il loro angelo sulla spalla. [1]
«Se hai finito di citare Pirati dei Caraibi, arriva al punto per favore, così posso esorcizzarti ed andare a letto» ribatté il cacciatore. «Che c’è?» aggiunse quando il demone gli lanciò un’occhiata sorpresa «Mi piacciono i pirati» concluse.
«Già, Johnny Depp ha un certo fascino tenebroso» convenne Crowley. «Bobby Singer, adorabile ubriacone, anche tu sei uno che resta sempre coerente a se stesso. Per questo mi piaci» continuò quindi.
«Il punto, Crowley» gli ricordò seccato.
«Oh, certo. Il punto è questo: un po’ di tempo fa il caro Dean possedeva qualcosa di molto utile, regalatogli da Sam; roba che gli avevi trovato tu, se non erro. Un amuleto in grado di segnalare la presenza di Dio» iniziò a spiegare il Re dell’Inferno. «Io recupero il ciondolo, voi trovate il Padreterno, Lui disinnesca Chernobyl e ci salviamo tutti il culo. Una proposta molto ragionevole, non trovi? Come ho già detto, ci tengo parecchio al mio» concluse ammiccante.
Bobby poggiò la tazza sul comodino ed incrociò le braccia davanti al petto. «Non ho nessuna intenzione di baciarti di nuovo» asserì fulminandolo con lo sguardo.
Il demone si alzò in piedi e posò il bicchiere accanto alla tazza, accostandosi a lui con un sorriso appena accennato. «Perché no? L’ultima volta ti era piaciuto»osservò divertito, compiacendosi del rossore che emerse dalla barba ispida sulle guance dell’uomo.
«Volevo dire che non intendo stringere alcun patto» specificò il cacciatore.
«Un accordo non è un patto» precisò allora Crowley. «Non c’è in gioco la tua anima. Ma potrei baciarti lo stesso, se preferisci» sogghignò.
«No, grazie» ringhiò Bobby, sciogliendo le braccia ed allontanandosi per versarsi dell’altro whiskey; ne aveva davvero bisogno.
«Devo considerare il tuo rifiuto come un sì all’accordo?» chiese l’altro, osservando la sua schiena larga.
«Devo parlarne con i ragazzi, prima» rispose il cacciatore, liberandosi del berretto e passandosi una mano tra i capelli ingrigiti. «Ma non ci spererei troppo, fossi in te» continuò osservandolo di sbieco «La proposta non gli piacerà».
«Be’, chiamatemi se avete un alternativa migliore» replicò il demone. «Il letto è davvero comodo» aggiunse, prima di scomparire.
Bobby sospirò sfinito. Sperava di non trovarci altre sorprese in mezzo, un pervertito in kilt era più che sufficiente.
*°*°*°*°*
Quando scese da basso, la mattina dopo, ed entrò in cucina per ingollare il primo caffè della giornata, trovò qualcuno ad aspettarlo.
Dean era lì, seduto al tavolo e circondato da montagne di libri, alcuni aperti sul ripiano, altri impilati a terra, altri ancora già scartati. Tutto ciò che il ragazzo gli concesse in segno di buon giorno fu un grugnito.
«Sam?» gli chiese il vecchio cacciatore.
«Sul divano. È esausto, ha avuto incubi tutta la notte» Il maggiore dei Winchester strinse le labbra in una linea bianca e dura; quella di suo fratello era un’altra situazione che non sapevano come risolvere. Cristo, un anno e mezzo all’Inferno… a quanto corrispondeva, centovent’anni? Dean era stato laggiù per quattro mesi -quarant’anni - e ne era uscito distrutto, e non era tra le amorevoli grinfie di Lucifer e Michael.
«Hai chiuso occhio almeno per un po’?» continuò Bobby, scettico. Ed infatti Dean nemmeno gli rispose, continuando a sfogliare il volume che aveva tra le mani; di rado l’aveva visto così dedico alla lettura. «Cosa stai cercando?» gli domandò allora, anche se aveva qualche sospetto.
«Qualunque cosa possa esserci d’aiuto con Cas».
Bobby osservò quel ragazzo che amava come un figlio - le sue spalle curve, la mascella serrata, gli occhi arrossati dalla fatica, i capelli arruffati dalle dita che vi si erano infilate in mezzo troppe volte - e sospirò. Gli strinse gentilmente un braccio. «Figliolo… non è colpa tua».
Dean chiuse gli occhi. Sì, lo è, pensò. «Avrei dovuto saperlo. Avrei… avrei dovuto capirlo, prestargli più attenzione… insistere».
«Ragazzo, so che ti piace pensarlo, ma Castiel non è un moccioso. E tu non sei suo padre. Quella creatura ha millenni sulle spalle, ha visto cose che tu ed io non possiamo nemmeno immaginare - ai suoi occhi siamo noi i bambini - e ha fatto delle scelte».
«Tu non lo conosci come lo conosco io, Bobby» s’intestardì Dean. «Nessuno lo conosce come lo conosco io».
«Forse non lo conoscevi poi così bene, no?» fu la voce di Sam, arrivato silenziosamente sulla soglia della cucina, ad obbiettare.
Bobby lo osservò con attenzione. C’era qualcosa, negli occhi di quel ragazzino, che aveva sperato di non vedere più, da quando avevano recuperato la sua anima: una durezza spietata che non lasciava scampo. Era pallido e, malgrado avesse dormito tutta la mattina e buona parte del pomeriggio, aveva gli occhi cerchiati di viola e si sosteneva allo stipite della porta per tenersi in piedi.
Il fratello maggiore sollevò su di lui uno sguardo ferito, fin troppo vulnerabile; fu solo un attimo, ma Bobby e Sam erano troppo allenati al Dean-watching per non notarlo.
Il vecchio cacciatore non lo aiutò; al momento, non era un grande fan di Castiel. L’angelo aveva salvato il culo a tutti loro molte volte, ma negli ultimi giorni erano saltate fuori troppe verità scomode sul suo conto. E poi aveva abbattuto il muro che proteggeva Sam dai ricordi, e aveva ucciso Ellie. No, decisamente Castiel non era più sulla sua lista degli auguri di Natale.
Dean si sfregò una mano nulla bocca, come faceva tutte le volte che era esausto e nervoso. «Cas ha sbagliato, sono il primo a dirlo e non lo scuso per questo. Non lo perdono. Ma… io avrei dovuto fare qualcosa». Strinse le mani a pugno, sopra le pagine del libro. «Ero troppo preso da me stesso, all’inizio, e poi da quello che stava succedendo a Sam, e… e ho pensato che lui… lui è Cas, capite? È forte. Pensavo che potesse cavarsela da solo. E che se avesse avuto bisogno di noi ce l’avrebbe fatto sapere. Io…» s’interruppe e una risata amara gli sfuggi dalle labbra. «Ho fatto esattamente quello che faceva nostro padre con me: l’ho dato per scontato. L’ho abbandonato - a se stesso, a tutto quello schifo con cui doveva avere a che fare. L’ho abbandonato».
«Lui sapeva dove trovarti, Dean. Dove trovare tutti noi. Era solo troppo fottutamente orgoglioso per farsi vivo» replicò il minore dei Winchester.
«E chi gli ha insegnato orgoglio e testardaggine, Sammy? Siamo stati noi. Cas era estraneo a tutto questa merda, quando l’ho conosciuto».
«Castiel è un soldato di Dio. Orgoglio e tenacia sono tra le sue prime caratteristiche».
«Forse, ma non così. Questa situazione le ha tipo… mandate in cancrena, quelle caratteristiche. E non sarebbe successo se io ci fossi stato».
«Ti stai solo illudendo, Dean».
Bobby grugnì, lasciando i due bambini a bisticciare, mentre si versava una tazza di caffè. «La ricreazione è finita» sbuffò poi, sedendosi di fronte al maggiore. «Dobbiamo parlare» annunciò osservando entrambi.
Subito i due si zittirono e Sam prese posto al lato libero del tavolo, poi lo fissarono in attesa, da bravi soldatini. Oh, John li aveva educati proprio bene.
«Stanotte ho ricevuto una visita» esordì Bobby.
Sammy inarcò un sopraciglio. «In camera da letto?»
Il vecchio cacciatore sbuffò dal naso, seccato, affondando bocca e barba nella tazza di caffè. «Sua Maestà Crowley ha avuto un’idea» spiegò con sarcasmo. E subito lo sguardo di Dean s’incendiò di rabbia.
«Che diavolo vuole ora quel figlio di puttana?» Crowley, Crowley, sempre Crowley! Personalmente, cominciava a considerarlo la fonte di tutti i mali.
«Salvarsi il culo; nulla di nuovo» Bobby poggiò con attenzione la tazza sul tavolo. «Pensa che se trovassimo Dio - il vero Dio, intendo - Lui potrebbe fare il culo aCastiel e rimettere le cose a posto».
«E come pensa di trovarlo?» intervenne Sam.
«In realtà, vuole che siamo noi a trovarlo, fornendoci l’amuleto».
«L’amuleto? Il mio amuleto?» chiese conferma Dean.
«Sì, proprio quello».
«L’ho buttato in un cestino secoli fa, sarà finito in qualche discarica ed arrostito da chissà quanto tempo!»
«Ho come la sensazione che Crowley sarebbe in grado di recuperarlo comunque» osservò Bobby.
«Be’, sì, vaffanculo. Non se ne parla» dichiarò il maggiore dei Winchester.
Sam e Bobby si scambiarono uno sguardo, poi il primo asserì circospetto: «Potrebbe essere la nostra unica possibilità, Dean».
«Che diavolo sta succedendo, si può sapere? Di recente fare patti con quel figlio di puttana è diventata l’ultima moda ed i paparazzi hanno dimenticato di annunciarlo?» allora sbottò lui «Noi non facciamo patti con i demoni - non più! -, l’avete dimenticato?»
«C’è un’alternativa» disse suo fratello, il volto privo d’espressione, lo sguardo vuoto. «Rivolgerci a Death».
Perfino Bobby sentì un brivido gelido rotolargli giù per la schiena, a quelle parole, e Dean impallidì così velocemente che lui pensò stesse per vomitare. Il ragazzo aveva un pugno poggiato sulla bocca e gli occhi chiusi, le lentiggini risaltavano come pois al neon sulle sue guance. In uno scatto di rabbia sbatté le mani sul tavolo e si alzò, dando le spalle a tutti loro.
Si fermò davanti alla finestra, poggiando i palmi sull’infisso, puntellandosi contro di esso. Fuori non c’era proprio nulla da vedere, solo cataste di auto e terra spianata, ma ad ogni modo non era quello che lui era interessato ad osservare. Era il cielo quello che guardava. Death, pensò, Death che ha detto che un giorno si prenderà anche Dio. La scelta era tra lui e Crowley. Strano a dirsi, ma preferiva il Cavaliere dell’Apocalisse.
La sua testa crollò tra le spalle. «D’accordo. Chiamiamo quel figlio di puttana». Per quanto Death gli stesse simpatico, non gli avrebbe lasciato Cas. Non così presto, almeno. Non senza lottare.
*°*°*°*°*
Bobby alzò lo sguardo al soffitto. Lì sopra si trovava la camera dove Sammy dormiva sempre da bambino, quando John lasciava i piccoli a casa sua, la stessa dove l’aveva spedito a riposare adesso, con la minaccia di tramortirlo e chiudercelo dentro, se non l’avesse ascoltato.
Quel ragazzo lo preoccupava e non poco. Di recente aveva degli sbalzi d’umore - o di personalità? - da vera prima donna. Un momento prima era irascibile, quello dopo freddo, poi sembrava sforzarsi per sembrare normale, ma lui - e anche Dean, soprattutto Dean - l’aveva visto tremare durante il sonno, e perfino piangere in un paio d’occasioni.
Bobby scosse la testa, notando ben due bottiglie di whisky completamente consumate riverse sulla scrivania. Si chiese chi le avesse scolate, Dean o Sam? Una a testa?
«Buonasera, Duchesse. Dove hai lasciato Bizet e Matisse?» La voce familiare comparve dal nulla, facendolo sobbalzare. [2]
Bobby fissò il Re dell’Inferno con sguardo stralunato, non sapeva se essere più preoccupato del fatto che riuscisse sempre ad infilarsi in casa sua, malgrado tutte le precauzioni che lui vi apponeva, o del fatto che lo paragonasse a mamma gatta. Propendeva più per la seconda.
«Dean è nella rimessa, sta riparando l’Impala, e Sam sta dormendo» Spero, terminò tra sé. «Quindi nessuno dei due verrà qui a prendere a calci il tuo culo peloso, Romeo. Allora, ce l’hai?» tagliò corto.
Crowley tornò finalmente serio. «Certo che ce l’ho, che domande» storse il naso, porgendo al cacciatore un piccolo involto di stoffa; un fazzoletto profumati di lavanda, in seta.
Bobby inarcò un sopraciglio, aprendolo lentamente e scoprendo il ciondolo, le fattezze del dio sumero luccicanti sotto la luce che filtrava dai vetri opachi delle finestre. «Una confezione davvero di classe» osservò.
«Quell’affare protegge dal male, tra le altre cose, hai presente? Non posso toccarlo a mani nude» spiegò seccato. «Ma il fazzoletto puoi tenerlo come mio pegno d’amore» ammiccò.
«Quindi è per questo che ti serviamo. Tu non puoi indossarlo, altrimenti avresti fatto tutto da solo».
«Be’, non è che io sia tanto impaziente di farmi una chiacchierata con il Signore, sai?» Non era mai stato un Suo grande fan. «Lascio il piacere ai tuoi ragazzi; Dean potrebbe tentare di prendere a calci perfino Lui, e quello sarebbe divertente» sogghignò il demone. «Au revoir, mon chere» concluse, prima di sparire.
Bobby grugnì seccato, infilandosi l’amuleto - con fazzoletto e tutto il resto - in tasca.
*°*°*°*°*
Il sole di mezzogiorno era sadico, un’autentica tortura sulla pelle. Dean lo voleva, voleva tutto quello: il calore che gli bruciava le braccia dove la canottiera non arrivava a coprirlo, il tessuto che gli si appiccicava addosso per il sudore, la stanchezza che gli appesantiva i muscoli e gli ottenebrava il cervello. Erano una benedizione.
Bobby entrò nella rimessa con circospezione ed osservò la macchina che lui stava riverniciando. I finestrini distrutti non erano ancora stati sostituiti e la carrozzeria era ridotta da fare schifo, ma fortunatamente il motore non aveva riportato grossi danni, ed il ragazzo ci lavorava già da qualche giorno, ormai. Ci lavorava quasi ossessivamente, in effetti, e - pur con tutto l’amore che provava per quella vecchia ferraglia - non era normale. Quasi non mangiava e non dormiva, per prendersi cura della sua bambina. Bobby immaginava che il lavoro manuale gli impedisse si pensare. E immaginava giusto.
«Come sta andando, figliolo?» gli domandò per spezzare il silenzio, anche se di automobili ne capiva più di lui; era ancora un meccanico, dopotutto, ed era stato lui - non John - ad insegnare a Dean gran parte di quello che sapeva.
«È quasi a posto. Sto aspettando che mi arrivino i pezzi di ricambio originali, ma una volta istallati sarà bella come prima» gli assicurò il ragazzo, accarezzando il tettuccio con affetto. Era bollente, quasi ustionante, sotto le sue dita - meraviglioso.
Bobby approvò con un secco cenno del capo. «Prendi» lo avvisò, prima di lanciargli l’amuleto.
Il maggiore dei Winchester lo afferrò al volo, poi rimase per qualche minuti in silenzio ad osservarlo, poggiando il culo sul cofano, dove non aveva ancora passato la vernice. Il vecchio cacciatore lo affiancò, sedendosi accanto a lui, in silenzio.
Dean si leccò nervosamente le labbra. «L’ultima volta che l’ho visto, è stato quando Cas ha perso la fede e me l’ha restituito» ricordò tracciando le fattezze del dio con il pollice. «Era così ubriaco» un lieve sorriso gli incurvò la bocca. «Così distrutto» chiuse la mano attorno al ciondolo.
Bobby non era certo di sapere cosa rispondere, forse non c’era proprio nulla da dire. Quando Dean iniziava a torturarsi in quel modo, c’era ben poco che loro potessero fare.
«Se n’è andato, Bobby. Quello… quell’essere non è lui. Mi ha fatto paura. E Cas non mi ha mai, mai fatto paura. Nemmeno ai primi tempi, nemmeno quella volta che mi ha fatto a polpette» confessò, abbassando il capo, il sole che luccicava sulla sua nuca sudata. «Non c’è, Bobby. Non è qui attorno» Dean non sapeva come spiegargli la sensazione che provava e che lo stava corrodendo dall’interno. Fino a quel momento Castiel c’era sempre stato, anche quando lui non ne era cosciente, perfino quand’era da Lisa e Ben. E se ne stava rendendo conto solo ora, ora che sentiva quel vuoto divorante. Cas era sempre stato intorno a lui per proteggerlo e ora non c’era più. «Io… lo avvertivo. Lui mi teneva al sicuro, e da qualche parte nel subconscio io lo sapevo. Ora non c’è. So che non c’è. Sento la sua assenza»Come un punto vuoto all’angolo dell’occhio - sul fondo del cuore. «Se n’è andato».
Bobby non gli offrì parole vuote, ma un laccio nero a cui attaccare l’amuleto. «Lo riporteremo a casa, ragazzo» gli assicurò.
«E se non fosse più quello di prima?» Finalmente Dean trovò la forza di esprimere il dubbio che opprimeva tutti loro.
Bobby non aveva risposta. Che tornasse quello di prima o no, Castiel andava fermato.
«Lo riporteremo a casa comunque, no? È questo che si fa con la famiglia».
*°*°*°*°*
«Allora… da dove iniziamo?» domandò Sam quella sera, in soggiorno, con i capelli ancora arruffati dal sonno e gli occhi cerchiati. Si sentiva così stanco, così fottutamente stanco. Ma non l’avrebbe dato a vedere più del necessario, no.
«Non lo so. Cas poteva svolazzare qua e là a suo piacimento e perfino per lui era come cercare un ago in un pagliaio» osservò Dean, inforcando una sedia e poggiando le braccia incrociate sullo schienale.
«Dobbiamo stilare una lista di posti più probabili» disse Bobby, versando tre dita di whisky in una tazza sbeccata.
«E chi ci dice che Dio non si sposti spesso, anziché prendere il sole in Messico?» obbiettò il maggiore dei Winchester. «Ammettiamolo: non abbiamo la più pallida idea di come gli piaccia passare il suo tempo o di che segni lasci al suo passaggio - sempre se ne lascia. Potrebbe essere morto, o in letargo, per quello che ne sappiamo».
«Ha resuscitato Castiel un paio di volte, quindi è vivo e non del tutto indifferente, o all’oscuro, di quello che succede» gli ricordò il vecchio cacciatore, prendendoposto dietro la scrivania ingombra di carte.
«Sì, be’, non sembra nemmeno troppo preoccupato, però» sbottò Dean. Sì, Lo avrebbe preso a calci volentieri. Più che volentieri.
«Potremmo chiamare Chuck» intervenne Sam, aggiustando la propria posizione sul divano, mentre una molla tentava di forargli i reni.
«Il Profeta?» grugnì Bobby scettico.
Il ragazzo annuì, soffocando uno sbadiglio. «Potrebbe avere qualche dritta».
Dean sbuffò. «Tentare non nuoce».
Così Sammy prese il cellulare e compose il numero in memoria. Attese qualche minuto, ma il telefono continuò a squillare a vuoto ed infine entrò la segreteria. «Non risponde» comunicò, chiudendo la chiamata.
«Forse è in bagno» il fratello scrollò le spalle, regalandogli uno dei suoi sorrisi storti.
Ma per quante volte riprovarono a chiamarlo e per quanti messaggi lasciarono in memoria, Chuck continuava a non essere reperibile.
Ed infine Sam diede voce al pensiero comune: «Qualcosa non va».
«Dobbiamo andare a cercarlo» convenne Dean, in tono grave. «Partirò domani mattina».
«Non da solo» lo placcò il minore, tirandosi su di colpo. Ignorò le vertigini che gli fecero girare la testa, non era proprio il momento di prestargli attenzione. Più tardi, avrebbe dormito più tardi.
«Non sei in condizioni da andare da nessuna parte» replicò l’altro, fulminando con un’occhiataccia.
«Verrò io con te» sì offrì Bobby.
Sam si accigliò. «Non mi lascerete indietro come una brava mogliettina».
Quindi Dean e Bobby si scambiarono uno sguardo significativo. «D’accordo, allora andremo tutti» annunciò il primo. Uno dei due l’avrebbe sempre tenuto d’occhio.
*°*°*°*°*
La casa di Chuck era deserta, i vetri delle finestre tanto sporchi da impedire quasi di vedere all’interno, la cassetta della posta così piena di lettere da essere sul punto di scoppiare; bollette, rifiuti di pubblicazione, lettere dei fan, pubblicità - erano tutte lì, tutte ammucchiate, da più di un anno. Quando Dean scassinò la porta, trovarono ad accoglierli un velo di polvere spesso come un sudario. Sulla scrivania il laptop era ancora aperto, la batteria esaurita ormai da tempo. Attorno nessunsegno di colluttazione. La macchina era nel garage, intoccata.
«Che diavolo è successo, qui?» ancora una volta fu Sam a dare voce a quello che stavano pensando tutti e tre.
«Sembra che il Profeta sia semplicemente… andato» osservò Bobby «Come se si fosse alzato dalla scrivania per uscire a fare una passeggiata e non fosse piùtornato».
«Tutto questo non ha senso» borbottò Dean. «Non si è più fatto sentire, quindi io pensavo…» una sensazione orribile gli gelò il sangue nelle vene. «Cazzo!» sbottò, dando un pugno al muro. «Un altro che ho dato per scontato. Merda!»
«Dean, non è colpa tua, nemmeno a me è venuto in mente di chiamarlo» disse Sam, posandogli gentilmente una mano sulla spalla, il senso di colpa che gli attanagliava le viscere. Chuck era un tipo bizzarro, okay, ma era loro amico.
«Tu sei stato senza anima per un anno. Avrei dovuto essere io a preoccuparmene» replicò il fratello, scrollando le spalle per scacciarlo, arrabbiato con se stesso.
«Non ci sono tracce di zolfo» intervenne Bobby, cercando di riportarli alle cose veramente importanti. Poi tirò fuori il rilevatore CEM, ma non ottenne nulla. «Angeli?» propose quindi.
«Ma perché? Era un loro protetto» obbiettò il maggiore dei Winchester.
«Anche voi lo eravate - di alcuni di loro. Il Cielo era diviso in fazioni ed il ragazzo sognava il futuro. Poteva essere molto comodo averlo a disposizione» gli fece allora presente il vecchio cacciatore.
«L’arcangelo che lo proteggeva era Raphael» ricordò Sam.
«Fantastico. Davvero fantastico» ringhiò Dean frustrato. «E adesso che facciamo?» domandò, osservando la desolazione attorno a loro.
«Ci serve aiuto da qualcuno più in alto» rilevò Bobby.
«Non lo spaventapasseri, vi prego» ribatté il maggiore dei Winchester non appena intercettò i loro sguardi. Ricevette in cambio un’occhiataccia. «’Fanculo» borbottò poi, intuendo l’antifona.
Ma per quante volte pregarono Balthazar di raggiungerli, lui non si fece vivo. Così, imprecando e borbottando - be’, Dean imprecava e borbottava, gli altri due per lo più sopportavano in silenzio -, tornarono in albergo per evocarlo con il solito rito. Nemmeno quello parve funzionare, e non è che fosse esattamente un invito cortese, fino a quel momento l’angelo era sempre stato costretto a presentarsi all’appello, volente o no.
«Nell’ultimo periodo Balthazar era dalla nostra parte, non sarà che Castiel…» iniziò Sam.
«Non dirlo!» lo fermò subito il fratello, puntandogli un dito contro. «Cas ci teneva a lui, non l’avrebbe mai fatto».
«Ah, sì? Come non si sarebbe mai alleato con Crowley, o non ci avrebbe mai nascosto la verità? O non ci avrebbe mai ordinato di inginocchiarsi al suo cospetto?» sbottò il minore, più violento ad ogni interrogativo che poneva. Perché, cazzo, perché Dean continuava a difenderlo così?
«È diverso, okay? Per quanto poco mi piaccia, Balthazar è un fratello per Cas. Voglio dire un vero fratello. Cas ha pianto quando lo credeva morto» ribatté lui sullo stesso tono.
«Sì, e voleva abbracciarmi quando hai recuperato la mia anima, ma ha comunque fatto a pezzi il muro di Death!» gli urlò contro Sam, esasperato.
«Voleva abbracciarti?» chiese Dean stupito, perdendo il tono aggressivo.
«Ragazzi» li richiamò Bobby in un ringhio. «Restate concentrati. Dobbiamo trovare Dio» ricordò ad entrambi.
«Sì, be’, lanciamo una freccetta su un mappamondo, allora, perché per quanto mi riguarda ho esaurito le idee» sbuffò il maggiore dei Winchester.
«Anche io» dovette ammettere il vecchio cacciatore. «Dormiamoci su. Domattina rientreremo a casa e decideremo cosa fare».
*°*°*°*°*
La notte, sorprendentemente, portò davvero consiglio.
«So come trovare Dio» annunciò Sammy la mattina dopo, mentre facevano colazione in una tavola calda.
«Come?» lo interrogò subito Bobby, abbassando la tazza di caffè nero in cui stava tentando di affogarsi.
«Cercando i miracoli» rispose il minore dei Winchester, soddisfatto, infilzando una frittella.
«Miracoli?» ripeté Dean scettico. «Ma la maggior parte dei miracoli a cui inneggia la gente non sono veri, sono patti con il diavolo, o semplici trucchi, o visioni di psicopatici» obbiettò storcendo la bocca.
«Ma ogni tanto c’è qualcosa di vero» dovette ammettere Bobby, considerando la questione.
«È un’altra ricerca d’ago in un pagliaio» sbuffò Dean.
«Hai un’idea migliore?» replicò il fratello.
«No» sospirò lui.
«Allora è deciso, rientriamo a casa e diamo la caccia ai miracoli, ragazzi» concluse il vecchio cacciatore.
*°*°*°*°*
Iniziando le ricerche, venne fuori che vi erano molti più “miracoli” al mondo di quanti avessero immaginato, specie dopo l’Apocalisse. Piogge di pesci, guarigioni improvvise, eredità inspiegabili, statue piangenti dei santi, icone trasudanti olio sacro, bambini che piegavano cucchiai con la mente, uomini che camminavano sull’acqua, donne che guarivano le persone tramite imposizione delle mani… per qualunque sciocchezza si inneggiava al miracolo.
Quando la prima notizia davvero interessante venne dal New Mexico, Dean rise così tanto da rischiare di cadere dalla sedia. Si trattava di un uomo che viveva sulla spiaggia, si era sparsa la voce che anche solo toccando i suoi abiti si potesse guarire da qualunque malattia.
«Non c’è un episodio del genere nel Vangelo? Un donna toccò l’orlo della veste di Gesù e guarì da una qualche malattia…» osservò Bobby, sfogliando la Bibbia.«Trovato: Ed ecco una donna, che soffriva d'emorragia da dodici anni, gli si accostò alle spalle e toccò il lembo del suo mantello. Pensava infatti: “Se riuscirò anche solo a toccare il suo mantello, sarò guarita”. Gesù, voltatosi, la vide e disse: “Coraggio, figliola, la tua fede ti ha guarita”. E in quell'istante la donna guarì». [3]
«D’accordo, andiamo a vedere» decise Dean, animato da un filo di speranza.
Quando arrivarono, l’uomo in questione era sparito.
«Pensi…?» esordì Sam.
«Che potesse essere davvero Lui? Forse. O forse era tutta una cazzata. Chiamiamo Bobby, chiediamogli se ci sono altre notizie di un tizio del genere in giro per il mondo. E se riesce anche a trovarci una descrizione» propose.
La notizia c’era: in Canada un uomo si era fatto una nuotata in un lago chiuso da anni per inquinamento ed al successivo controllo l’acqua era risultata bonificata. Il custode asseriva di non essere riuscito a fermarlo, l’intruso gli aveva toccato la fronte e lui era svenuto.
«Cos’è, la moderna trasmutazione dell’acqua in vino?» Sammy inarcò un sopraciglio perplesso.
«Non so. C’è perfino una descrizione: maschio, caucasico, tra i venticinque e i trent’anni, capelli e barba scuri, occhi chiari e… un costume da bagno degli X-Men? Sembra che Dio abbia il senso dell’umorismo» ironizzò il fratello.
Di nuovo, quando arrivarono, di lui non c’era più traccia. La pista era ormai fredda.
«Stiamo giocando a guardia e ladri con il Signore?» sbuffò Sam, alzando le braccia al cielo e lasciandole ricadere in segno di resa.
«Sembra che il bastardo non abbia voglia di compagnia» concordò Dean, scrutando i suoi occhi cerchiati. «D’accordo, torniamo in motel».
«Non sono stanco» obbiettò il fratello.
«Io sì, però. Ho bisogno di una doccia e da qui non ne caviamo piede. Domani mattina decideremo dove andare» decretò.
In realtà, malgrado le lunghe ore passare in macchina, non si sentiva più stanco del solito, quello che lo preoccupava era Sam. Il suo aspetto non era affattomigliorato, ne il suo sonno o il suo umore, e aveva notato che beveva molto più del solito. Dean era ben lungi dal biasimarlo, insomma lui aveva fatto anche di peggio, ma non aveva idea di come aiutarlo. Suo fratello l’aveva spinto a parlare quando era stato lui a trovarsi in quella situazione, ma la cosa non l’aveva affatto aiutato, quindi dubitava che potesse funzionare, anche se… be’… Sammy era diverso da lui.
Il problema era che Dean non era proprio portato per le chiacchierate a cuore aperto. Ma magari per il suo fratellino poteva fare un tentativo. Lungo la strada accosto su una piazzola di sosta, dove gli alberi si aprivano regalando una splendida visione delle montagne al tramonto.
«Che succede?» gli domandò Sam.
«Nulla, ho solo bisogno di sgranchirmi le gambe. Tu no?» rispose, scendendo dalla macchina, ed allungò le braccia sopra la testa per stiracchiarsi.
Il fratello lo imitò, poi si appoggiò contro il cofano dell’Impala. «L’aria è davvero migliore qui» osservò, innamorato della natura come al solito.
Dean si sedette al suo fianco e colpì leggermente la sua spalla con la propria. «Nerd» borbottò.
«Fesso» sbuffò Sammy.
«Puttana» rilanciò il maggiore, come sempre, sorridendo appena. «Ehi…» disse dopo un momento «Vuoi parlarne?»
Suo fratello lo osservò sorpreso, chiaramente non se lo aspettava da lui. «Be’… penso che tu abbia già un’idea di cosa mi è successo» osservò dopo qualche attimo di silenzio, la voce improvvisamente roca. «E… sul serio, ti sono grato per la pazienza che mi stai dimostrando, so che ultimamente sono stato… una gran rottura di palle» ammise abbassando il capo. I capelli scesero ad ombreggiare il viso, nascondendolo alla vista.
«Ehi! Non fare il cazzone» lo riprese Dean.
Sam scosse la testa e chiuse gli occhi. «A volte, non era così male… soprattutto all’inizio» esordì e poi le parole vennero fuori tutte insieme, come una cascata di orrori. «Lucifer e Michael passavano un sacco di tempo a litigare tra loro. Sembravano non averne mai abbastanza. Poi Lucifer è… uscito dal mio corpo - non saprei come altro spiegartelo - e ha iniziato a prendersela con me» un sorriso amaro gli incrinò la bocca «Ovviamente era incazzato perché lo avevo fregato. In quei momenti Michael stava sulle sue o lo derideva, non gli interessava accanirsi su di me, ne su Adam. E Adam, lui… quando Michael lo ha finalmente liberato era parecchio incazzato, gli ha detto che l’aveva ingannato e allora il grande arcangelo ha perso il controllo» Il modo in cui disse grande arcangelo grondava sarcasmo. «L’ha prestato a Lucifer per i suoi giochi, e lui ci ha torturati entrambi. Ogni giorno ci faceva la stessa proposta - sembra che Alastair non fosse poi così originale, deve aver imparato dal maestro: “Impugna la frusta, usala su tuo fratello ed io ti lascerò stare”. E quanto ci godeva, oh, quanto! Non ne hai idea. Penso che lo facesse per ferire Michael, oltre che noi. Il primo a cedere è stato Adam. A quel punto erano già passati cinquanta o sessant’anni, non ne sono certo. Ed io… vorrei solo riuscire a chiudere gli occhi e smettere di vederlo - di vedere tutti loro» la sua voce s’incrinò, spezzandosi mentre Sam si accasciava in avanti e si copriva il viso con le mani.
Dean si morse l’interno di una guancia, cercando di non piangere insieme a lui. Un secolo e mezzo nella Gabbia… Cristo, era un miracolo che non fosse già uscitofuori di testa. Gli mise una mano tra i capelli e se lo tirò addosso, come faceva quand’era bambino. Sammy poggiò la fronte contro la sua spalla, grande e grosso e così fottutamente fragile, stringendo tra le dita un lembo della sua maglietta.
«Adam è ancora là sotto, Dean» gemette e lui chiuse gli occhi.
«Troveremo una soluzione, Sammy. Te lo prometto» sussurrò. Perché è questo che fa la famiglia: riporta tutti a casa.
Non posso credere di aver detto che avrei lasciato perdere il nostro amore,
ma non importa perché mi sono riconciliato,
perdonami adesso
Ogni giorno che passo lontano,
la mia anima è al rovescio,
dev’esserci un modo per fare pace
con te adesso, in qualche modo
ormai lo sai che
Verrei per te
nessun altro che te,
sì, verrei per te
ma solo se me lo dicessi tu.
Combatterei per te,
mentirei, è vero
darei la mia vita per te
Tu sai che verrei sempre per te.
[1] Tratta, ed un po’ parafrasata, da Pirati dei Caraibi - La Maledizione della Prima Luna (2003). L’originale è: «Io sono un disonesto, e un disonesto puoi sempre confidare che sia disonesto. Onestamente, è dagli onesti che devi guardarti, perché non puoi mai prevedere quando faranno qualcosa di incredibilmente stupido!»
[2] I protagonisti di “Gli Aristogatti” (Disney, 1970); Duchesse, mamma gatta, e i due cuccioli maschi Bizet e Mattisse. Romeo è il gattone innamorato di Duchese.
[3] Vangelo di Matteo: 9, 20 - 22.
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