Дедхедовское
Кажется, начал потихоньку, полегонечку (”as through a glass, darkly“) вкуривать, в чём состоит эта пресловутая магия Grateful Dead’а. Один не в меру самоуверенный Срп (или Хрват? Но уж точно не Босанац) заявляет, что ему, как нормальному европейцу, никогда не понять увлечения американцев тремя вещами: (1) американским футболом, (2) бейсболом и (3) Grateful Dead’ом.
Так, грешный человек и нормальный европеец, думал и я. Blues For Allah вызывал у меня смутную тревогу и ассоциации à la «введение новых божеств и развращение юношества». Музыка Aoxomoxoa казалась мне такой же дурью, как и название альбома, дедхеды представлялись кем-то вроде зомби-мутантов, а сами Благодарные Мертвецы - бандой хиппи некультурных и скользких типов.
Это при том, что я тащусь с шестидесятых и вполне уважительно отношусь к идеалам хиппизма, психоделической революции и прочего.
Не принимая веществ, «Грейтфул Дед» не поймёшь, - так думал я вместе с легионом других умников, тысячи их!
А вот тут… Нет, веществ я не принимал. Если не считать кофе, сигарет и миорелаксанта под названием сирдалуд. Но вот врубаю (громко! ещё громче!! кухонная стена уже вибрирует от филлешевской басухи!!!) American Beauty - и начинаю чегой-то чувствовать. Truckin’. Keep on truckin’. Like the Doodah man, чёрррт бы меня разобрал совсем!!! Лирический, мягкий, сладкий, сла-а-аденький стоицизм.
Приятные, ла-а-асковые, никуда не ведущие, хрен знает куда заводящие и нафиг там оставляющие гитарные запилы старины Джерри, да упокоит его Аллах в своих райских кущах. Его же мягкий, очаровательный, relaxing голосок - поющий хуй знает о чём. Органные завихрения-swirls старины Пигпена, с милой усмешечкой взирающего на меня сейчас из Валгаллы, похожие на маленькие завихреньица пыли под несильным ветром на пустынных улицах какого-нибудь центральноазиатского кишлака. Truckin’. Keep on truckin’, man. Эти нежные, сексапильные дети цветов, ЛСД и Великой Пролетарской Культурной Революции со всей художественной убедительностью говорят мне: Всё, братушка, хуёво… Всё, дурилка картонная, через жопу… Всё, решительнейшим образом всё существующее, бро, достойно уничтожения, motherfucker… Это же элементарно, Ватсон, дурилка картонная!
Жить, однако, братушечка, следует так, как если бы существовали хоть малейшие условия для… этих, как их?… свободы? любви? братства? ЧЕЛОВЕЧЕСКОГО ДОСТОИНСТВА? Ну и прочая шугар магнолия…
Как-то, типа, так. И сегодня ночью, сломав в себе определённую внутреннюю целку (А. Левкин), я залез на Archive.org и скачал первую в своей жизни запись живого концерта Мертвецов. Там их буквально сотни. Конкретное скачанное мною шоу состоялось 10 июня 1973 г. на стадионе им. Роберта Ф. Кеннеди. Первый шаг к дедхедству, однако… :)))
И ведь не принимал же веществ, ей-Б-гу, не принимал!!!
Так, грешный человек и нормальный европеец, думал и я. Blues For Allah вызывал у меня смутную тревогу и ассоциации à la «введение новых божеств и развращение юношества». Музыка Aoxomoxoa казалась мне такой же дурью, как и название альбома, дедхеды представлялись кем-то вроде зомби-мутантов, а сами Благодарные Мертвецы - бандой хиппи некультурных и скользких типов.
Это при том, что я тащусь с шестидесятых и вполне уважительно отношусь к идеалам хиппизма, психоделической революции и прочего.
Не принимая веществ, «Грейтфул Дед» не поймёшь, - так думал я вместе с легионом других умников, тысячи их!
А вот тут… Нет, веществ я не принимал. Если не считать кофе, сигарет и миорелаксанта под названием сирдалуд. Но вот врубаю (громко! ещё громче!! кухонная стена уже вибрирует от филлешевской басухи!!!) American Beauty - и начинаю чегой-то чувствовать. Truckin’. Keep on truckin’. Like the Doodah man, чёрррт бы меня разобрал совсем!!! Лирический, мягкий, сладкий, сла-а-аденький стоицизм.
Приятные, ла-а-асковые, никуда не ведущие, хрен знает куда заводящие и нафиг там оставляющие гитарные запилы старины Джерри, да упокоит его Аллах в своих райских кущах. Его же мягкий, очаровательный, relaxing голосок - поющий хуй знает о чём. Органные завихрения-swirls старины Пигпена, с милой усмешечкой взирающего на меня сейчас из Валгаллы, похожие на маленькие завихреньица пыли под несильным ветром на пустынных улицах какого-нибудь центральноазиатского кишлака. Truckin’. Keep on truckin’, man. Эти нежные, сексапильные дети цветов, ЛСД и Великой Пролетарской Культурной Революции со всей художественной убедительностью говорят мне: Всё, братушка, хуёво… Всё, дурилка картонная, через жопу… Всё, решительнейшим образом всё существующее, бро, достойно уничтожения, motherfucker… Это же элементарно, Ватсон, дурилка картонная!
Жить, однако, братушечка, следует так, как если бы существовали хоть малейшие условия для… этих, как их?… свободы? любви? братства? ЧЕЛОВЕЧЕСКОГО ДОСТОИНСТВА? Ну и прочая шугар магнолия…
Как-то, типа, так. И сегодня ночью, сломав в себе определённую внутреннюю целку (А. Левкин), я залез на Archive.org и скачал первую в своей жизни запись живого концерта Мертвецов. Там их буквально сотни. Конкретное скачанное мною шоу состоялось 10 июня 1973 г. на стадионе им. Роберта Ф. Кеннеди. Первый шаг к дедхедству, однако… :)))
И ведь не принимал же веществ, ей-Б-гу, не принимал!!!