Стокгольм
Если туда я долетела за один день - рано утром села в самолёт в Киеве, поздно вечером была уже в Кеблавике, три рейса за день, - то обратно добиралась двое суток, через Стокгольм и Катовице. Во-первых, так рейсы попались относительно недорогие, во-вторых - чтобы было время погулять. Утром 2го января вылетаю из Кеблавика, утром 4го прилетаю в Киев. Специально взяла с собой спальник, чтобы ночевать в аэропортах (есть даже такой сайт прекрасный, www.sleepinginairports.net, где такие, как я, радостные безденежные балбесы пишут для таких, как они, радостных безденежных балбесов: там можно по поиску найти какой хочешь аэропорт, и рецензии с точки зрения ночёвки, например - плюсы: тепло, удобные длинные сиденья, на которых можно лежать. Минусы: громко гудит кондиционер... и т.д.
Так вот.
2 января 2012, утро. Кто бы мог подумать, что в это время в аэропорту Кеблавика, на краю земли, будет такая невероятная толпа народа.
Тётенька на check-in'е как-то очень долго рассматривала мой электронный билет, звонила по телефону, я заволновалась и спросила, всё ли в порядке, она говорит: да-да, просто ваше место уже занято, поэтому мы вас пересадим - полетите первым классом. О как.
Я-то, конечно, была не против, только странно, как это "моё место уже занято", если я этот билет заранее купила.
Ну да ладно. Первый класс Icelandair отличается от эконом-класса тем, что там куртку кладёшь не наверх, а вешаешь в шкафчик. Ну ещё и плед дают с наушниками, и сиденья именные: на том "Тор", на этом "Фрейя".
И кормят, ага. Я спросила нескольких людей, никогда не летавших в эти края: как вы думаете, чем кормят пассажиров исландские авиалинии.
Трое из четырёх (в том числе моя бабушка Вета) безошибочно ответили: "Селёдкой!". Именно.
То есть, конечно, там ещё помимо селёдки были всякие приятные закуски, но эта мадам занимала центральное место на подносе.
Прилетела я в один аэропорт - Арланду, улетала из другого - Скавсты, и было ещё полдня на гулянье. Поэтому из Арланды поехала в город на ж/д вокзал, закинуть рюкзак и гулять, чтобы потом вечером оттуда поехать в Скавсту, переночевать там и утром улететь в Катовице.
С "закинуть рюкзак" сразу же получилось по-дурацки, очень характерная история (то, что : камеры хранения автоматические, несколько блоков, расставленных по зданию вокзала. Я подошла к ближайшему, там были камеры двух типов: широкие и недорогие (куда хорошо влезал мой рюкзак) и узкие дорогие. Так вот все широкие были заняты, я с пятнадцатого раза, пыхтя, втиснула рюкзак в узкую дорогую, взяла бумажку с номером и только потом увидела, что рядом есть ещё один блок с кучей свободных широких ячеек. Ну ладно.
Город сразу мне полюбился, и не только Gamla Stan (Старый Город), но и всё, что успел увидеть глаз.
В Исландии была зима, в Стокгольме середина осени: тепло, ветрено и мокро.
Мощёные улочки!
Велосипеды повсюду, повсюду! И велосипедные дорожки!! вот оно, щастье.
Узкие проходы между домами.
Завитушки на домах!
: сначала думала, что это просто такая декоративная фишка, потом увидела такую стену дома, что совсем растерялась: выглядело оно как в садистском анекдоте про брадобрея, который, дважды порезав клиента и дважды извинившись, на третий раз начал махать бритвой во все стороны с криком: "и вообще у меня ничего не получается!". На декоративность это уже было не похоже, тем более что дом-то не сюрно-модерновый, а старинный и очень простой.
Потом кто-то пояснил, что это всё такие распорки: металлоконструкции внутри дома выходят наружу таким вот макаром.
Охренительно прекрасные комиссионки, антикварные магазины. Чего там только не продаётся! Деревянные игрушки, даже не игрушки, а просто фигурки: фермеры, мрачные, как жители Кале. Утки. Статуя тётеньки в натуральную величину, которую непонятно куда пришпандоривать, разве что на нос корабля.
В одном магазине всё было такое серебристо-белое: старинные (но не слишком) чайные жестянки, вязаные салфетки, столовые приборы - ничего не выцвело, не позеленело, их "антикварность" проявлялась только в дизайне и в некой gentleness, что ли. Ужасно хотелось что-нибудь там купить, но как-то было понятно, что если даже привезу оттуда салфетку или ложечки, то дома, само по себе, оно не будет так играть (как камешек с моря: он переливается когда лежит в прибое, там его место).
Другой магазин с первой секунды грянул как духовой оркестр: открываю дверь, а на меня ринулась целая армада медных, начищенных до невозможного блеска пузатых чайников, мисок и тазов всех форм и размеров. Опять же: один унести можно, но великолепие заключается именно в совокупности, в этой оркестровости. Тем не менее, чуть не купила один. Остановило только то, какой он зараза тяжёлый, хоть и маленький.
Третий магазин ваще был загадочен. Если я ничего не путаю, он состоял из трёх последовательно соединённых комнат. В третьей был обычный магазинчик одежды, только какой-то очень закиданный коробками итд. В первой было, кажется, что-то крупное, вроде люстр или бюстов. А вот вторая, соединительная - там в застеклённом шкафу на полках стояла потрясающая фигня. Крохотные кукольные телевизорчик с вилкой и розеткой, аквариум, плита с навесными шкафчиками... А внизу были какие-то миниатюры в рамках, фотографии неизвестно кого, диснеевские картинки, старинный альбом с видами Isle of Wight.
Что я хотела привезти с собой, так это шведского тролля. Исландского уже нашла, в Голубой Лагуне, похожего на шкодную Бабку-Ёжку. А вот в Стокгольме с троллями, как ни странно, оказалась напряжёнка: они были либо совсем какие-то топорно-туристские, либо просто жуткие, просто сборище психов с уголовными наклонностями:
А потом нашла сразу двух, которые так полюбились, что не могла выбрать: один был просто клёвый, а второй а ещё и похож чем-то на Кочу. В итоге произошло то, что почти всегда происходит, когда передо мной встаёт проблема выбора (о этот ужас баб) - купила обоих.
В Старом Городе великое множество русских туристов, они ужасно громкие и сувенирные. Даже в магазинах висят надписи на русском.
Повсюду лоси: на шапках, значках, открытках (узнала этого лося: это он был на галстуке, который я нашла в киевском секонде на Подоле, как раз накануне отлёта из Киева в Кеблавик. Но вместо этого взяла другой галстук: розовый шёлковый, с печальными клоунами, батик, китч). В одном магазине лось стоял на одной полке с богородицей, бок о бок.
А ещё вода, конечно. Одна из самых главных штук, которые во мне почему-то ёкают и от которых сильнее всего ощущаю родство с городом - это виды воды в городской оправе. Река, канал, залив.
Наверху, где-то за домами, появились светящиеся силуэты. Я пошла на свет, оказалось вот чего:
И Tunnelbana, метро. Оно там как лунапарк, даже лучше, как фантастический лабиринт. Когда-то, за год или два до того, увидев фотографию одной из станций стокгольмского метро, я возгорелась: вот бы туда! (Но где я, а где стокгольмское метро, у меня там даже отдалённых знакомых нет). И вот проходит год или два - и нате вам. Ну конечно же, поехала кататься. Успела только несколько станций, но и этого хватило для счастья.
Потом, когда выложила фото в Интернет, меня спросили об одном из снимков: а что там за надпись? Это была красная станция Rådhuset, то есть Ратуша. На потолке, как мне казалось, какие-то трубкообразные пупыри, вроде вулканических кратеров.
А надпись на фотографии вышла очень мелко, я не смогла разглядеть и пошла по сети искать более крупный снимок. Нашла - и оказалось, что написано там "Калоши счастья с улицы Hantverkargatan"!
(смотрю щас вот на своё же фото и удивляюсь, как я могла не понять, что это обувь)
Каталась, каталась, тут смотрю: уже время возвращаться, т.к. последний автобус на Скавсту отправляется в 8 вечера. Приехала на вокзал, хожу и не могу найти свою камеру хранения. Такой вариант я предусмотреть не могла. И ведь прекрасно помню, как выглядит этот зал, что там расположено - бегаю по всем этажам и не могу найти. Показываю людям талончик, бесполезно: таких блоков с ячейками там много, никто не знает, от какого блока мой номерок. А время уже впритык. Тут один дяденька из вокзального магазина сказал: так это же камера хранения в другом терминале вокзала, через дорогу! Я вылетела как ошпаренная, тут же всё нашла - рюкзак, который впихивала в ячейку несколько минут, вытащила за секунду - побежала покупать билет на автобус. К счастью, это можно сделать даже в продуктовом магазинчике в здании вокзала. Но парень-продавец говорит: "Автобус отправится уже прямо сию минуту, если ещё не отправился. И если окажется, что он уже ушёл, я не смогу вам потом вернуть деньги за билет". Судорожно ищу кошелёк, он, естественно, куда-то провалился вглубь, и тут парень говорит: "Я думаю, вот сейчас уже бесполезно искать, он уже точно ушёл". Тут я понимаю, что сегодня до Скавсты я не доберусь, самолёт у меня завтра утром, если я на него опоздаю, то опоздаю и на рейс Катовице-Киев, а денег на новые билеты уже нет, и в Швеции у меня никого, и ноута нет, и в телефоне стоит украинская сим-карта, на которой осталось что-то типа 50 копеек. И от ужаса начинаю рыдать. Парень говорит: "Девушка, не плачьте, послушайте! Через два часа отправляется автобус до Нюшёпинга". Я, уже настроившись рыдать: "Мне не надо в Нюшёпинг! Мне надо в Скаааавсту!" Парень: "Да послушайте! От Нюшёпинга до Скавсты десять минут езды. Вы там на что-нибудь сядете и доберётесь!"
Ох. Чтоб он был здоров, этот парень.
Я моментально высохла, купила билет до Нюшёпинга, наговорила ему спасибов, он сказал, конечно, "Только не надо плакать".
В 10 вечера приехал автобус, я счастливо упаковалась в него, еду и думаю: наверно, там маленький симпатичный автовокзал, с которого куча маршруток ходит до аэропорта. Около полуночи мы приехали в Нюшёпинг, из всех пассажиров выходить там надо было только мне.
Водитель открывает дверь - пустая автобусная остановка на пустой дороге, вдали что-то вроде автозаправки, всё закрыто. Фонарь горит. Сто километров от Стокгольма.
Я, обалдев, спрашиваю водителя: "А вы не знаете, отсюда на Скавсту что-нибудь ходит?" Он: "Не знаю, это не мой маршрут, спросите вон там" - и махнул рукой куда-то в сторону автозаправки. Я прошлась туда, обратно: никого нет. Все спят. Стоит указатель, на нём незнакомые названия.
Ну ладно, думаю я, если тут до аэропорта десять минут езды, так я сейчас пешком за полчаса дойду, чего там. Главное - понять, куда.
Остановила машину (они изредка всё-таки проезжали) и спросила, в какую сторону идти к Скавсте. Юноша показал: вперёд по трассе. Правда, не очень уверенно, но всё-таки показал.
Вот и хорошо! И рюкзак как-то стал по ощущениям совсем лёгкий, и идётся так бодро: лёгкий мороз, я такой люблю, -2 где-то. Только дорога слегка обледенела, поэтому я то шла, то ехала, но всё равно хорошо. Через некоторое время дошла до большого указателя со значком, среди прочего, самолёта. Ура. Иду-иду - и упираюсь в тупик. В тупике стоит очень живописный, оплетённый плющом собственно автовокзал, там горит свет, но двери закрыты: работает он до 12 ночи, а сейчас уже пол-первого или час. Рядом с автовокзалом совсем маленький домик, вроде диспетчерской, там тоже горит свет, и более того - играет музыка, и вообще всё выглядит так, как будто дежурный отлучился на пять минут и сейчас вернётся. Но вскоре стало понятно, что до утра никто не вернётся. На двери висит телефон: если есть вопросы, звоните. Угу.
Надо сказать, что возле автовокзала стоял стенд с картой. Но вот уже не помню - то ли у меня не получилось найти там Скавсту, то ли не получилось соотнести место, где стою, с теми дорогами, что значились на карте - в общем, не помогла она.
И самое глупое: я же где-то уже рядом с аэропортом. То есть проблемы, в общем, нет, вот рассветёт и искать станет легче. Но самолёт мой улетает в 8.30 утра, это значит, что к 6.30 я должна быть на регистрации, а до этого надо пять часов где-то скоротать. Спальник у меня, конечно, есть, но без палатки и каримата на ледяной земле посреди города - не лучший вариант.
Ладно, думаю, попробую ещё раз выйти на дорогу и спросить у проезжающих, куда идти. Две машины проехали мимо, третья остановилась. За рулём спокойный мужик лет сорока-пятидесяти, даже лица его не помню.
Спрашиваю: "Вы не подскажете, куда мне идти, чтобы выйти к аэропорту?"
Он переспрашивает: "Идти? Вы точно хотите туда идти? Может, вас подвезти?"
В общем, можно было бы застрематься садиться ночью в машину к незнакомому мужику в чужой стране. Но я как-то в эту сторону уже вообще думать не стала. С благодарностью залезла, закинула рюкзак назад, спасибо, Дедушка Мороз.
И причём чтобы подвезти меня, он разворачивает машину на 180 градусов. Я говорю: "Ой, так вы ехали в другую сторону..." Он: "Да ну, я с боулинга возвращаюсь, мне спешить некуда".
Оказалось, что к аэропорту надо ехать с боковой улицы, по которой я бы и не подумала идти: когда в первые минуты бегала по освещённому фонарём пятачку, то пару раз пробегала мимо поворота на неё, но никакого указателя с самолётом там не было (или я не увидела).
А потом вдобавок оказалось, что там построили новую объездную дорогу к аэропорту, по которой я бы уж точно сама не дошла, т.к. пешеходной полосы там вообще никакой, и практически темно, лежит такая трасса через чисто поле.
Мужика звали Бьорн! (то есть: медведь). Я всегда говорила, что медведи - наши люди!
Имени "Ася" он не встречал, зато встречал барышню по имени Ассирия. "Откуда она?" "Хмм, ну, наверное, из Ассирии".
Он меня не только довёз, но ещё и подождал. Говорит, "Нет, вы сбегайте сначала проверьте, вполне может быть, что аэропорт тоже закрыт на ночь". Я: "Ох, да это мне всё равно, главное, что я на месте, дальше я уж как-нибудь!" Он: "Нет, сходите проверьте, я не могу так уехать".
Аэропорт оказался открыт, я не знала как его благодарить. Понятно было, что деньги ему давать невежливо - но он даже от исландской шоколадки отказался! И говорит так, посмеиваясь добродушно, но без сарказма: "I like you guys. Ездите по миру... попадаете в приключения...и всегда находите выход из положения!" (ааааа!) Я возопила: "Так вот именно только благодаря таким, как вы, и находим!"
Дальше уже всё было прекрасно. Крошечная Скавста, все спят, кто-то прямо сидя за столиком в бистро. Я утащила из бистро четыре стула, составила их в ряд у стены закрытого магазинчика (там же в здании аэропорта), вынула спальник и проспала как убитая с двух до шести.
Добраночь.
Так вот.
2 января 2012, утро. Кто бы мог подумать, что в это время в аэропорту Кеблавика, на краю земли, будет такая невероятная толпа народа.
Тётенька на check-in'е как-то очень долго рассматривала мой электронный билет, звонила по телефону, я заволновалась и спросила, всё ли в порядке, она говорит: да-да, просто ваше место уже занято, поэтому мы вас пересадим - полетите первым классом. О как.
Я-то, конечно, была не против, только странно, как это "моё место уже занято", если я этот билет заранее купила.
Ну да ладно. Первый класс Icelandair отличается от эконом-класса тем, что там куртку кладёшь не наверх, а вешаешь в шкафчик. Ну ещё и плед дают с наушниками, и сиденья именные: на том "Тор", на этом "Фрейя".
И кормят, ага. Я спросила нескольких людей, никогда не летавших в эти края: как вы думаете, чем кормят пассажиров исландские авиалинии.
Трое из четырёх (в том числе моя бабушка Вета) безошибочно ответили: "Селёдкой!". Именно.
То есть, конечно, там ещё помимо селёдки были всякие приятные закуски, но эта мадам занимала центральное место на подносе.
Прилетела я в один аэропорт - Арланду, улетала из другого - Скавсты, и было ещё полдня на гулянье. Поэтому из Арланды поехала в город на ж/д вокзал, закинуть рюкзак и гулять, чтобы потом вечером оттуда поехать в Скавсту, переночевать там и утром улететь в Катовице.
С "закинуть рюкзак" сразу же получилось по-дурацки, очень характерная история (то, что : камеры хранения автоматические, несколько блоков, расставленных по зданию вокзала. Я подошла к ближайшему, там были камеры двух типов: широкие и недорогие (куда хорошо влезал мой рюкзак) и узкие дорогие. Так вот все широкие были заняты, я с пятнадцатого раза, пыхтя, втиснула рюкзак в узкую дорогую, взяла бумажку с номером и только потом увидела, что рядом есть ещё один блок с кучей свободных широких ячеек. Ну ладно.
Город сразу мне полюбился, и не только Gamla Stan (Старый Город), но и всё, что успел увидеть глаз.
В Исландии была зима, в Стокгольме середина осени: тепло, ветрено и мокро.
Мощёные улочки!
Велосипеды повсюду, повсюду! И велосипедные дорожки!! вот оно, щастье.
Узкие проходы между домами.
Завитушки на домах!
: сначала думала, что это просто такая декоративная фишка, потом увидела такую стену дома, что совсем растерялась: выглядело оно как в садистском анекдоте про брадобрея, который, дважды порезав клиента и дважды извинившись, на третий раз начал махать бритвой во все стороны с криком: "и вообще у меня ничего не получается!". На декоративность это уже было не похоже, тем более что дом-то не сюрно-модерновый, а старинный и очень простой.
Потом кто-то пояснил, что это всё такие распорки: металлоконструкции внутри дома выходят наружу таким вот макаром.
Охренительно прекрасные комиссионки, антикварные магазины. Чего там только не продаётся! Деревянные игрушки, даже не игрушки, а просто фигурки: фермеры, мрачные, как жители Кале. Утки. Статуя тётеньки в натуральную величину, которую непонятно куда пришпандоривать, разве что на нос корабля.
В одном магазине всё было такое серебристо-белое: старинные (но не слишком) чайные жестянки, вязаные салфетки, столовые приборы - ничего не выцвело, не позеленело, их "антикварность" проявлялась только в дизайне и в некой gentleness, что ли. Ужасно хотелось что-нибудь там купить, но как-то было понятно, что если даже привезу оттуда салфетку или ложечки, то дома, само по себе, оно не будет так играть (как камешек с моря: он переливается когда лежит в прибое, там его место).
Другой магазин с первой секунды грянул как духовой оркестр: открываю дверь, а на меня ринулась целая армада медных, начищенных до невозможного блеска пузатых чайников, мисок и тазов всех форм и размеров. Опять же: один унести можно, но великолепие заключается именно в совокупности, в этой оркестровости. Тем не менее, чуть не купила один. Остановило только то, какой он зараза тяжёлый, хоть и маленький.
Третий магазин ваще был загадочен. Если я ничего не путаю, он состоял из трёх последовательно соединённых комнат. В третьей был обычный магазинчик одежды, только какой-то очень закиданный коробками итд. В первой было, кажется, что-то крупное, вроде люстр или бюстов. А вот вторая, соединительная - там в застеклённом шкафу на полках стояла потрясающая фигня. Крохотные кукольные телевизорчик с вилкой и розеткой, аквариум, плита с навесными шкафчиками... А внизу были какие-то миниатюры в рамках, фотографии неизвестно кого, диснеевские картинки, старинный альбом с видами Isle of Wight.
Что я хотела привезти с собой, так это шведского тролля. Исландского уже нашла, в Голубой Лагуне, похожего на шкодную Бабку-Ёжку. А вот в Стокгольме с троллями, как ни странно, оказалась напряжёнка: они были либо совсем какие-то топорно-туристские, либо просто жуткие, просто сборище психов с уголовными наклонностями:
А потом нашла сразу двух, которые так полюбились, что не могла выбрать: один был просто клёвый, а второй а ещё и похож чем-то на Кочу. В итоге произошло то, что почти всегда происходит, когда передо мной встаёт проблема выбора (о этот ужас баб) - купила обоих.
В Старом Городе великое множество русских туристов, они ужасно громкие и сувенирные. Даже в магазинах висят надписи на русском.
Повсюду лоси: на шапках, значках, открытках (узнала этого лося: это он был на галстуке, который я нашла в киевском секонде на Подоле, как раз накануне отлёта из Киева в Кеблавик. Но вместо этого взяла другой галстук: розовый шёлковый, с печальными клоунами, батик, китч). В одном магазине лось стоял на одной полке с богородицей, бок о бок.
А ещё вода, конечно. Одна из самых главных штук, которые во мне почему-то ёкают и от которых сильнее всего ощущаю родство с городом - это виды воды в городской оправе. Река, канал, залив.
Наверху, где-то за домами, появились светящиеся силуэты. Я пошла на свет, оказалось вот чего:
И Tunnelbana, метро. Оно там как лунапарк, даже лучше, как фантастический лабиринт. Когда-то, за год или два до того, увидев фотографию одной из станций стокгольмского метро, я возгорелась: вот бы туда! (Но где я, а где стокгольмское метро, у меня там даже отдалённых знакомых нет). И вот проходит год или два - и нате вам. Ну конечно же, поехала кататься. Успела только несколько станций, но и этого хватило для счастья.
Потом, когда выложила фото в Интернет, меня спросили об одном из снимков: а что там за надпись? Это была красная станция Rådhuset, то есть Ратуша. На потолке, как мне казалось, какие-то трубкообразные пупыри, вроде вулканических кратеров.
А надпись на фотографии вышла очень мелко, я не смогла разглядеть и пошла по сети искать более крупный снимок. Нашла - и оказалось, что написано там "Калоши счастья с улицы Hantverkargatan"!
(смотрю щас вот на своё же фото и удивляюсь, как я могла не понять, что это обувь)
Каталась, каталась, тут смотрю: уже время возвращаться, т.к. последний автобус на Скавсту отправляется в 8 вечера. Приехала на вокзал, хожу и не могу найти свою камеру хранения. Такой вариант я предусмотреть не могла. И ведь прекрасно помню, как выглядит этот зал, что там расположено - бегаю по всем этажам и не могу найти. Показываю людям талончик, бесполезно: таких блоков с ячейками там много, никто не знает, от какого блока мой номерок. А время уже впритык. Тут один дяденька из вокзального магазина сказал: так это же камера хранения в другом терминале вокзала, через дорогу! Я вылетела как ошпаренная, тут же всё нашла - рюкзак, который впихивала в ячейку несколько минут, вытащила за секунду - побежала покупать билет на автобус. К счастью, это можно сделать даже в продуктовом магазинчике в здании вокзала. Но парень-продавец говорит: "Автобус отправится уже прямо сию минуту, если ещё не отправился. И если окажется, что он уже ушёл, я не смогу вам потом вернуть деньги за билет". Судорожно ищу кошелёк, он, естественно, куда-то провалился вглубь, и тут парень говорит: "Я думаю, вот сейчас уже бесполезно искать, он уже точно ушёл". Тут я понимаю, что сегодня до Скавсты я не доберусь, самолёт у меня завтра утром, если я на него опоздаю, то опоздаю и на рейс Катовице-Киев, а денег на новые билеты уже нет, и в Швеции у меня никого, и ноута нет, и в телефоне стоит украинская сим-карта, на которой осталось что-то типа 50 копеек. И от ужаса начинаю рыдать. Парень говорит: "Девушка, не плачьте, послушайте! Через два часа отправляется автобус до Нюшёпинга". Я, уже настроившись рыдать: "Мне не надо в Нюшёпинг! Мне надо в Скаааавсту!" Парень: "Да послушайте! От Нюшёпинга до Скавсты десять минут езды. Вы там на что-нибудь сядете и доберётесь!"
Ох. Чтоб он был здоров, этот парень.
Я моментально высохла, купила билет до Нюшёпинга, наговорила ему спасибов, он сказал, конечно, "Только не надо плакать".
В 10 вечера приехал автобус, я счастливо упаковалась в него, еду и думаю: наверно, там маленький симпатичный автовокзал, с которого куча маршруток ходит до аэропорта. Около полуночи мы приехали в Нюшёпинг, из всех пассажиров выходить там надо было только мне.
Водитель открывает дверь - пустая автобусная остановка на пустой дороге, вдали что-то вроде автозаправки, всё закрыто. Фонарь горит. Сто километров от Стокгольма.
Я, обалдев, спрашиваю водителя: "А вы не знаете, отсюда на Скавсту что-нибудь ходит?" Он: "Не знаю, это не мой маршрут, спросите вон там" - и махнул рукой куда-то в сторону автозаправки. Я прошлась туда, обратно: никого нет. Все спят. Стоит указатель, на нём незнакомые названия.
Ну ладно, думаю я, если тут до аэропорта десять минут езды, так я сейчас пешком за полчаса дойду, чего там. Главное - понять, куда.
Остановила машину (они изредка всё-таки проезжали) и спросила, в какую сторону идти к Скавсте. Юноша показал: вперёд по трассе. Правда, не очень уверенно, но всё-таки показал.
Вот и хорошо! И рюкзак как-то стал по ощущениям совсем лёгкий, и идётся так бодро: лёгкий мороз, я такой люблю, -2 где-то. Только дорога слегка обледенела, поэтому я то шла, то ехала, но всё равно хорошо. Через некоторое время дошла до большого указателя со значком, среди прочего, самолёта. Ура. Иду-иду - и упираюсь в тупик. В тупике стоит очень живописный, оплетённый плющом собственно автовокзал, там горит свет, но двери закрыты: работает он до 12 ночи, а сейчас уже пол-первого или час. Рядом с автовокзалом совсем маленький домик, вроде диспетчерской, там тоже горит свет, и более того - играет музыка, и вообще всё выглядит так, как будто дежурный отлучился на пять минут и сейчас вернётся. Но вскоре стало понятно, что до утра никто не вернётся. На двери висит телефон: если есть вопросы, звоните. Угу.
Надо сказать, что возле автовокзала стоял стенд с картой. Но вот уже не помню - то ли у меня не получилось найти там Скавсту, то ли не получилось соотнести место, где стою, с теми дорогами, что значились на карте - в общем, не помогла она.
И самое глупое: я же где-то уже рядом с аэропортом. То есть проблемы, в общем, нет, вот рассветёт и искать станет легче. Но самолёт мой улетает в 8.30 утра, это значит, что к 6.30 я должна быть на регистрации, а до этого надо пять часов где-то скоротать. Спальник у меня, конечно, есть, но без палатки и каримата на ледяной земле посреди города - не лучший вариант.
Ладно, думаю, попробую ещё раз выйти на дорогу и спросить у проезжающих, куда идти. Две машины проехали мимо, третья остановилась. За рулём спокойный мужик лет сорока-пятидесяти, даже лица его не помню.
Спрашиваю: "Вы не подскажете, куда мне идти, чтобы выйти к аэропорту?"
Он переспрашивает: "Идти? Вы точно хотите туда идти? Может, вас подвезти?"
В общем, можно было бы застрематься садиться ночью в машину к незнакомому мужику в чужой стране. Но я как-то в эту сторону уже вообще думать не стала. С благодарностью залезла, закинула рюкзак назад, спасибо, Дедушка Мороз.
И причём чтобы подвезти меня, он разворачивает машину на 180 градусов. Я говорю: "Ой, так вы ехали в другую сторону..." Он: "Да ну, я с боулинга возвращаюсь, мне спешить некуда".
Оказалось, что к аэропорту надо ехать с боковой улицы, по которой я бы и не подумала идти: когда в первые минуты бегала по освещённому фонарём пятачку, то пару раз пробегала мимо поворота на неё, но никакого указателя с самолётом там не было (или я не увидела).
А потом вдобавок оказалось, что там построили новую объездную дорогу к аэропорту, по которой я бы уж точно сама не дошла, т.к. пешеходной полосы там вообще никакой, и практически темно, лежит такая трасса через чисто поле.
Мужика звали Бьорн! (то есть: медведь). Я всегда говорила, что медведи - наши люди!
Имени "Ася" он не встречал, зато встречал барышню по имени Ассирия. "Откуда она?" "Хмм, ну, наверное, из Ассирии".
Он меня не только довёз, но ещё и подождал. Говорит, "Нет, вы сбегайте сначала проверьте, вполне может быть, что аэропорт тоже закрыт на ночь". Я: "Ох, да это мне всё равно, главное, что я на месте, дальше я уж как-нибудь!" Он: "Нет, сходите проверьте, я не могу так уехать".
Аэропорт оказался открыт, я не знала как его благодарить. Понятно было, что деньги ему давать невежливо - но он даже от исландской шоколадки отказался! И говорит так, посмеиваясь добродушно, но без сарказма: "I like you guys. Ездите по миру... попадаете в приключения...и всегда находите выход из положения!" (ааааа!) Я возопила: "Так вот именно только благодаря таким, как вы, и находим!"
Дальше уже всё было прекрасно. Крошечная Скавста, все спят, кто-то прямо сидя за столиком в бистро. Я утащила из бистро четыре стула, составила их в ряд у стены закрытого магазинчика (там же в здании аэропорта), вынула спальник и проспала как убитая с двух до шести.
Добраночь.