Introducing me
Когда-то я написал, что мой ЖЖ похож на недостроенный дом. Тепеоь, кажется, я его достроил. Получилось уютное логово. Знаете, такой милый дом, в который ты всегда можешь прийти. Дом, в котором занавески именно того цвета, такого мягкого и успокаивающего, который тебе нравится, который не раздражает глаза...
Дом, в котором прохладно летом и тепло зимой или во время дождя. Здесь всегда рядом твои друзья. И всегда наготове несколько новых мыслей или интересных историй. И ты сидишь в мягком плюшевом кресле, держишь в руках чашку своего любимого чая, смотришь на дрожащее плямя свечей... Или можешь закрыть глаза и слушать... Слушать милые голоса друзей, потрескивание огня в большом камине, обиженное завывание ветра, который остался где-то за окном...
Тишина и долгожданный покой ждут тебя дома. В потемневшем от старости сундуке в углу комнаты ты можешь найти древние карты или старинные вещи, книжные шкафы уставлены тяжёлыми книгами в тёмных переплётах с осыпающимися золотыми буквами...
На диване лежат гитары, тихо дремлет в улу фортепиано...
На стенах висят картины в потемневших деревянных рамах. Это не лица предков. Это пейзажи. Но пейзажи не земные. Из старинных рам рам на тебя смотрят поля и горы других миров, и , кажется, лёгкий ветерок приносит оттуда дивные ароматы невиданых трав...
Начинается дождь. Даже не дождь - ливень. Ты смотришь, как капли стекают по холодному стеклу...
Откуда-то доносятся звуки флейты... В углу комнаты ютится письменный стол. Здесь готовится странное варево из мыслей. Ты мог бы писать гусиным пером, но чернильница пуста. Но ты надеешься, что рано или поздно она наполнится. В подсвечниках, которые стоят на столе, восковые свечи. Именно восковые. Не люблю парафиново-стеариновые заменители. Поэтому за свечами приходится идти в церковь. Каждый раз слегка журит совесть, говоря что-то об использовании церкви не по назначению...
Мой храм там, где я.
Нет, в церковь я тоже могу прийти. Постоять в тишине, послушать песнопения, вдохнуть воздух, наполненный сладковатым запахом ладана... Ощутить неповторимую атмосферу умиротворения и покоя...
Возможно, я бы ходил и в синагогу. Но в наших синагогах умиротворения не возникает. Скорее, потрясающее ощущение Братства и Единства. За ними - сюда...
...Но я отвлёкся. Сейчас я дома у письменного стола. Причём не просто дома, а в нашей квартире. И пишу я обычной ручконй в обычной тетради в клеточку. И у меня страшно болят глаза. Уже который день. И в понедельник экзамен по истории. От которого зависит моя медаль и моя первая ролёвка. Но я сейчас встану и пойду перепечатывать то, что только что написал. Не знаю, зачем. Вдруг кому-то это покажется интересным...
А потом я лягу на диван и попытаюсь уснуть...
...А сейчас я вновь стою в своём доме... Мягко пружинит тёплый ковёр под ногами. Тяжёлые шторы спадают тёмным водопадом над большими окнами. Дрожит и потрескивает огонёк свечи. Мягкий диван с радостью примет меня в свои объятия... Мой дом там, где я. Так же, как и мой храм...
Дом, в котором прохладно летом и тепло зимой или во время дождя. Здесь всегда рядом твои друзья. И всегда наготове несколько новых мыслей или интересных историй. И ты сидишь в мягком плюшевом кресле, держишь в руках чашку своего любимого чая, смотришь на дрожащее плямя свечей... Или можешь закрыть глаза и слушать... Слушать милые голоса друзей, потрескивание огня в большом камине, обиженное завывание ветра, который остался где-то за окном...
Тишина и долгожданный покой ждут тебя дома. В потемневшем от старости сундуке в углу комнаты ты можешь найти древние карты или старинные вещи, книжные шкафы уставлены тяжёлыми книгами в тёмных переплётах с осыпающимися золотыми буквами...
На диване лежат гитары, тихо дремлет в улу фортепиано...
На стенах висят картины в потемневших деревянных рамах. Это не лица предков. Это пейзажи. Но пейзажи не земные. Из старинных рам рам на тебя смотрят поля и горы других миров, и , кажется, лёгкий ветерок приносит оттуда дивные ароматы невиданых трав...
Начинается дождь. Даже не дождь - ливень. Ты смотришь, как капли стекают по холодному стеклу...
Откуда-то доносятся звуки флейты... В углу комнаты ютится письменный стол. Здесь готовится странное варево из мыслей. Ты мог бы писать гусиным пером, но чернильница пуста. Но ты надеешься, что рано или поздно она наполнится. В подсвечниках, которые стоят на столе, восковые свечи. Именно восковые. Не люблю парафиново-стеариновые заменители. Поэтому за свечами приходится идти в церковь. Каждый раз слегка журит совесть, говоря что-то об использовании церкви не по назначению...
Мой храм там, где я.
Нет, в церковь я тоже могу прийти. Постоять в тишине, послушать песнопения, вдохнуть воздух, наполненный сладковатым запахом ладана... Ощутить неповторимую атмосферу умиротворения и покоя...
Возможно, я бы ходил и в синагогу. Но в наших синагогах умиротворения не возникает. Скорее, потрясающее ощущение Братства и Единства. За ними - сюда...
...Но я отвлёкся. Сейчас я дома у письменного стола. Причём не просто дома, а в нашей квартире. И пишу я обычной ручконй в обычной тетради в клеточку. И у меня страшно болят глаза. Уже который день. И в понедельник экзамен по истории. От которого зависит моя медаль и моя первая ролёвка. Но я сейчас встану и пойду перепечатывать то, что только что написал. Не знаю, зачем. Вдруг кому-то это покажется интересным...
А потом я лягу на диван и попытаюсь уснуть...
...А сейчас я вновь стою в своём доме... Мягко пружинит тёплый ковёр под ногами. Тяжёлые шторы спадают тёмным водопадом над большими окнами. Дрожит и потрескивает огонёк свечи. Мягкий диван с радостью примет меня в свои объятия... Мой дом там, где я. Так же, как и мой храм...