мы не машины. память иногда ворошит закоулки сознания.
все, что есть, не отнимешь и не пропьешь, даже если очень постараться.
внезапно строки из моей старой писанины толкутся в голове весь день, весь день..
чего это они?
знакомьтесь, истоминский декабрь 2011 года:
Они нас оставляют.
Уходят, прикрыв аккуратно дверь, на цыпочках проскальзывают
(
Read more... )