В своей беззащитности я перебираю старые листки и запиваю их отраву чужим скупым восторжением. Оно напоминает меня же. Но раньше. Меньше-равно восемнадцать
А что сегодня?
Сегодня я метафоризирую и все больше уподобляюсь тому, что раздражало тогда не во мне.
Ветер, ветер, ветер...
Да, я хочу ветра и много - чтобы он выдул из меня все мозги, всю перхоть
(
Read more... )