Если любовь живет три года, то остается считать дни. Их не так много осталось, чтобы точно можно было сказать, прошло ровно три. Мятых, липких, как жвачка снизу стула, противных, пустых, в которых теряешь себя в попытках найти другого. Горьковато-пресных, утекающих сквозь пальцы; как песок и на вкус, и на ощупь. Снятся сны, от которых больно, и эта
(
Read more... )