Контрабандное.
Каждый мой ребенок приносит мне в подарок контрабандное незаконное детство.
Сейчас я в свои 38 переживаю Максимкино трехлетнее серьезное, полное важности от постоянно растущих умений, доверчивое, но уже умеющее ловить в моих глазах чертиков: "мам, ты шутишь?!".
Блаженное дачное время, когда можно не очень спешить, ибо выпадение из садиковского режима не чревато ничем. В магазине ждут некупленные морковки, солнце тщетно пытается пробиться сквозь панамку, а он стоит и рассматривает букет колосков, чтобы тут же сделать из них салют и снова начать неспешно собирать.
А еще второе детство - ускользающее в книги приключений (Гарри Поттер, от которого невозможно оторваться даже по 2 кругу, Нарния, которая сперва не пошла, а потом - "мам, скачай скорее остальные тома"), носящееся с подругами и друзьями. Уехавшее в матлагерь на нескончаемые 20 дней и говорящее с нами по телефону только 2-3 минуты, т.к. "тут уже телефоны собирают". Мы с Геркой успеваем ответить, кто с кем сыграл в ЧМ, задать 1 вопрос про гигиену, узнать, что некий мальчик продолжает плохо себя вести и все. Так мало. На даче тоже пропадает постоянно с подругами и друзьями. Я пока не разделяю ужаса Теории Привязанности про приоритет друзей в жизни подростка. Но это только пока. Пока у нас 2 дачи и лагерь и друзья все ненадолго. И я, кажется, успеваю держать нить. Только надо/можно/хочется иметь что-то совместное. Сближающее.
