(no subject)
"Напиши книгу" - сказал он.
"А что если никакой обложки и книги нет, если всё это - только инструмент? да... только инструмент" - продолжил он.
В моей же голове пазлы складывались друг с другом, где-то внутри зажигался свет....
Всё было слишком нереальным, чтобы быть правдой, но всё-таки было. Фу, "слишком нереальным, чтобы..." какое клише.
Но тем не менее, я проживала Кастанеду и сталкинг в реальности. Не особо, впрочем, помня книги, но ощущая всей своей шкуркой, как рождаются и рушатся картины мира вокруг меня и во мне.
"Почему? Почему ты постишь это, призывая собирать деньги на лекарства, которые убьют её! Чем я хуже?! Чем?!" - почти кричал он.
Надо ли говорить, что "я не думала об этом".... и кажется я вообще не очень много думаю. То есть думаю много, но о чем угодно, кроме самого важного, ктоме того, что происходит здесь и сейчас, того, что делаю в каждый момент времени, того, на что трачу самый драгоценный ресурс своей жизни - время....
Думала ли я.... Думаю ли....
Провалиться сквозь землю было бы не самым лучшим - земля и прочие материальные объекты были там не сильно значимыми, в этих отношениях.
Я чувствовала его на расстоянии.
Я видела его образ в некоторых бородатых мужчинах, то тут, то там возникающих в моей жизни.
Какими словами можно описать внутреннее кораблекрушение? Когда при этом ещё небо и земля меняются местами в произвольном порядке.
Я очень хотела забыть обо всем происходящем. Но не могла не помнить.
Человек, статьями которого я спасалась.
Пришёл сам в мою жизнь.
Собственно... заказывали "учителя"? Получите, распишитесь.
Но... "я же не думала, что это будет вот так и он будет вот такой".
Сначала бережный до слёз, от которых сердце оттаивает и раскрывается.
Потом внимательный.
Потом вот такой "чем я хуже".
И снова бережный.
И этот "контрастный душ" души до сих пор где-то внутри.
Где мы живем? В чем живем? На что тратим своё время? Что принимаем за реальность? Какую реальность выбираем?
Книги нет. Книги, озвученная цена которой 300 000... а ценность которой по ощущениям неизмерима...
Не более чем сон, не менее, чем жизнь.
И вот... ты уже взлетаешь на какой-то иной уровень миропонимания.
Выдергиваешься из привычной паутинки.
Летишь в какую-то очередную пропасть, вместо молитвы приговаривая "это уже было, я уже летала, тогда было страшнее, сейчас я помню, что не умру".
А потом идёшь на работу.
То ли матрица, то ли учение Дона Хуана.
То ли это всё - части ещё бОльшего иного целого, про которое ещё не написано.
"А что если никакой обложки и книги нет, если всё это - только инструмент? да... только инструмент" - продолжил он.
В моей же голове пазлы складывались друг с другом, где-то внутри зажигался свет....
Всё было слишком нереальным, чтобы быть правдой, но всё-таки было. Фу, "слишком нереальным, чтобы..." какое клише.
Но тем не менее, я проживала Кастанеду и сталкинг в реальности. Не особо, впрочем, помня книги, но ощущая всей своей шкуркой, как рождаются и рушатся картины мира вокруг меня и во мне.
"Почему? Почему ты постишь это, призывая собирать деньги на лекарства, которые убьют её! Чем я хуже?! Чем?!" - почти кричал он.
Надо ли говорить, что "я не думала об этом".... и кажется я вообще не очень много думаю. То есть думаю много, но о чем угодно, кроме самого важного, ктоме того, что происходит здесь и сейчас, того, что делаю в каждый момент времени, того, на что трачу самый драгоценный ресурс своей жизни - время....
Думала ли я.... Думаю ли....
Провалиться сквозь землю было бы не самым лучшим - земля и прочие материальные объекты были там не сильно значимыми, в этих отношениях.
Я чувствовала его на расстоянии.
Я видела его образ в некоторых бородатых мужчинах, то тут, то там возникающих в моей жизни.
Какими словами можно описать внутреннее кораблекрушение? Когда при этом ещё небо и земля меняются местами в произвольном порядке.
Я очень хотела забыть обо всем происходящем. Но не могла не помнить.
Человек, статьями которого я спасалась.
Пришёл сам в мою жизнь.
Собственно... заказывали "учителя"? Получите, распишитесь.
Но... "я же не думала, что это будет вот так и он будет вот такой".
Сначала бережный до слёз, от которых сердце оттаивает и раскрывается.
Потом внимательный.
Потом вот такой "чем я хуже".
И снова бережный.
И этот "контрастный душ" души до сих пор где-то внутри.
Где мы живем? В чем живем? На что тратим своё время? Что принимаем за реальность? Какую реальность выбираем?
Книги нет. Книги, озвученная цена которой 300 000... а ценность которой по ощущениям неизмерима...
Не более чем сон, не менее, чем жизнь.
И вот... ты уже взлетаешь на какой-то иной уровень миропонимания.
Выдергиваешься из привычной паутинки.
Летишь в какую-то очередную пропасть, вместо молитвы приговаривая "это уже было, я уже летала, тогда было страшнее, сейчас я помню, что не умру".
А потом идёшь на работу.
То ли матрица, то ли учение Дона Хуана.
То ли это всё - части ещё бОльшего иного целого, про которое ещё не написано.