I. Биринчи боб. Пост 7.
***
Кто ему напел это всё? Рассуждает, как триста лет прожил. Мне о многом догадываться приходится, а он как додумался? Минуту назад другим вопросом занималась: город есть большой на севере, в жизнь этого бродяги там только еще место от леса расчищали, рос постепенно красавец каменный, расцветал. И всё бы ничего, но вот потомки этого умника позже туда строить притащились, и страхи с привычками степными с собой принесли, которых местные не понимают и не принимают. Ломай теперь голову: как поступить, чтобы ужились вместе? Стала разбираться: кто такие, эти пришлые? Как говорится, подходы искать, с давних пор всем известно, что они в корнях. Чуть тряхнула пыльной их, кочевой стариной, далеко не вдаваясь, глянула сквозь - и тут слышу такое. Этот грамотей может сильно обычный ход вещей усложнить, что будет после. Хорошо хоть, про себя пока бормочет, надо в нем эти речи попридержать. Про бунт уже бубнит! Этого ещё не хватало.
[Далее]Толковых слов во всех языках предостаточно, а уж я наслушась вдоволь разных. Уважение, совесть, смирение, вера - не требуют громкого говорения. Хоть и не по нраву эти нежности - всё очеловечить норовят, даже меня. Женщиной сделали. Матушкой зовут. Детей только не доставало на мою головушку - уже и чужие на руки лезут. Неужели действительно доброй кажусь? Ну ладно те, на севере, а эти, чумазые, навязались чего? Не готова на роль матери-героини - своё бы племя доглядеть, чтоб перед соседями не стыдно. В краску-то меня не вогнать, а вот покрасоваться люблю. Точно есть что-то женское. Поцарствовать на широту! А какие дворцы имею в Питере! Чем я хуже Катек с Лисаветами? А эти приезжие могут подпортить настроение, уже гадят. Дубочки Петрушей саженные рубить собираются, в дворцовом имении Санс-Эннуи табор устроили, костры жгут - плов у них по выходным. Правда, и своих развелось таких же варваров. Нет, хуже! Они-то и завезли эту дешёвую беду для извлечения прибыли: дорога кольцевая, дамба от наводнений, порт и прочие стройки - это хорошо, но триста лет люди со вкусом тоже не глину только месили. И этим строителям до тех - ещё ого-го!
Узбеки. Напасть какая-то. Слышала, хозяевами степи себя кличут, по крайней мере раньше так было. Ага, то-то косыми стали, на чужое заглядывать. Где оно ваше теперь, что ко мне за тысячи вёрст припёрлись? Заиметь мало - важно как пользуешься, долго ли удерживаешь и приумножаешь. Там я хозяйка - так есть и будет. И ведь взапраду уже умиляет, как они говорят, переживаю, стахи и ужимки их освоила. Скоро останется платок цветастый на плечи накинуть и в хоровод пуститься. Венок васильковый на голову. Ой, да не вечер… Тюбетейку бы примерять ещё не пришлось. Или как его? Хиджаб. Тьфу! Как разобраться во всём этом? Они же сами должны общий язык находить, или вот - понимание. Знают хоть что это такое? А у моих, там на севере, ещё и боль вечная. Душа болит. Этим же, смугленьким - всё трын-трава. Что за создания люди? Всё под себя расписали.