Очередной короткий рассказ про Ирку, в котором, как обычно, ничего не происходит.
Писано на работе, где-то между корректурами статей про биологический музей и про горный аул, так что, возможно, получилось как-то скомкано. Но я просто побоялась, что пока дождусь своего домашнего компа, всё окончательно забудется….
(
Read more... )