Долго молчала
Ну, не то, чтобы долго я молчала, как в той самой истории про моего деда. Просто я долго-придолго не рассказывала об этом. Потому что не знала, надо ли об этом говорить, в том смысле, что об этом и так все знают, чего очевидности тут рассуждать?
Ну а что до той самой истории про деда, то вот она какая:
Дед был у меня человеком отвратительного характера, но жил по средствам, пил и курил, был очень вреден и всегда про всех имел нужное слово, чтобы его обязательно сказать за спиной с плевком, и, конечно, мнение имел всегда, всегда категоричное. Еще он был бородат и синеглаз. Красивый был дед. Вредный и красивый. Однажды он на бабку крепко рассердился и пообещал молчать. И замолчал. Наказал он так всех. А все только (как никогда в жизни) были счастливы, но видом показывали усердное горе. И вот случилась на третий день дедового молчания какая-то глупая история из разряда "убежавшая вода из кастрюли, в которой варились пельмени". И деда прорвало. "Дасколькожможномолчать!!!!!". И полились реки матерных слов, они превратились в океаны. Все припомнил.
И вот я молчу и молчу о том, что который день подряд в игру мою в прямом эфире, в котором нужно установить авторство какой-нибудь очень умной и приятной своей справедливостью фразы. И я предлагаю три варианта. И вот уже который день слушатели говорят, что они ни одного из указанных в вариантах людей не знают. Ни Ремарка, ни Хэмингуэя, ни Сенеки, ни Брэдбэрри, ни Брехта, никого. Понимаете? Оруэлла не знают. Никогда не слышали. И звонят люди взрослые, то есть те, которые уже на работах работают, такие люди.
Я не знаю, что тут сказать. Просто как факт вот вам долаживаю и умываю руки.
Для тех, кто читать любит, пишу дальше.
Я не представляю, как выбирают лучшую книгу из тех, что выходили у Ирвинга. Возможно, это "Правила виноделов", а, может, и "Молитва об Оуэне Мини". Или "Мужчины не ее жизни". Может, и так, Потому что "Мужчины не ее жизни" - это мегакнига, книга, в которой еще несколько книг. Книга, которую можно смел разделить на несколько, но сделать это невозможно. Это, конечно, что-то необыкновенное, что-то необычное, такого я еще не встречала, чтобы столько всего и всякого в одной книге. Она, конечно, огромная, но вы себе не представляете насколько она огромная!
Главное, что мне вспоминается в контексте этой книги, это детские фотографии, развешанные по стенам, это автомобильная авария, которая случилось по идиотской случайности, это уроки вождения, такие, которые, конечно, должен получить каждый, кто собирается максимально безопасно управлять автомобилем, это Амстердам с его проститутками, это игра в сквош, это бесконечное ожидание мамы, даже тогда, когда тебе уже больше лет, чем тогда, когда было маме, когда она тебя бросила. Эта книга - это разлетевшиеся кусочки картин - портретов, порванных и брошенных в окно, это большой бассейн и купанием голышом. Чем больше думаю про этй книгу, тем больше мелочей вспоминаю. Книга, которую написал знаменитый детский писатель, его дочь, которая ситала знаменитой писательницей. Это размышления о том, может ли книга быть только вымыслом, или любая книга - это опыт и личные переживания.
Какая-то бесконечная книга, бесконечно интересная. Временами прям триллер, иногда - лучшее средство от бессоницы. Но, все равно, это книга ассоциаций. Такая сила и мощь.
Как Ирвинг умудрился написать такую грамадину - я не знаю. Я прочитала и теперь часто мыслями к ней (громадине этой) обращаюсь. Кажется, у мней я не стала, но что-то во мне стало другим.
И еще, кажется, именно в этой книге было написано про самые страшные человеческие страхи, про то, как с ними жить.
Сюжет я не рассказала даже в двух словах, да. Это невозможно! Это как перессказывать сюжет моей жизни! С чего начать?))))