Лена Элтанг, "Каменные клёны"
В рамках брулетки на этот раз мне досталась от kairwendis книга русской писательницы Лены Элтанг под названием "Каменные клены".
"в небесном саду, тьфу, то есть в парке аттракционов поэзия - чертово колесо, а проза - колесо обозрения, думаю я, роман поднимает тебя быстро, поднимает высоко, и вот оттуда, из сонной египетской сини, взглянув на черепичные крыши и влажные поля, на изнанку занавеса, на невинные известь, кармин и сажу, ты сознаешь себя повелителем здешних мест, озираешься снисходительно, пока поскрипывающая пружина сюжета опускает тебя в траву, мягко выталкивает из кабинки, иди покупай еще билетик, еще антикву, еще петит"
С детства люблю аттракционы. Особенно такие: два дневника, отрывки из которых постоянно сменяют друг друга и вдобавок скачут из 2008 года в 90-е, 80-е и обратно, а потом опять назад - и снова вперед. А "Русский травник" снисходительно следит за этими ужимками и прыжками и мерно, монотонно продолжает на протяжении всей книги заговаривать читателю зубы рассказами о травках и болезнях.
Книги разговаривают?
Люди разговаривают.
Саша Сонли и Ллуэллин Элдербери, Ллуэллин-бузина.
А травник просто следит, чтобы начертанное сбывалось.
"Когда наш карандаш доходит до белого каления, мы рисуем звезды".
Эта книга похожа на дождь, на воспоминания, мешающие жить дальше, на старую безнадежную и глупую влюбленность, на серое небо, камнем давящее на плечи; это одиночество главных героев, их непохожесть и "лица необщее выраженье". Это травля и охота на ведьму - а ведь на самом деле ведьма - "та, которая знает". Саша Сонли знает слова богов, пересуды людей и свой обет молчания, она ведает травы и средства от чумы и ненависти, но не умеет лечить свою тоску по ушедшим, она чужачка в родном городе. Городке Вишгарде, что в Британии. На берегу Ирландского моря. И в Сашином пансионе "Каменные клены" никаких кленов нет. Все превратилось в камень.
"убийца собак, стерегущих дом, поплатится сильнее, чем волк, попавший в смертельную западню"
"средство от ненависти - закопать ее поглубже"
"ум человека - как собачий хвост, уж если он кренделем - сколько ни выпрямляй, все равно загнется"
"...Но я не хотел больше, я хотел - дальше," - пишет Ллуэллин, читая дневник Саши.
И я хотела - дальше: кто убийца Сашиной сводной сестры, в чем виноват Ллуэллин, а главное, главное - ведьма она в самом деле или нет? Весь этот дерн и вереск, Хугин и Мунин, Генрих Пятый и Меркурий, весь этот мир, который живет по своим собственным законам внутри молчащей Саши, - что это?
"Долгое время я ложился спать в письменной форме".
Странная книга, несмотря на тайны и загадки, книга-ощущение, книга-настроение. Тайны не очень любопытно узнавать, сюжет утекает, как песок сквозь пальцы; хочется просто наблюдать за эмоциями героев; хочется разгадывать другие ребусы: откуда та или иная цитата, из какой мифологии та или иная богиня, что означает тот или иной цветок... Язык дневника Саши делает то, о чем мечтает в глубине души каждый писатель: текст влюбляет читателя в автора.
"Я редко скучаю по людям, которых хорошо знаю, - ведь их всегда можно придумать заново".
Книга для каждого, кто знает, каково это - придумывать людей.
Жизнь придумывать.
Смерть придумывать.
А финал светел. Для меня - потому что текст берет человека за шкирку и притаскивает туда, где он должен быть.
Спасибо, Катя!
"в небесном саду, тьфу, то есть в парке аттракционов поэзия - чертово колесо, а проза - колесо обозрения, думаю я, роман поднимает тебя быстро, поднимает высоко, и вот оттуда, из сонной египетской сини, взглянув на черепичные крыши и влажные поля, на изнанку занавеса, на невинные известь, кармин и сажу, ты сознаешь себя повелителем здешних мест, озираешься снисходительно, пока поскрипывающая пружина сюжета опускает тебя в траву, мягко выталкивает из кабинки, иди покупай еще билетик, еще антикву, еще петит"
С детства люблю аттракционы. Особенно такие: два дневника, отрывки из которых постоянно сменяют друг друга и вдобавок скачут из 2008 года в 90-е, 80-е и обратно, а потом опять назад - и снова вперед. А "Русский травник" снисходительно следит за этими ужимками и прыжками и мерно, монотонно продолжает на протяжении всей книги заговаривать читателю зубы рассказами о травках и болезнях.
Книги разговаривают?
Люди разговаривают.
Саша Сонли и Ллуэллин Элдербери, Ллуэллин-бузина.
А травник просто следит, чтобы начертанное сбывалось.
"Когда наш карандаш доходит до белого каления, мы рисуем звезды".
Эта книга похожа на дождь, на воспоминания, мешающие жить дальше, на старую безнадежную и глупую влюбленность, на серое небо, камнем давящее на плечи; это одиночество главных героев, их непохожесть и "лица необщее выраженье". Это травля и охота на ведьму - а ведь на самом деле ведьма - "та, которая знает". Саша Сонли знает слова богов, пересуды людей и свой обет молчания, она ведает травы и средства от чумы и ненависти, но не умеет лечить свою тоску по ушедшим, она чужачка в родном городе. Городке Вишгарде, что в Британии. На берегу Ирландского моря. И в Сашином пансионе "Каменные клены" никаких кленов нет. Все превратилось в камень.
"убийца собак, стерегущих дом, поплатится сильнее, чем волк, попавший в смертельную западню"
"средство от ненависти - закопать ее поглубже"
"ум человека - как собачий хвост, уж если он кренделем - сколько ни выпрямляй, все равно загнется"
"...Но я не хотел больше, я хотел - дальше," - пишет Ллуэллин, читая дневник Саши.
И я хотела - дальше: кто убийца Сашиной сводной сестры, в чем виноват Ллуэллин, а главное, главное - ведьма она в самом деле или нет? Весь этот дерн и вереск, Хугин и Мунин, Генрих Пятый и Меркурий, весь этот мир, который живет по своим собственным законам внутри молчащей Саши, - что это?
"Долгое время я ложился спать в письменной форме".
Странная книга, несмотря на тайны и загадки, книга-ощущение, книга-настроение. Тайны не очень любопытно узнавать, сюжет утекает, как песок сквозь пальцы; хочется просто наблюдать за эмоциями героев; хочется разгадывать другие ребусы: откуда та или иная цитата, из какой мифологии та или иная богиня, что означает тот или иной цветок... Язык дневника Саши делает то, о чем мечтает в глубине души каждый писатель: текст влюбляет читателя в автора.
"Я редко скучаю по людям, которых хорошо знаю, - ведь их всегда можно придумать заново".
Книга для каждого, кто знает, каково это - придумывать людей.
Жизнь придумывать.
Смерть придумывать.
А финал светел. Для меня - потому что текст берет человека за шкирку и притаскивает туда, где он должен быть.
Спасибо, Катя!