Онижеродители и им можно всё!
Совершенно дикая ситуация приключилась в одной среднестатистической семье, в результате чего пострадал 5-летний малыш. История рассказана работником скорой, который приехал по вызову к странно ведущему себя ребёнку, его никак не могли уложить спать. В результате врачу удалось выяснить, что нерадивые родители спаивали ребёнка длительное время домашним вином, может в течение года или больше. Родители сделали вид, будто не знали, что происходит.
Налицо халатное исполнение родительских обязанностей, этих тварей надо лишить родительских прав и сделать принудительную вазэктомию. Для отвода глаз они при докторе свалили всю вину на отсутствующую бабку, которая якобы посоветовала им подливать ребёнку «компотика, чтобы лучше спал». Это не снимает с них ответственности и вины за произошедшее. Мрази поступали так, как им было выгодно! А результат - загубленная жизнь беззащитного существа. Итак, сама история:
Поздно вечером нам дали вызов с поводом «плохо, М, 5 лет». В переводе это означало, что пятилетнему мальчишке стало плохо и родители не понимают, в чем дело. Ладно, они не понимают - мы разберемся, на то и поставлены. Собрались, поехали. Наш «луноход», дребезжа всеми своими железными сочленениями, подъехал к подъезду новостройки. Судя по машинам во дворе, ее обитатели были людьми небедными. Мы набрали на домофоне номер нужной квартиры и стали уныло слушать нежные трели из динамика. Нас словно никто не ждал. Сбросили, набрали снова. Опять те же звуки.
Нет, они что, сволочи, издеваются? Это ж теперь сколько заморочек: отзваниваться на центр, ждать МЧС с полицией (сколько ждать - вопрос) и после этого входить в подъезд, а там еще придется попотеть, чтобы попасть в квартиру. Уехать, плюнув на все, мы не могли: случаи бывают разные, даже на детской бригаде. Не исключено, что наша помощь требуется как раз в эту минуту, надо только вскрыть двери - бывали прецеденты, мало ли, что происходит там в данный момент.
Слава богам врачевания, ждать никого не пришлось. Домофон наконец-то откликнулся молодым женским голосом:
- Кто там?
Мы ответили, что «Скорая». Хотелось прорычать в динамик: «Мать твою, ты кого ждешь в такое позднее время, сантехника или мальчика по вызову?» Дверь распахнулась, и мы стали подниматься на этаж в непривычно чистеньком лифте. Там даже зеркало во всю стену присутствовало. Ирина (напарница) не упустила возможности прихорошиться, пригладив лохмы выбившихся из-под заколки волос.
В богатой квартире нас ждали двое: молодая женщина лет 20-22 и мужчина лет сорока - отец захворавшего. По комнате были разбросаны детские вещи. Женщина с заплаканным и испуганным лицом сидела в кресле, а мужик стоял возле кровати с ребенком в какой-то неестественно-напряженной позе. С первого взгляда было ясно - вызов необычный. Мелкий как-то странно себя вел: словно не замечая нас, озирался кругом, махал руками, коротко вскрикивал и дико вращал глазами словно ожившая кукла. Лицо мальчугана выражало неописуемый ужас, словно он увидел в окне какое-то чудовище.
Ирина начала раскладывать свои причиндалы, я занялся делом.
- Что случилось? - спросил я, присев возле и внимательно смотря на пацана.
- Да он вот уже с обеда как-то странно ведет себя, - начал отец. - От кого-то убегает, кого-то убрать просит, в туалете закрылся, думали, что дверь ломать придется, кричит, ссытся под себя. Мы ему успокоительного дали, жена какую-то таблетку синюю дала - не помогает. Я его уже задолбался ловить, то и дело убегает. Все, уже не знаем, что думать. Доктор, что с ним? Может, отравился чем?
- Э-эй, давай знакомится! Как тебя зовут? - улыбнувшись елико возможно ласково, обратился я к мальчику.
- И-и-игорь - проблеял мальчишка, тупо глядя на меня.
- У тебя что болит, Игорек?
- Ничего… мне страшно… уберите его…
- Кого убрать?
- Его…
- А кто это он? Где он? Ну-ка покажи, щас я его.
Вместо ответа мальчишка вдруг рванулся с кровати, отец его перехватил и снова усадил на место.
- Вот он… - дико завизжал мальчик, - Он большой… он с зубами. Уйди-и-и-и! - в сторону Ирины полетела подушка. Ирка уклонилась и, приготовив все, что надо, встала в позе ожидания моей команды.
- Кто он, сынок? - заплакала баба, - Да скажи же, кто это? Вот так он с обеда! - разрыдалась она навзрыд, - Ну сделайте же что-нибудь, хоть какой-то укол! Ы-ы-ы-ы-ы….
Не обращая внимания на мать, я продолжал расспросы:
- Игорь, а сколько тебе лет? Как твою маму зовут? А папу? А в какой садик ты ходишь? Как твоего друга зовут? А во что играть любишь? А сейчас что - день или ночь? Завтра пойдешь в садик?
Пацан на все вопросы отвечал правильно и адекватно. Успокаиваясь на пару минут, он вдруг снова вскрикивал и швырял в какого-то «его» все, что попадалось под руку. Пару раз пытался бежать, но отец его ловил. Описать чудище ребенок так и не смог: кроме того, что «он страшный, с зубами и большой» я ничего не добился. Я велел пацана раздеть. Кожа была розовой, влажной, скользкой, пульс частил. Нам удалось измерить температуру, которая оказалась 37 с чем-то, уже не помню. Но признаков инфекционного заболевания не было.
В свое время я хотел быть психиатром, но обстоятельства поменялись и я стал хирургом. Тем не менее психиатрия мне до сих пор нравится и изучал я ее добросовестно. Поэтому диагноз в силу очевидности клинической картины не вызывал сомнений. Такое не редкость у личностей определенного социального слоя. Но чтобы этот был пятилетний ребенок…
- А как он у вас спал в последнее время? - спросил я.
- Плохо. Вот уже третий день не спит, - сказал отец. Мать знай себе рыдала. - Да это он всегда так. Решили от сока отучать, а вот не надо было.
- От какого такого сока? - насторожился я, внутренне торжествуя: ай да я, каков диагност! Все было ясно.
Мужик вдруг растерял свою уверенность и начал мямлить:
- Да этого… мы сок делаем из винограда на даче… он у нас стоит… Игорь его любит… всегда с ним спит… вот…
- Виноградный сок, говорите? А он у вас есть сейчас?
- Есть немного… Что, думаете, отравился соком?
- Я пока ничего не думаю. Сока мне принесите, я посмотрю, что он пил.
Мужик, пожав плечами, метнулся на кухню и принес полкружки мутной жидкости, от которой явно пахнуло спиртом. Мама продолжала реветь белугой на своем кресле.
- Вот это он у вас пил?
- Ну да. А что особенного? Это всего лишь перебродивший сок, что тут вредного. Мы и сами его пьем и ничего… Он так хорошо спит после него.
Мне захотелось со всего маху двинуть мужику по морде. И бабе добавить.
- И вы что, каждый раз его поили вот этим перед сном? Сколько же лет подряд?
- Ну сколько-сколько… как его собака укусила.. да, Люся? - обратился он к жене.
- Да-а-а - прогундела баба сквозь сопли и слезы - Он пугался, плохо спал, мама моя посоветовала и он хорошо спать начал.
- Вы что, в самом деле ничего не понимаете? - я уже едва сдерживался. Ладно, если бы это было булгаковское село Никольское с его «тьмой египетской», но XXI век, областной город… Ну можно еще понять тупорылая молодуха без малейших признаков мозга, но отец старше меня, явно не олигофрен, и тут такое…
- Да вы можете сказать, что с ним такое? Мы вас зачем позвали, чтобы вы нам лекции читали? - вдруг начал «поднимать гребень» папаша.
- Хотите знать? Отвечу. Острый алкогольный психоз - вот что. Вам стало легче?
Вы видели когда-нибудь, как у человека отвисает челюсть?
- Как-аак-аак-ак вы сказали? - мужик охренел настолько, что забыл следить за сыном, который в очередной раз рванулся с кровати. - Эт-то ка-ак?
- Вот та-ак! - в тон ему ответил я. - Вы его поили перебродившим соком! По сути вы его поили спиртным. Вот поэтому он у вас и спал так хорошо! Он у вас элементарно пьяный был. Вам по фигу, вы взрослые люди, а ему много ли надо? Я теперь даже не представляю, что там в его организме творится. Вы же его травили, черт вас возьми! Сколько вы его поили этой гадостью? Месяц, год, два? Да отвечайте же, черт вас раздери! - рявкнул я, видя, что отец впадает в состояние полной прострации. Неужели он в самом деле этого не знал? Похоже на то - вряд ли люди так притворяться умеют.
- Год уже… нет, меньше… месяцев восемь… - и тут, словно неделю тренировался, подскочил к жене и заорал: - Я твою матушку-суку урою! Сына сгубила, коза! Да я ее вышвырну из квартиры, бомжевать будет! А ты какого х**, овца ты е**ная, ее все слушаешь, как малая соплявка?
«А ты чем в это время занимался, дрочил? Или настолько тупой, что не знал?» - захотелось спросить мне.
- Не сметь так про мою маму! - взвилась баба, и мы с Ирой около пяти минут вынуждены были лицезреть семейный скандал со всеми сопутствующими ему атрибутами: каленый боцманский мат, летающие подушки, женский визг. Даже мальчишка и тот присмирел. До рукоприкладства не дошло: супруги вспомнили, что они не одни.
- Что будем делать? - красный как задница макаки мужик, отпихнув жену, воззрился на меня.
- Ну чего-чего, - произнес я, сообразив, что пора смываться. - Поедем в больницу, его теперь надо долго лечить и обследовать, неизвестно, что там этот ваш «сок» с его организмом сделал.
- Нет, мы никуда не поедем! - мужик решительно замотал головой. - Сделай ему укол какой-нибудь (он перешел на «ты»), а дальше мы как-нибудь уж сами. Скажи, что делать надо. Да, напиши там какую-нибудь простуду, не пиши этого, а то нас по судам затаскают.
«Вот-вот, дорогой, я это как раз и сделаю! - злорадно подумал я. - Как раз такое и напишу!»
Минут пять я объяснял, чем они рискуют и что тут требуется стационарная помощь. От мамаши, размазывающей сопли по морде где-то в углу, толку не было. А отец ни в какую. Бился я, бился, но в конце концов, плюнув, сказал, что вызову психиатрическую бригаду и пусть они уже решают. А я, мол, не имею права ничего назначать, я не того профиля врач (и это чистейшая правда), мы ж не знали, что у вас тут такое случилось. На визит «кровельщиков» (на нашем слэнге так называются психиатры) папаша нехотя согласился. Мы сделали соответствующую инъекцию и проторчали возле больного битых полчаса, пока не приехали специалисты по ремонту поехавших крыш…
Не стоит думать, что я перевалил ответственность на коллег. Так велит должностная инструкция - во всех подобных случаях судьбу пациента должны решать психиатры, какого бы он возраста не был. У них есть свои приказы и распоряжения, руководствуясь которыми ребенка разрешено везти в стационар без согласия родителей. Какие именно - не моего ума дело.
Обратно мы ехали с чувством утомления и какой-то злобы на весь род людской. Недаром из каждого утюга вещают о стремительном отупении и обыдлении народа. Но я никак не думал, что настолько и за такой короткий срок. А ведь еще не вечер...
Что думаете по этому поводу?
Оригинал статьи - masculist.ru/blogs/post-5136.html
фото bestmasterportal.ru