Пакетики...
Дешёвый полдень, три нуля, а по колодезным дорогам, шли в ногу - четыре топора, одна девчонка да сорока...
Кефир, плутишка странный, сам в себе.. Он знает, что судьба прокиснуть, что не распухнуть - всё к тебе, но пить его уже никто не будет...То молоко, прозрачное, святое, без пенки жизненных соблазн, не порошковое - парное, ну хоть бы
(
Read more... )