(no subject)
ОДИН
Утро как примета неотвратимой затхлой ночи.
Ведь это не качество утра, а свойство изменчивой души. Это у меня в душе - хмуро. А кому-то нынче и в радость слюнявить взглядом смурные снежные облака, свинец Невы, шпили и параллелепипеды строений-построений Питера - Большого либо Старого. Но я сегодня вряд ли выйду из комнаты. Один посижу.
Я нацепил "очко" - это был славный кусок железа, покрывавший в отличие от первоначального фабричного варианта не оба глаза, виски и уши, а одно только левое око. Не вставая с кровати, я поскрёб ногтями по обоям, разыскивая в полутьме скважину линка. Частички отмёрзшего пластика дешёвой вьетнамской гостиницы бесшумно осыпались на одеяло. Линк обнаружился и был заполнен штекером "очка."
Я с минуту тормозил, вспоминая, что именно пропустил в начатой процедуре. Потом нащупал под кроватью в куче грязных носков перчатку клавиатуры и натянул её на ладонь. И принялся делать то, что внешне напоминает европейское решение дзенской загадки о хлопке одной ладони.
Перед глазом замелькало, потом унормалилось.
Софт скачивал инфу с камер уличного наблюдения, крал данные с чужих имплантантов, преобразовывал, соотнося изображение с моим местопребыванием, наслаивал на картинку с правого натурального глаза. Дополнял визуализованной интуицией с основой на старых-добрых семантических дифференциалах.
С похмелья трудно сфокусировать взгляд, особенно в медяшке "очка". Блин, сколько ж ещё мне на мир через жопу глядеть?!)
"…У тебя никогда не возникало желание увидеть мир таким, какой он есть?" - так, бывалыча, спрашивала Ульянка, лёжа на этом самом пузе, переводя взгляд с моего правого глаза на кружок "очка" и обратно.
"Не чаще, чем у сильно близорукого человека возникает желание глядеть на мир без линз." - так отвечал я, разглядывая радужную чешую её плеч, роскошные каштановые волосы, заснеженные пустыни.
Когда я вижу в окне пролетающего ангела, я уже не задаю себе вопроса, чьё это порождение - Сети, отходняка с нейростима или реальности. Я - вижу, он - есть.
А на меня смотрит с постера весёлый покойный Шевчук.
Я слышу шорох в коридоре за стеной. Послушная движению пальца, стена растворяется, я вижу с трудом ковыляющего парня, руку он держит за пазухой... так... вцепился в "Стечкина". Он доходит до двери соседнего номера, ковыряет карточкой щель. Дверь мерзко пищит и приотодвигается.
Я заставил себя насторожиться. Нас, специалистов по промышленным войнам и генерированию клипов ценят дорого − а потому нередко желают прикончить. Ещё три года назад многим нужно было долго объяснять, что такое когнитивный шпионаж. А теперь все в курсе, кто такие веберсерки.
Я опять расслабился. Незнакомец пришёл не по мою душу. Это за ним идут.
На полу коридора, там, где прошёл парень, вырастает густая багровая трава. Концы травинок колышутся, сворачиваются в колечки, будто вянут под жаром, хрупко замирают и рассыпаются в пыль и ничто, как кусочки пластиковых обоев. Неловко озираясь, путаясь, подслеповато приникая к номерам на дверях, по коридору чекалдыжит чёрная фигура с выщербленной ржавой косой.
…Мой левый глаз уже не видит ничего вне «очка». Это небольшая цена за вот что: стоит мне щёлкнуть средним пальцем на клавишам «CTRL+V» у основания большого пальца, как в мозг врываются байты со всех сетевых камер мира; и это только часть моих рецепторов. Содержимое всех винтов - не становится мне известно Оно- часть меня, это - форма моего существования. Совсем чуть мне не хватает до того, чтобы видеть глазами всех, подключённых к Сети. Сети? Для меня уже нет границы между Сетью и не-Сетью. Совсем малого не достаёт, чтобы уместить ветер всего мира во вздохе, всё - в себе. И совсем, и вовсе малого…
Попробовать хакнуть Смерть. Это должно быть интересно. У меня есть оружие. Это... дайте подумать, что же это... Так, методом исключения: если я не видел его из-под нейропаков, значит оно либо реально, либо виртуально. Если я не видел его без "очка", значит, оно виртуально... Только, чёрт, я не помню этих деталей и мне на них плевать.
Я переключаю штекер из стены в радиолинк в пупке. Встаю с кровати, почёсывая пузо, выхожу из номера. Дальше, видимо, я делаю вот что:
• играю на флейте, заставляя старую плясать до упаду и растворяться в мокром смоге Большого Питера/
• генерю антидот из подручной наркоты и душного воздуха, акупунктурю обломком стула полутрупака/
• накидываюсь на Смерть, молотя кулаками в стиле Радогоровой сечи и страшно вопя/
• хлопаю одной ладонью по-европейски/
• хлопаю одной ладонью по-азиатски
Очевидно, сторонний наблюдатель, смог бы рассказать мне, что именно по его мнению я сделал. Но для меня правда - как бы всё это.
У незнакомца судороги - так он приходит в себя после встречи с ядом инжекторного пистолета. Такие часто используются в промышленных войнах − удобно отравить кого-то, чтобы потом тот сдал вся и всех с потрохами за антидот. Парень приотшторивает дёргающееся веко и разглядывает свои сучащие по кушетке ноги. И бормочет что-то непонятное.
Я ковыряю в зубах инжекторной иглой, у меня отходняк, я опять торможу:
- Чего?
Тот повторяет, уже улыбаясь:
- Dead can dance :)…………………….
Голосовать за меня надо будет тут, отписав «+1» к моему тамошнему комменту (не в корень!), он на 5й странице.