про молодых поэтов
" -- А вам, что же, мои стихи не нравятся? -- с любопытством спросил
Иван.
-- Ужасно не нравятся.
-- А вы какие читали?
-- Никаких я ваших стихов не читал! -- нервно воскликнул посетитель.
-- А как же вы говорите?
-- Ну, что ж тут такого, -- ответил гость, -- как будто я других не
читал? Впрочем... разве что чудо? Хорошо, я готов принять на веру. Хороши
ваши стихи, скажите сами?
-- Чудовищны! -- вдруг смело и откровенно произнес Иван.
-- Не пишите больше! -- попросил пришедший умоляюще.
-- Обещаю и клянусь! -- торжественно произнес Иван".
(с) Булгаков "Мастер и Маргарита"
у Викочки зазвонил телефон, он у нее не звонит, только если она по нему разговаривает:
-...нет, сегодня не могу, я уже опаздываю на конкурс, если хочешь приезжай, Невский 20, вход свободный, - подслушала я разговор.
- Викочка-викочка, что это у тебя за конкурс опять, мы тоже с папой хотим посмотреть.
- поэтический городской конкурс, очень крутой. Приезжайте, только не со мной, отдельно и ведите себя нормально, без приколов.
- мы-то?! мы тише воды, ниже травы...
Давно ли вы были, господа, на поэтических конкурсах? Вам, наверно, сразу представляется небольшая стайка хилых тунеядцев бледных с лица, с блокнотиками в руках и шарфиком на шее, проклинающих всё и вся, отрицающих этот лживый мир и в каждом опусе упоминающих, что их стихи рождаются исключительно в папиросном дыме на холодных простынях с очередной продажной красоткой, где нет места чистой любви.
Спешу вас разочаровать, вы совершенно правы.
Полный декаданс, без единой надежды.
Библиотека Маяковского, центр Санкт-Петербурга. И такая безудержная графомания.
Мероприятие уровня школьного утренника. Но ведущая взрослая тетка почему-то стеснялась, комкала листочки с речью, все время извинялась и путала слова. Долго представляли жюри, его члены тоже волновались и признавались, что это все из-за масштаба события. Я даже два раза обернулась и не увидела ничего, кроме полупустой аудитории скучных студенческих лиц и двух пенсионерок, которые зашли погреться. Но представители СМИ, преподаватели ВУЗов, сотрудники каких-то литературных фондов, почему -то страшно нервничали и просили еще немного подождать, ведь для первого тура надо 12 участников, а пока сдали свои тексты на участие только 9, вдруг еще кто придет. Ну наконец поэтов стало достаточно, чтобы начать. На кону три номинации: подача, смысл, экспромт!
За смысл и экспромт все заслужили метлу под зад, но жюри всех зачем-то пожалело и наставила каких-то баллов. А вот на подаче, я считаю, всех засудили, скромно расставив от 3 до 5 баллов из возможных 6. Я бы всем назначила 10 и принудительное лечение в клинике неврозов.
Вот вышел парень, прыжком с разворотом вскочил на сцену и начал громогласно выплевывать в зал на скорости 650 слов в минуту:
- всех ненавижу, вы сидите тут на диванах, жрете, я вижу, в своих грязных романах, стрелять...плевать...раздираю...убиваю...умираю...опять...не могу летать...как роды, а вы уроды...весь мир ложь....убьет... не трожь... (точного текста я не помню, но смысл очень точный)
Он не читал, он расстреливал толпу словами, притоптывая ногой от натуги, он выкрикивал тысячи слов и казалось, что сейчас он вытащит маузер и застрелится!
Но этого почему-то не случилось, он кончил также резко как начал: - мне похер, я онанист и нигилист!
Вялые аплодисменты немного его успокоили и он ушел в свой угол зала.
Жюри долго думало и наконец выставило поэту что-то невнятное выше среднего.
Я не сдержалась и вслух все-таки напомнила, что мы в библиотеке, а не кабаке. Но их уже несло и остальные не стеснялись ничего.
Другой молодой человек вышел спокойно, улыбнулся и сказал:
- здравствуйте, меня зовут Иван, я пишу гнойные стихи. Сейчас я прочитаю вам стих "умри, чтобы не гнить": ...И как заорет: "Я проснулся в поту без сердца, на меня смотрела она, очень страшная девочка..."
Тут я больше не смогла и заржала в голос на весь зал, закрыв лицо руками и причитая "о боже, о боже..."
Но потом взяла себя в руки. Трэш продолжился.
Меня не покидало чувство дежавю. Вспомнила!
" -В лесах облаков воют чайки,
А я - испражняюсь стихами!
- Что он несет, сэр Люстрицкий?
- ...это такая новая поэзия - концептуально-супрематический
сюрреализм. Вы - обыватель, вам не понять...
- А зачем он так орет?!..."
(с) Белянин "Рыжий рыцарь"
Запомнился Константин, он вышел красивым лет 30-ти, мне даже стало жаль, что его до сих пор не отпустило, как отпускает от таких стихов всех лет в 16, это ведь уже может быть опасно.
Костя посмотрел многообещающе и не обманул. Уверенно и громко он стал рассекать атмосферу разоблачениями гнусной реальности и объяснениями, что уж он-то все понимает и презирает, что его тошнит от всей этой неискренности и что все это тлен. Он рубил воздух рукой и страшно картавил. Самая лучшая реинкарнация Владимира Ленина, какую только можно себе представить. Чудесное выступление, я даже прослезилась от смеха.
На фоне всего этого сюра на сцену трижды выходил парнишка Дима, он был без понтовых фенек, косил под простолюдина из провинциального города и читал простенькие стихи о добре. Это было очень гармонично, и так как силы добра были представлены только этим парнем, качество стихов уже было совсем неважным, ему аплодировали громче всех, я и две пенсионерки в зале.
Руководство конкурса только один раз зарделось и тихонько попросило "выбирать слова", когда один поэт в конкурсе экспромта вышел на сцену и с кислой миной продолжил строчки Есенина о любви так: "слова любви для вас как лишний раз соврать, и мне от них лишь хочется блевать" и поклонился всем красивой гривой волос.
После этого я спросила Викочку:
- так и должно быть?
- нет-нет, обычно все не так, просто вот сегодня что-то...
- ааа...
так плохо мне было только на последнем музыкальном концерте у Вити, но это уже другая история.