(no subject)
Наверное это весна, она медленно вызревала внутри, исподволь меняя интонации, движенья, потихоньку заменяя устремленность легкой неуверенностью и невнимательностью, заставляя торопиться не спеша, думать о странном и в то же время оставляя голову удивительно пустой. А ведь она почти рядом, осталось совсем немного и тайное станет на удивление явным. За окном зачем-то метель и идет снег? А зачем же смотреть в окно, если можно просто закрыть глаза и прислушаться. Прислушаться хотя бы и к самим себе. Ведь ей совершенно не важно, где вызревать и где напитываться ощущением себя. Останется совсем немного и она вызреет, небо вдруг скакнет далеко ввысь, вновь, почти по-детски, играя в бесконечность. Потемневшие за зиму ели начнут теряться на фоне распустившихся почек, до того показывавшхся только отдельным избранным. Вызревшие, наконец, зерна дадут ростки, заставляющие творить удивительные, без малого невозможные чудеса, наполняющие налившийся прозрачной глубиной воздух своеобразной магией, столь пагубно влияющей на логическое мышление, о котором, как ни странно, не остается сожалений. А взамен придет ощущение хрупкости, почти хрустальной, всего вокруг и придется внимательно следить за своими движениями, в опасении услышать легкий, почти неслышный звон ветерка, разбившегося о неосторожный взмах руки. А легкий перезвон будет звучать, наполняя улицы, перекрестки, артерии Города и оказавшихся в нем людей, создавая ту самую мелодию, по велению которой станут двигаться облака, с озорством игнорируя столь несостоятельные в это время прогнозы погоды.