Мне приходилось просматривать много ЖЖ, пока не стало совершенно очевидно: никакого рецепта найти их там не существует ( Read more... )

Только сегодня. Только сейчас.
Смотрю на эту руку, странно пропорциональную - созданную самой природой с каким-то причудливым, но очень ветвистым умыслом.
И вдруг оглядываюсь на стену, а там... прошлогодний календарь с надписью: "Заходите на чаёк". Неожиданно ракурс меняется, и слова совершенно преображаются оттого, что в них не хватает двух точек ( Read more... )

Я - кусочек одетого льда,
Рассеченный случайными фразами.
Он под утро растет иногда
На скамье под осенними вязами...

Никто и никогда не пил через соломинку так, как она!
Никто и никогда не пил через соломинку так, как она!
Никто и никогда не пил через соломинку так, как она!
Никто и никогда не пил через соломинку так, как она!

А кто она?
Я же в самом начале и написала - никто.

Я вхожу тихо, не спеша. На цыпочках.
И сразу же слышу:
- То, что ты принимаешь за волшебную палочку, это всего лишь струя воды, протянувшаяся из горла чайника в ...\
Она сидит на диване с книгой в руках ( Read more... )

Мальчик вышел из вагона, а я еще долго вырезал мелодию из влажной тьмы маникюрными ножницами. Три года назад в этом самом вагоне мое сердце с разрушительным звоном покатилось, рассыпаясь на все шестеренки, словно разрезанное на части каким-то неловким людоедом для позднего меланхоличного ужина. Конечно, с учетом килокалорий ( Read more... )

«Мой горизонт состоит лишь из красной портьеры, откуда с перерывами исходит удушливая жара. Едва можно различить мистический силуэт женщины, гордой и ужасной: эта знатная дама, должно быть, одно из времен года. Кажется, она прощается. Я больше ничего не вижу и продвигаюсь к занавесу, который мои руки судорожно раздвигают. Вот, по ту сторону ( Read more... )

( Возможно, когда-нибудь на этом месте вырастет стихотворение )

Я вас боюсь.
Неужели не видно, что у меня вся душа в прожилках?
Если вы ко мне подойдете, то будете уничтожены,
как сахар с портретом в гранях...

Как слиток застывшего тона
в сокровищнице ксилофона.

Снегом и льдом покрытый вулкан
Так разве же это сердце?
Немка проверит и скажет: "Nein,
Сердце - оно из бифштекса".

Журчат глаза и молчат ручьи.
Пускай вермишель искусства
И рваные ритмы горстей земли
Заменят мне голос пульса.