кажется, мы выросли, мама, но не прекращаем длиться. время сглаживает движения, но заостряет лица. больше мы не порох и мёд, мы брусчатка, дерево и корица.
еще в самолете домой я начала писать большой текст своих мыслей про азию и тех кто туда жить поехал и до сих пор спорю с собой пишу стираю стараюсь не обобащать потому что видела только Вьетнам и десятка два понаехавших уничтожаю свою категоричность и получается ложь сладенькая
как из сотен вьетнамцев Кристина вьехала на байке в американского писателя раздолбала ему байк вьехала на коне в магазин как в лучших фильмах а писатель только стонал и говорил " за что? ? " рассказывают что он попросил 2 водки и блевал весь вечер