ЯНВАРЬ, ФЕВРАЛЬ 2019 и немного ДЕКАБРЬ 2018
Будь хоть умницей, хоть насмешницей,
хоть монашенкой в миру или грешницей,
или схимницей и затворницей,
будь хоть вороном или горлицей,
хоть по имени, хоть по отчеству -
не уйти путём одиночества,
или высмотрят, или вызвонят,
будут спрашивать о здоровьице,
будут жалобить, успокаивать,
запираешься - будут нервничать,
отпираешься - будут плакаться,
а не делишься - обижаются,
а поделишься - да не тем, поди,
а печалишься - ишь, страдалица,
хулиганствуешь - им не весело,
промолчишь - опять - больно умная,
говоришь - молчи и не умничай...
лучше чай попить, да с собой дружить,
и на том, поди, успокоиться.
декабрь 2018
Инь и ян. Куда податься иню,
Коль все хотят ядрёных позитивов?
Закрыв глаза, стою под снегом, стыну,
Как первозданен этот снег, как чтиво
Пустых страниц, где белое на белом,
Где проступают знаки, словно тайны,
Где инь и ян являют нечто в целом,
Как ночь и день, и мы в них не случайны.
декабрь 2018
Поиграем в кошки-мышки,
Поиграем в Новый Год,
Пусть не будет дна и крышки,
И совсем на оборот.
Ветер воет, вьюга злится,
Черти водят хоровод,
Озабоченные лица, -
Здравствуй, опа! - Новый Год!
декабрь 2018
Как заклинание от бед
Звучит по миру: с Новым Годом!
Мы - порождение комет,
Итог закатов и восходов.
Мы на себя обречены -
В Тьмутаракани иль в Париже -
Мы с вечностью обручены,
Хотя Земля - нам всё же ближе!
декабрь 2018
Наши души в телах -
Отбывание срока?
Чтобы быть при делах?
Хоть и тело - морока.
Нас легко обмануть,
Как детей не послушных,
Перепутать нам путь,
Храм, хоромы с конюшней.
Всё запутано в нас,
Мы всегда на примете,
Чтоб в назначенный час,
Нас увидеть при свете.
1 января 2019
Ночь. Гирляндою зимний дождь.
Капли светятся на стекле.
Никому не нужна эта правда-ложь,
Притаившаяся в тепле.
Но зачем-то идут слова,
Вечным смыслом торя пути,
И от мыслей трещит голова,
Не давая мне в сон уйти.
январь 2019
Где жизнь, а где сон? Где подлинник?
Расписано ль всё по нотам?
И в выборе есть пособник ли?
А, если и есть, то - кто ты?
Всё смыслом мерцает, мечется,
Давно от суббот свободный,
А снег как привет из вечности -
Весёлый и беззаботный.
январь 2019
Страданье даёт глубину,
Вот и пишут поэты, страдая,
И молясь по ночам на Луну,
Уходя из щебечущей стаи.
Ну, а если страданье избыть
То, что видно дано не напрасно,
То ты можешь поэтом не быть,
Но не быть - это тоже опасно.
январь 2019
Бестолку или без толку
Книжицы издавать,
Поставят книгу на полку,
Забудут её читать.
Бумага позже истлеет,
Теперь, видимо, так, -
Как будто поэт онемеет,
Но и это - сущий пустяк.
январь 2019
Многая вам лета,
Славные и родные!
Вышли мы все из Советов
Наивные и дурные.
Собственность нахлобучив,
Идём, куда - неизвестно,
Может быть, будет лучше
То неизвестное место?
Живое ли то, что мёртвое?
Кругом, ведь, одно и то же.
У праха и у рождённого
Один адресат и кожа.
январь 2019
Как я люблю вас январские дни, как и ночи
Белых снегов полнолунья, и сумрак - на грани
Света и тьмы, где мерцая, все мысли порочны, -
Мысли о том, чтобы знать всё о смерти заране.
Нам не понять из того, что мы видимо знаем,
Нам не увидеть того, что мы якобы видим,
И не узнать, чем мы душу зачем-то терзаем,
Не заглянуть нам за створки живых ещё мидий.
Нас только спросят - на сколько мы были живыми,
На сколько свободны мы были, а, хоть и не спросят,
Мысли, какие, пока мы не умерли с ними,
Нас от земли, на какие орбиты уносят?
январь 2019
Книга - это такой
Бумажный красивый гроб.
Сделанная - на кой?
Как видно, читали чтоб.
На полках стоят тома,
Что читано, что - никак.
Для мыслей и слов дома,
А проще сказать - чердак.
январь 2019
Стихи питаются душой,
Душа - не тает.
Она становится большой
И улетает.
Кто душу за меня отдаст,
Сказал Мессия,
Она спасётся ради вас,
Уйдя в стихи,
Я свою душу отдаю
В слова и строки,
Примите исповедь мою,
Мы все - жестоки
К себе, а потому - к другим,
Любви не чая,
С рукой протянутой стоим
За чашкой чая.
январь 2019
Тишина опять съедает звуки
Холодом, идущим от окна.
Не вместить всё в правила науки,
Жизнь - на грани ясности и сна.
Шли слова, как волны от причала,
А теперь над волнами лечу.
Ведь когда-то я уже молчала,
И теперь, пожалуй, помолчу.
январь 2019
Ты помнишь ли, моя радость,
Ты помнишь меня, мой милый?
В душе твоей нынче младость,
А тело лежит в могиле.
Ты помнишь ли поцелуи,
Когда мы с тобой прощались...
Какие там ветры дуют
У вечности на причале?
январь 2019
Когда-нибудь и я сольюсь с природой,
С закатом и восходом, и травой,
С деревьями, землёю, непогодой,
И с этим небом, что над головой.
Маршрут известен. А душа, как птица,
Что улетает в дальние края,
Не будет ни мирволить, не гордиться,
Не будет говорить, что это - я.
январь 2019
Зимняя оттепель пахнет тоской одичалой,
Капли дождя на деревьях искрятся слезами,
Что мы здесь делаем, дети, какого начала
Или заката, который мы вызвали сами?
Что мы здесь делаем, если встречая восходы,
Не обретаем ни зренья другого, ни слуха,
Только теряем и смотрим прогнозы погоды,
И просыпаемся только весною, как мухи?
В чём оправданье найти нам - в любви или в слове,
Чтоб увядание кожи своей не заметить,
Чтобы душа свою радость, как будто бы внове,
Тихо несла, как последнюю правду на свете?
январь 2019
Чтоб жизнь не казалась такой драгоценной,
Болезни даны нам, даны перемены,
По худшим, порой, образцам...
Чтоб мы привыкали к судьбе постепенно,
Чтоб понимали, что - вечно, что - тленно,
Хотели уйти к праотцам.
февраль 2018
Верну на круги бытия
Всё то, что враз слетело с круга,
Где не жила за кругом я
Без слёз и без надежд, без друга.
Моя уставшая душа
Искала размыканья круга
И возвращалась, не спеша,
На круг, где потеряла друга.
февраль 2019
Собственность нахлобучив,
Жертвенность обезличив,
«Ах, Бродский!» и «Ах, Тютчев!» -
Пошлость её Величество...
Вместо поэта - Париж и шуба.
Простите, за это, что я так грубо...
февраль 2019
Февраль. И прошлогоднюю листву
С газона выметает южный ветер,
Сухую прошлогоднюю траву
И всё, что прошлогоднего на свете.
А год какой? Какого февраля
Идут опять кромешные повторы?
Тепло и сыро, где-то - до нуля...
Всё тот же мир и те же разговоры.
Я выйду, запахнув своё пальто
В февральский чёрно-белый мир натуры,
И средь дерев любой - уже никто
В февральских гениальнейших гравюрах.
Пока зима на мушке февраля,
И нарисован мир, как на картонке,
Так хочется опять начать с нуля,
И говорить возвышенно и тонко.
Как росчерк дня, увиденный в ветвях,
Как это небо серебра и стали...
Какой исконный бродит в жилах страх?
Какие времена уже настали?
февраль 2019
хоть монашенкой в миру или грешницей,
или схимницей и затворницей,
будь хоть вороном или горлицей,
хоть по имени, хоть по отчеству -
не уйти путём одиночества,
или высмотрят, или вызвонят,
будут спрашивать о здоровьице,
будут жалобить, успокаивать,
запираешься - будут нервничать,
отпираешься - будут плакаться,
а не делишься - обижаются,
а поделишься - да не тем, поди,
а печалишься - ишь, страдалица,
хулиганствуешь - им не весело,
промолчишь - опять - больно умная,
говоришь - молчи и не умничай...
лучше чай попить, да с собой дружить,
и на том, поди, успокоиться.
декабрь 2018
Инь и ян. Куда податься иню,
Коль все хотят ядрёных позитивов?
Закрыв глаза, стою под снегом, стыну,
Как первозданен этот снег, как чтиво
Пустых страниц, где белое на белом,
Где проступают знаки, словно тайны,
Где инь и ян являют нечто в целом,
Как ночь и день, и мы в них не случайны.
декабрь 2018
Поиграем в кошки-мышки,
Поиграем в Новый Год,
Пусть не будет дна и крышки,
И совсем на оборот.
Ветер воет, вьюга злится,
Черти водят хоровод,
Озабоченные лица, -
Здравствуй, опа! - Новый Год!
декабрь 2018
Как заклинание от бед
Звучит по миру: с Новым Годом!
Мы - порождение комет,
Итог закатов и восходов.
Мы на себя обречены -
В Тьмутаракани иль в Париже -
Мы с вечностью обручены,
Хотя Земля - нам всё же ближе!
декабрь 2018
Наши души в телах -
Отбывание срока?
Чтобы быть при делах?
Хоть и тело - морока.
Нас легко обмануть,
Как детей не послушных,
Перепутать нам путь,
Храм, хоромы с конюшней.
Всё запутано в нас,
Мы всегда на примете,
Чтоб в назначенный час,
Нас увидеть при свете.
1 января 2019
Ночь. Гирляндою зимний дождь.
Капли светятся на стекле.
Никому не нужна эта правда-ложь,
Притаившаяся в тепле.
Но зачем-то идут слова,
Вечным смыслом торя пути,
И от мыслей трещит голова,
Не давая мне в сон уйти.
январь 2019
Где жизнь, а где сон? Где подлинник?
Расписано ль всё по нотам?
И в выборе есть пособник ли?
А, если и есть, то - кто ты?
Всё смыслом мерцает, мечется,
Давно от суббот свободный,
А снег как привет из вечности -
Весёлый и беззаботный.
январь 2019
Страданье даёт глубину,
Вот и пишут поэты, страдая,
И молясь по ночам на Луну,
Уходя из щебечущей стаи.
Ну, а если страданье избыть
То, что видно дано не напрасно,
То ты можешь поэтом не быть,
Но не быть - это тоже опасно.
январь 2019
Бестолку или без толку
Книжицы издавать,
Поставят книгу на полку,
Забудут её читать.
Бумага позже истлеет,
Теперь, видимо, так, -
Как будто поэт онемеет,
Но и это - сущий пустяк.
январь 2019
Многая вам лета,
Славные и родные!
Вышли мы все из Советов
Наивные и дурные.
Собственность нахлобучив,
Идём, куда - неизвестно,
Может быть, будет лучше
То неизвестное место?
Живое ли то, что мёртвое?
Кругом, ведь, одно и то же.
У праха и у рождённого
Один адресат и кожа.
январь 2019
Как я люблю вас январские дни, как и ночи
Белых снегов полнолунья, и сумрак - на грани
Света и тьмы, где мерцая, все мысли порочны, -
Мысли о том, чтобы знать всё о смерти заране.
Нам не понять из того, что мы видимо знаем,
Нам не увидеть того, что мы якобы видим,
И не узнать, чем мы душу зачем-то терзаем,
Не заглянуть нам за створки живых ещё мидий.
Нас только спросят - на сколько мы были живыми,
На сколько свободны мы были, а, хоть и не спросят,
Мысли, какие, пока мы не умерли с ними,
Нас от земли, на какие орбиты уносят?
январь 2019
Книга - это такой
Бумажный красивый гроб.
Сделанная - на кой?
Как видно, читали чтоб.
На полках стоят тома,
Что читано, что - никак.
Для мыслей и слов дома,
А проще сказать - чердак.
январь 2019
Стихи питаются душой,
Душа - не тает.
Она становится большой
И улетает.
Кто душу за меня отдаст,
Сказал Мессия,
Она спасётся ради вас,
Уйдя в стихи,
Я свою душу отдаю
В слова и строки,
Примите исповедь мою,
Мы все - жестоки
К себе, а потому - к другим,
Любви не чая,
С рукой протянутой стоим
За чашкой чая.
январь 2019
Тишина опять съедает звуки
Холодом, идущим от окна.
Не вместить всё в правила науки,
Жизнь - на грани ясности и сна.
Шли слова, как волны от причала,
А теперь над волнами лечу.
Ведь когда-то я уже молчала,
И теперь, пожалуй, помолчу.
январь 2019
Ты помнишь ли, моя радость,
Ты помнишь меня, мой милый?
В душе твоей нынче младость,
А тело лежит в могиле.
Ты помнишь ли поцелуи,
Когда мы с тобой прощались...
Какие там ветры дуют
У вечности на причале?
январь 2019
Когда-нибудь и я сольюсь с природой,
С закатом и восходом, и травой,
С деревьями, землёю, непогодой,
И с этим небом, что над головой.
Маршрут известен. А душа, как птица,
Что улетает в дальние края,
Не будет ни мирволить, не гордиться,
Не будет говорить, что это - я.
январь 2019
Зимняя оттепель пахнет тоской одичалой,
Капли дождя на деревьях искрятся слезами,
Что мы здесь делаем, дети, какого начала
Или заката, который мы вызвали сами?
Что мы здесь делаем, если встречая восходы,
Не обретаем ни зренья другого, ни слуха,
Только теряем и смотрим прогнозы погоды,
И просыпаемся только весною, как мухи?
В чём оправданье найти нам - в любви или в слове,
Чтоб увядание кожи своей не заметить,
Чтобы душа свою радость, как будто бы внове,
Тихо несла, как последнюю правду на свете?
январь 2019
Чтоб жизнь не казалась такой драгоценной,
Болезни даны нам, даны перемены,
По худшим, порой, образцам...
Чтоб мы привыкали к судьбе постепенно,
Чтоб понимали, что - вечно, что - тленно,
Хотели уйти к праотцам.
февраль 2018
Верну на круги бытия
Всё то, что враз слетело с круга,
Где не жила за кругом я
Без слёз и без надежд, без друга.
Моя уставшая душа
Искала размыканья круга
И возвращалась, не спеша,
На круг, где потеряла друга.
февраль 2019
Собственность нахлобучив,
Жертвенность обезличив,
«Ах, Бродский!» и «Ах, Тютчев!» -
Пошлость её Величество...
Вместо поэта - Париж и шуба.
Простите, за это, что я так грубо...
февраль 2019
Февраль. И прошлогоднюю листву
С газона выметает южный ветер,
Сухую прошлогоднюю траву
И всё, что прошлогоднего на свете.
А год какой? Какого февраля
Идут опять кромешные повторы?
Тепло и сыро, где-то - до нуля...
Всё тот же мир и те же разговоры.
Я выйду, запахнув своё пальто
В февральский чёрно-белый мир натуры,
И средь дерев любой - уже никто
В февральских гениальнейших гравюрах.
Пока зима на мушке февраля,
И нарисован мир, как на картонке,
Так хочется опять начать с нуля,
И говорить возвышенно и тонко.
Как росчерк дня, увиденный в ветвях,
Как это небо серебра и стали...
Какой исконный бродит в жилах страх?
Какие времена уже настали?
февраль 2019