Компактная, но плотная история о том, как пожилой преуспевающий художник, уже двенадцать лет поддерживающий любовные отношения с, разумеется, замужней дамой, чей портрет он двенадцать лет назад и нарисовал, обнаруживает, что он незаметно влюбился в юную дочь своей дамы, и, как говорится, о том, что из этого вышло. Но это история на уровне сюжета, потому что на уровне смыслов она совсем о другом - о возрасте, о старении мужчины и о старении женщины, о холостяцком одиночестве и о домашнем очаге, о вечной конкуренции поколений, особенно остро проявляющейся в формате "мать и дочь"... о пустоте жизни, о творчестве и его гранях - о полноте бытия, о сомнениях в таланте, о страхе самоповторов, критики... о правде и все же о любви, какой бы странной, неприемлемой, нездоровой она ни казалась (много чего мне таковым казалось в процессе, что скрывать, и по завершении чтения нормальным это тоже не стало, но стало... таким человечным, ну что поделать, если оно так бывает). Читала я с интересом - и без малейшего представления о том, что может быть дальше, потому что и не знала, что такой роман у Мопассана есть, и никакой метаинформации о книге принципиально не искала. Написано (и переведено) страшно качественно, душа моя отдыхала после Штемлера, а мопассановские точность формулировок и образность местами просто катарсис. Накидала себе ссылок, что еще скачать у него, и его программную "Жизнь" я тоже не читала, и вообще почти ничего не читала, и как прекрасно, что можно взять и прочитать. Вот такой лаконичный отзыв на лаконичного, но объемного писателя.
ИМХИ по книжкам