птички поют о тех, кто заиндевел, о тех, кто под кипарисами харкает кровью, орёт, ржёт и снимает трусы, а потом натягивает обратно медленно, потому что руки не слушаются и зад выгибается, и хлопок прилипает и скручивается. итак, все до смерти любят меня, кроме звёзд, висящих и падающих, и тех, - и того, - что их там расставляет фигурно. из моего
(
Read more... )