(no subject)
Суббота: сегодня 3 поста: (1) новые стихи; (2) Дмитрий Шеваров о сборнике «В прямом эфире» («РГ.Неделя»); (3) «Литературная Россия»: сихи и блицинтервью
НОВЫЕ СТИХИ:
***
Вот радость! Я опять попала
Туда, где сроду не бывала.
Я на рассвете приплыла
Туда, где сроду не была,
Туда, куда меня прибило
Во сне. Гляжу - здесь очень мило:
Летит серебряный снежок,
И лист трепещет, как флажок,
И на ветру осеннем бьётся.
И как же всё это зовётся?
Зовётся это новым днём,
Что заревым горит огнём,
И сам пока ещё не знает -
Он прилетел иль улетает,
И как ему себя вести,
Как лучше время провести.
***
Зачем я всё кладу на лист -
И тишину, и ветра свист,
И майский ливень с дальним громом,
И всё, что встало в горле комом,
На чём сошёлся клином свет?
Не то надеюсь на совет?
Не то, я, всё пуская в дело,
Стараюсь, чтоб не пролетело
Мгновение, что мне дано?
Не знаю, радо ли оно,
Что я, как листик, засушила
Его, когда оно спешило
Проплыть, промчаться, пролететь,
Пройти, не возвращаясь впредь.
***
А вот бы знать, что, кто ушёл, ушёл домой:
И этот день с его небесною каймой,
И этот снег, что навестил нас и пропал, -
Он не пропал, а лишь домой к себе попал.
И тот, кто, вроде бы, совсем сошёл на нет, -
Домой вернулся и зажёг на кухне свет,
И где-то там горит весёлое окно,
И не одно, и не одно, и не одно.
И где-то там сидит ворона на трубе.
Любой ушедший возвращается к себе,
В тот дом, который он ребёнком рисовал,
Где выше крыши светит солнышка овал.
***
Вы знаете? Я буковки пишу
С утра до ночи на листе на белом.
Когда весь люд полезным занят делом,
Я тихими страницами шуршу.
Я понимаю - пользы никакой.
Но я ведь и не жду вознагражденья.
Мне только надо, чтобы в миг рожденья
Строки, была тетрадка под рукой.
***
Ну что ж, пускай поэт уходит,
Но пусть стишок его живёт,
Пусть в чьих-то душах гнёзда вьёт
И там птенцов своих выводит,
Или даёт там свой побег.
То бишь, пусть в душу попадает,
Живёт там и не покидает
Чужой души вовек, вовек.
НОВЫЕ СТИХИ:
***
Вот радость! Я опять попала
Туда, где сроду не бывала.
Я на рассвете приплыла
Туда, где сроду не была,
Туда, куда меня прибило
Во сне. Гляжу - здесь очень мило:
Летит серебряный снежок,
И лист трепещет, как флажок,
И на ветру осеннем бьётся.
И как же всё это зовётся?
Зовётся это новым днём,
Что заревым горит огнём,
И сам пока ещё не знает -
Он прилетел иль улетает,
И как ему себя вести,
Как лучше время провести.
***
Зачем я всё кладу на лист -
И тишину, и ветра свист,
И майский ливень с дальним громом,
И всё, что встало в горле комом,
На чём сошёлся клином свет?
Не то надеюсь на совет?
Не то, я, всё пуская в дело,
Стараюсь, чтоб не пролетело
Мгновение, что мне дано?
Не знаю, радо ли оно,
Что я, как листик, засушила
Его, когда оно спешило
Проплыть, промчаться, пролететь,
Пройти, не возвращаясь впредь.
***
А вот бы знать, что, кто ушёл, ушёл домой:
И этот день с его небесною каймой,
И этот снег, что навестил нас и пропал, -
Он не пропал, а лишь домой к себе попал.
И тот, кто, вроде бы, совсем сошёл на нет, -
Домой вернулся и зажёг на кухне свет,
И где-то там горит весёлое окно,
И не одно, и не одно, и не одно.
И где-то там сидит ворона на трубе.
Любой ушедший возвращается к себе,
В тот дом, который он ребёнком рисовал,
Где выше крыши светит солнышка овал.
***
Вы знаете? Я буковки пишу
С утра до ночи на листе на белом.
Когда весь люд полезным занят делом,
Я тихими страницами шуршу.
Я понимаю - пользы никакой.
Но я ведь и не жду вознагражденья.
Мне только надо, чтобы в миг рожденья
Строки, была тетрадка под рукой.
***
Ну что ж, пускай поэт уходит,
Но пусть стишок его живёт,
Пусть в чьих-то душах гнёзда вьёт
И там птенцов своих выводит,
Или даёт там свой побег.
То бишь, пусть в душу попадает,
Живёт там и не покидает
Чужой души вовек, вовек.