(no subject)
Воскресенье. Новые стихи.
***
Игры жизни со смертью проходят вничью,
Но в сыром и прохладном, и трепетном марте,
В ту эпоху, когда вся природа на старте,
Жизни всё по колено и всё по плечу.
Хоть палитра начальной весны и бедна,
Всё пленительней скрытое где-то свеченье,
Всё живительней соков весенних теченье,
Ослепительней праздник без края и дна.
6 марта 2020 г.
***
А если в памяти порыться,
Нашарю детское корытце,
А в нём себя и куклу Машку.
Я тру мочалкой замарашку,
А баба трёт меня мочалкой.
И всё это в какой-то жалкой
Подвальной комнате убогой.
Ты, время, этого не трогай.
Пусть всё останется, как было:
Бабуля, я, кусочек мыла,
Кусочек мыла драгоценный,
Заштатный город, год военный.
Мне два, а кукле Машке годик.
Нас ждёт волшебный бутербродик
На самобранке, битой молью, -
Кусочек хлеба с крупной солью.
1 марта 2020 г.
***
Игры жизни со смертью проходят вничью,
Но в сыром и прохладном, и трепетном марте,
В ту эпоху, когда вся природа на старте,
Жизни всё по колено и всё по плечу.
Хоть палитра начальной весны и бедна,
Всё пленительней скрытое где-то свеченье,
Всё живительней соков весенних теченье,
Ослепительней праздник без края и дна.
6 марта 2020 г.
***
А если в памяти порыться,
Нашарю детское корытце,
А в нём себя и куклу Машку.
Я тру мочалкой замарашку,
А баба трёт меня мочалкой.
И всё это в какой-то жалкой
Подвальной комнате убогой.
Ты, время, этого не трогай.
Пусть всё останется, как было:
Бабуля, я, кусочек мыла,
Кусочек мыла драгоценный,
Заштатный город, год военный.
Мне два, а кукле Машке годик.
Нас ждёт волшебный бутербродик
На самобранке, битой молью, -
Кусочек хлеба с крупной солью.
1 марта 2020 г.