Мелодия моего детства...
Сегодня благодаря alena_liska вернулась в детсво и вспомнила, что как-то в ИЖЛТ у нас было творческое задание, что-то типа "Моя историческая родина" и я вспоминала Ташкент и мое детство. Нашла, перечитала, решила опубликовать)))
МЕЛОДИЯ МОЕГО ДЕТСТВА
Родина…
Мы ей обязаны нашими силами, и вдохновением, и радостями.
А. Блок
Ташкент - город моего далекого детства, разбежавшегося по тенистым скверам, журчащего в потоках воды в арыках, наполненного пряными запахами восточного базара, дребезжащего в звоне трамваев, звенящего голосом молодой узбечки, протяжно поющей на заре под окнами «Кисло мяля-коооо».
Город, на протяжении веков щедро дающий всем нуждающимся и хлеб, и кров, и защиту, сложил в своих стенах удивительную мозаику народов, радующую многоголосьем языков, разноцветьем одежд, балующую богатством вкусов национальных блюд. Русские, евреи, украинцы, казахи, белорусы, татары, армяне, благодарные и влюбленные в теплые длинные ночи, в неясные очертания гор Чаткальского хребта, вырисовывающегося на рассвете, в грохот арбы старьевщика и песню горного Чирчика, из века в век выбирали этот город для жизни своей семьи. И мы, дети советского века узбекской столицы, исправно отмечали все многочисленные праздники: с удовольствием хрустели мацой в священный еврейский праздник Песах, устраивали битвы крашенными яйцами на светлый праздник Пасхи, не пропускали Терендез, уплетали за обе щеки узбекский плов, не разбирая то ли Ураза-байрам, то ли Курбан…
Здесь солнце светит 300 дней в году, наполняя наше тело теплом, а душу беспричинной радостью. И ты, пробегая по узеньким улицам махали, чудом уцелевшей после всестороннего наступления многоэтажек, касаясь плечами стен соседних глинобитных домов, кричишь каждому встречному: "Ассаламу алейкум"… И вместе с пылью, взметнувшейся от топота твоих босоногих ног, оседает вся суетливая шелуха усталого мира.
Какие драгоценные камушки разбросало детство в моей памяти, с каких аккордов начинается музыка моих воспоминаний, какие картины рисует мое воображение, путешествуя по событиям тридцатилетней давности?
Партитура моей мелодии начинается с мажорных аккордов советского детства, позывных горна и барабанной дроби, собирающих детвору на свершение добрых дел, отсчитывающих бесконечные дни летней лагерной смены, вестников начала и конца любых пионерских начинаний.
Музыка моего детства - это гомон улицы. Есть свободная минутка, удалось ли сбежать от домашних обязанностей или от бдительного ока старших, путь один - кубарем скатиться по перилам и мчаться во двор. Сейчас уже и не вспомнишь все тридцать три забавы, которые расцвечивали наш досуг яркими красками. «Казаки-разбойники», «дочки-матери», «классики», прыжки через резиночку и скакалку, лапта, ножички, куклы в роскошных туалетах из цветков мальвы с зеленой вишенкой вместо головы, разведение костров, освоение строек и чердаков, собирание урожая в чужих садах и огородах. Гнать одному на полусамодельном самокате, не разбирая дороги, на другой конец города, веселиться, кидая самодельные патроны в костер и карбид в лужу, палить, стуча камнем по пистонам, прятаться от дождя под громовые раскаты в штабном укрытии, расположенном на ветвях раскинувшегося во дворе клена… В моей мелодии появляются угрожающие ноты, которым не дает набрать силу такой знакомый голос мамы, зовущий нас домой, он не пускает за порог детские страхи и опасности.
Шумным, нестройным хором, сбивая ритм, вступают звуки восточного базара. Многоликий, завораживающий вековыми традициями, дающий хлеб для жизни и пищу для слухов… На востоке на базар идут не только пополнить запасы, но и людей посмотреть, себя показать, поговорить, новости узнать. Именно здесь расположена, как правило, лучшая чайхана в городе. Сиди здесь хоть весь день, потягивая один лишь чай, но немногие смогут удержаться от более обильной трапезы, вдыхая манящие запахи национальных узбекских блюд: свежеприготовленного плова, душистого лагмана, наваристой шурпы, чучвары, нежно тающей во рту, тандырной самсы и пышной лепешки.
Круглый год базарные прилавки радуют все пять известных человеческих чувств. Весною переливается на мягком весеннем солнышке всеми изумрудными оттенками свежая зелень, занимают свое законное место напоенная утренней росой ранняя клубника, нежная сахарная малина и терпкая смородина. Чуть лето - алая вишня, сочная черно-красная черешня, янтарный абрикос с шелковистой шкуркой и жирные гусенички плодов тутовника просят потеснится своих ранних товарищей. Лето и осень зовет на базар по несколько раз на дню: помидоры, огурцы, перец, баклажаны, кабачки, молодой картофель, все виды капусты на обед; персики, сливы, груши, виноград, алыча для удовольствия; арбузы и дыни на вечерний десерт… Не унести всего даже герою узбекского эпоса - богатырю Алпамышу. Поздней осенью возвращаешься с базара одурманенный запахами пряностей, нагруженный сухофруктами, орехами и узбекскими сладостями.
Особое летнее времяпрепровождение - заготовка припасов. Каждая уважающая себя хозяйка успевала за длинное лето закрутить на короткую зиму несметное количество банок с вареньями, соленьями, компотами, джемами, овощной икрой и самодельными соками. Свою фантазию в этом деле хранительницы очага не ограничивали, творили с чувством и удовольствием, не жалели ни себя, ни родных, чтобы потом, в слякотный осенний вечерок, удивить друзей и близких. Всей семьей отправлялись на базар, закупали необходимый продукт ведрами(!), выбирали, приценивались, торговались, ругались с дехканами и между собой, делились планами и рецептами со всеми интересующимися. Далее приступали к работе: освобождали вишню от косточек, крутили ручку мясорубки, перемалывая упругие ягодки смородины в изумительное сладкое месиво, вербовали дворовую детвору на добывание ядрышек от абрикосовых косточек, чистили, резали, шинковали, измельчали, дробили, томили, солили, пассировали, мариновали...
Самая красивая музыка моих воспоминаний - мелодия ташкентской зимы. Промозглая, неожиданная, своенравная, она приходила неожиданно и также, никого не предупредив, исчезала. Настоящее чудо. Любой маломальский снегопад - это событие, вызывающее восторг у детей и взрослых. Дети, не теряя времени, бежали на горку строить крепость и готовить снежки-снаряды, взрослые тащили на улицу ковры и дорожки, чтобы успеть переселить всю скопившуюся в доме пыль на легкий морозец и, опередив соседей, начертить черные прямоугольники на недолговечном белоснежном покрывале.
Явившись домой с ног до головы облепленный снегом, ты стойко выносишь все выговоры, снимаешь насквозь промокшую одежду, расталкиваешь носки, варежки, гамаши по батареям, и, напившись горячего чая с малиновым вареньем, залезаешь на подоконник, смотришь в окно на хоровод снежинок в свете единственного на весь двор фонаря и счастье укутывает тебя покрывалом нежности.
МЕЛОДИЯ МОЕГО ДЕТСТВА
Родина…
Мы ей обязаны нашими силами, и вдохновением, и радостями.
А. Блок
Ташкент - город моего далекого детства, разбежавшегося по тенистым скверам, журчащего в потоках воды в арыках, наполненного пряными запахами восточного базара, дребезжащего в звоне трамваев, звенящего голосом молодой узбечки, протяжно поющей на заре под окнами «Кисло мяля-коооо».
Город, на протяжении веков щедро дающий всем нуждающимся и хлеб, и кров, и защиту, сложил в своих стенах удивительную мозаику народов, радующую многоголосьем языков, разноцветьем одежд, балующую богатством вкусов национальных блюд. Русские, евреи, украинцы, казахи, белорусы, татары, армяне, благодарные и влюбленные в теплые длинные ночи, в неясные очертания гор Чаткальского хребта, вырисовывающегося на рассвете, в грохот арбы старьевщика и песню горного Чирчика, из века в век выбирали этот город для жизни своей семьи. И мы, дети советского века узбекской столицы, исправно отмечали все многочисленные праздники: с удовольствием хрустели мацой в священный еврейский праздник Песах, устраивали битвы крашенными яйцами на светлый праздник Пасхи, не пропускали Терендез, уплетали за обе щеки узбекский плов, не разбирая то ли Ураза-байрам, то ли Курбан…
Здесь солнце светит 300 дней в году, наполняя наше тело теплом, а душу беспричинной радостью. И ты, пробегая по узеньким улицам махали, чудом уцелевшей после всестороннего наступления многоэтажек, касаясь плечами стен соседних глинобитных домов, кричишь каждому встречному: "Ассаламу алейкум"… И вместе с пылью, взметнувшейся от топота твоих босоногих ног, оседает вся суетливая шелуха усталого мира.
Какие драгоценные камушки разбросало детство в моей памяти, с каких аккордов начинается музыка моих воспоминаний, какие картины рисует мое воображение, путешествуя по событиям тридцатилетней давности?
Партитура моей мелодии начинается с мажорных аккордов советского детства, позывных горна и барабанной дроби, собирающих детвору на свершение добрых дел, отсчитывающих бесконечные дни летней лагерной смены, вестников начала и конца любых пионерских начинаний.
Музыка моего детства - это гомон улицы. Есть свободная минутка, удалось ли сбежать от домашних обязанностей или от бдительного ока старших, путь один - кубарем скатиться по перилам и мчаться во двор. Сейчас уже и не вспомнишь все тридцать три забавы, которые расцвечивали наш досуг яркими красками. «Казаки-разбойники», «дочки-матери», «классики», прыжки через резиночку и скакалку, лапта, ножички, куклы в роскошных туалетах из цветков мальвы с зеленой вишенкой вместо головы, разведение костров, освоение строек и чердаков, собирание урожая в чужих садах и огородах. Гнать одному на полусамодельном самокате, не разбирая дороги, на другой конец города, веселиться, кидая самодельные патроны в костер и карбид в лужу, палить, стуча камнем по пистонам, прятаться от дождя под громовые раскаты в штабном укрытии, расположенном на ветвях раскинувшегося во дворе клена… В моей мелодии появляются угрожающие ноты, которым не дает набрать силу такой знакомый голос мамы, зовущий нас домой, он не пускает за порог детские страхи и опасности.
Шумным, нестройным хором, сбивая ритм, вступают звуки восточного базара. Многоликий, завораживающий вековыми традициями, дающий хлеб для жизни и пищу для слухов… На востоке на базар идут не только пополнить запасы, но и людей посмотреть, себя показать, поговорить, новости узнать. Именно здесь расположена, как правило, лучшая чайхана в городе. Сиди здесь хоть весь день, потягивая один лишь чай, но немногие смогут удержаться от более обильной трапезы, вдыхая манящие запахи национальных узбекских блюд: свежеприготовленного плова, душистого лагмана, наваристой шурпы, чучвары, нежно тающей во рту, тандырной самсы и пышной лепешки.
Круглый год базарные прилавки радуют все пять известных человеческих чувств. Весною переливается на мягком весеннем солнышке всеми изумрудными оттенками свежая зелень, занимают свое законное место напоенная утренней росой ранняя клубника, нежная сахарная малина и терпкая смородина. Чуть лето - алая вишня, сочная черно-красная черешня, янтарный абрикос с шелковистой шкуркой и жирные гусенички плодов тутовника просят потеснится своих ранних товарищей. Лето и осень зовет на базар по несколько раз на дню: помидоры, огурцы, перец, баклажаны, кабачки, молодой картофель, все виды капусты на обед; персики, сливы, груши, виноград, алыча для удовольствия; арбузы и дыни на вечерний десерт… Не унести всего даже герою узбекского эпоса - богатырю Алпамышу. Поздней осенью возвращаешься с базара одурманенный запахами пряностей, нагруженный сухофруктами, орехами и узбекскими сладостями.
Особое летнее времяпрепровождение - заготовка припасов. Каждая уважающая себя хозяйка успевала за длинное лето закрутить на короткую зиму несметное количество банок с вареньями, соленьями, компотами, джемами, овощной икрой и самодельными соками. Свою фантазию в этом деле хранительницы очага не ограничивали, творили с чувством и удовольствием, не жалели ни себя, ни родных, чтобы потом, в слякотный осенний вечерок, удивить друзей и близких. Всей семьей отправлялись на базар, закупали необходимый продукт ведрами(!), выбирали, приценивались, торговались, ругались с дехканами и между собой, делились планами и рецептами со всеми интересующимися. Далее приступали к работе: освобождали вишню от косточек, крутили ручку мясорубки, перемалывая упругие ягодки смородины в изумительное сладкое месиво, вербовали дворовую детвору на добывание ядрышек от абрикосовых косточек, чистили, резали, шинковали, измельчали, дробили, томили, солили, пассировали, мариновали...
Самая красивая музыка моих воспоминаний - мелодия ташкентской зимы. Промозглая, неожиданная, своенравная, она приходила неожиданно и также, никого не предупредив, исчезала. Настоящее чудо. Любой маломальский снегопад - это событие, вызывающее восторг у детей и взрослых. Дети, не теряя времени, бежали на горку строить крепость и готовить снежки-снаряды, взрослые тащили на улицу ковры и дорожки, чтобы успеть переселить всю скопившуюся в доме пыль на легкий морозец и, опередив соседей, начертить черные прямоугольники на недолговечном белоснежном покрывале.
Явившись домой с ног до головы облепленный снегом, ты стойко выносишь все выговоры, снимаешь насквозь промокшую одежду, расталкиваешь носки, варежки, гамаши по батареям, и, напившись горячего чая с малиновым вареньем, залезаешь на подоконник, смотришь в окно на хоровод снежинок в свете единственного на весь двор фонаря и счастье укутывает тебя покрывалом нежности.