25.09.2012. "Крысолов. Сезон крысы."
Он гонялся за мной весь этот сезон. Хотя с другой стороны - это кто и за кем...
Позвольте представить звезду сезона,
Хоть сам не уверен, что стоит слов,
Чела не коснётся его корона.
Он Генрих фон Гаммельн, мой Крысолов.
Слегка хромает, как всякий странник,
Из тех, кто помнят жизнь до начал,
И за сомнения стал изгнанник,
От светлых гор и до чёрных скал.
Он никогда не расскажет правды,
Но не опустится он до лжи!
Уже давно прорастают травы,
Вас не поймает ловец во ржи.
За флейтой хриплой, за глупым словом
Не сомневаясь пойдёшь вперёд,
Назло ошибкам, назло законам,
Сквозь кровь и слёзы, по шею, вброд.
За свет извечный и ради тени,
За лучшей долей, что где-то там,
За грехом новым, за искупленьем,
И за "на завтрак яйцо по утрам".
Ты ляжешь мёртвым. В траве, в граните.
Уйдёшь навеки, чтобы жить не здесь,
Туда где жизнь - череда открытий,
Где воздух словно густая взвесь.
За флейтой старой, за добрым словом,
За утешеньем, из года в год
Придёшь незваным, уйдёшь с уловом
Из веры, спрятанной в толщах вод.
Его улыбке нельзя не верить,
Не стоит верить его словам.
Цену ошибки нельзя измерить,
Поскольку всё выбираешь сам.
Он вечно бродит не зная брода,
Ведет с собою тех кто устал,
Кто не дождался тепла и крова,
И хочет спрятаться среди скал.
Когда молчит он - пройдёшь ты мимо,
И не заметишь усталый взгляд.
Не отражается он в витринах,
О нём прохожие не говорят...
А впрочем - хватит, поскольку слово -
Его темница, его печаль,
Его дорога, его икона,
В его крови закипает сталь.
Он будет вечно бродить по свету,
За ним по следу отряды крыс.
Он не найдёт никогда ответов...
...и ты искать их не торопись.
Позвольте представить звезду сезона,
Хоть сам не уверен, что стоит слов,
Чела не коснётся его корона.
Он Генрих фон Гаммельн, мой Крысолов.
Слегка хромает, как всякий странник,
Из тех, кто помнят жизнь до начал,
И за сомнения стал изгнанник,
От светлых гор и до чёрных скал.
Он никогда не расскажет правды,
Но не опустится он до лжи!
Уже давно прорастают травы,
Вас не поймает ловец во ржи.
За флейтой хриплой, за глупым словом
Не сомневаясь пойдёшь вперёд,
Назло ошибкам, назло законам,
Сквозь кровь и слёзы, по шею, вброд.
За свет извечный и ради тени,
За лучшей долей, что где-то там,
За грехом новым, за искупленьем,
И за "на завтрак яйцо по утрам".
Ты ляжешь мёртвым. В траве, в граните.
Уйдёшь навеки, чтобы жить не здесь,
Туда где жизнь - череда открытий,
Где воздух словно густая взвесь.
За флейтой старой, за добрым словом,
За утешеньем, из года в год
Придёшь незваным, уйдёшь с уловом
Из веры, спрятанной в толщах вод.
Его улыбке нельзя не верить,
Не стоит верить его словам.
Цену ошибки нельзя измерить,
Поскольку всё выбираешь сам.
Он вечно бродит не зная брода,
Ведет с собою тех кто устал,
Кто не дождался тепла и крова,
И хочет спрятаться среди скал.
Когда молчит он - пройдёшь ты мимо,
И не заметишь усталый взгляд.
Не отражается он в витринах,
О нём прохожие не говорят...
А впрочем - хватит, поскольку слово -
Его темница, его печаль,
Его дорога, его икона,
В его крови закипает сталь.
Он будет вечно бродить по свету,
За ним по следу отряды крыс.
Он не найдёт никогда ответов...
...и ты искать их не торопись.