16.11.2015 "Альфа"
Слова словам рознь, истории - историям. Некоторые стихи любят кусать за хвост себя - или какие-нибудь ещё, и потому прячутся под катом.
Историю слагаю по порядку.
Сперва - букварь, затем пишу словарь.
Тезаурус.
Слова сидят по грядкам...
Прорастают.
Допустим прорастут рассказом.
Итак.
Я буду складывать слова: одно к одному,
Нанизывая как бусины на нитки,
Но это всё обман, и каждый ряд
Я меж собою леской увяжу,
Отбрасывая всякие сомненья,
Без стесненья,
Привязывая к целому творенью.
Которое вообще не напишу.
Быть может сочиню стихотворенье?
Ах нет, стихи давно всем надоели.
И мне.
Бесспорно.
Занимают время, занимают место.
Мысли.
Что хуже может быть нелепого стиха?
Картина, что написана не в цвет?
А нынче назовут её искусством...
Пусто.
В душе от старых ран.
А значит - напишу роман!
А лучше сразу целых десять!
Герой как надоест - его повесить.
Придумать нового на смену,
Пусть будет он всем нам примером.
Того, как надо и не надо,
А также, что такое мука...
А впрочем, нет. Такая скука
Когда всё знаешь наперёд.
Пусть лучше кто-нибудь умрёт.
Пусть лучше спутанный сюжет,
Убережёт его от бед,
Пусть лучше...
Нет.
Нет...
Нет!
Быть может повесть? Снова нет.
Я не найду в себе ответ.
Быть может кто-то даст совет?
...
Молчанье.
...
Так есть ли кто-то за стеной?
И кто пойдёт сейчас со мной,
И кто пойдёт сейчас за мной?
Туманно, тихо. Боже мой...
Похоже, что не в этот раз.
Рассказ?
Словарь?
Букварь?
Приказ?
...
Я бросил слово в воду.
Взирая на круги.
Пусть стихнет крик мой:
"Помоги!"
И пусть всё станет по местам...
Ни мне, ни вам...
...не стоит
Пытаться
Удивляться,
Ни мне, ни вам
Не стоит
Считать свои грехи.
Ни мне, ни вам
Не стоит...
И как бы ни старался,
Из-под воды звучат
Как колокол стихи.
Историю слагаю по порядку.
Сперва - букварь, затем пишу словарь.
Тезаурус.
Слова сидят по грядкам...
Прорастают.
Допустим прорастут рассказом.
Итак.
Я буду складывать слова: одно к одному,
Нанизывая как бусины на нитки,
Но это всё обман, и каждый ряд
Я меж собою леской увяжу,
Отбрасывая всякие сомненья,
Без стесненья,
Привязывая к целому творенью.
Которое вообще не напишу.
Быть может сочиню стихотворенье?
Ах нет, стихи давно всем надоели.
И мне.
Бесспорно.
Занимают время, занимают место.
Мысли.
Что хуже может быть нелепого стиха?
Картина, что написана не в цвет?
А нынче назовут её искусством...
Пусто.
В душе от старых ран.
А значит - напишу роман!
А лучше сразу целых десять!
Герой как надоест - его повесить.
Придумать нового на смену,
Пусть будет он всем нам примером.
Того, как надо и не надо,
А также, что такое мука...
А впрочем, нет. Такая скука
Когда всё знаешь наперёд.
Пусть лучше кто-нибудь умрёт.
Пусть лучше спутанный сюжет,
Убережёт его от бед,
Пусть лучше...
Нет.
Нет...
Нет!
Быть может повесть? Снова нет.
Я не найду в себе ответ.
Быть может кто-то даст совет?
...
Молчанье.
...
Так есть ли кто-то за стеной?
И кто пойдёт сейчас со мной,
И кто пойдёт сейчас за мной?
Туманно, тихо. Боже мой...
Похоже, что не в этот раз.
Рассказ?
Словарь?
Букварь?
Приказ?
...
Я бросил слово в воду.
Взирая на круги.
Пусть стихнет крик мой:
"Помоги!"
И пусть всё станет по местам...
Ни мне, ни вам...
...не стоит
Пытаться
Удивляться,
Ни мне, ни вам
Не стоит
Считать свои грехи.
Ни мне, ни вам
Не стоит...
И как бы ни старался,
Из-под воды звучат
Как колокол стихи.