О моей текущей жизни лучше всего говорит то, что стих, написанный одиннадцать дней назад, я выкладываю только сейчас.
И есть о чём писать, и даже, наверное, есть когда писать. Но всё время что-то не то...
А стих, традиционно, под катом.
Я сон во мгле.
Растоптан и раздавлен.
Куском травы примотан к изголовью.
Я тень
Средь покосившихся развалин.
Я мох, плащом укутавший надгробье.
Я помню мир,
Как он был юн и молод,
Как он был вызывающе беспечен,
Но день
Летит к закату и мой голод
Наглядно показал: никто не вечен.
Меня здесь нет.
И там не будет больше.
И тайны мои вряд ли кто услышит.
Рассвет
Настанет. [здесь сотру кусочек,
Полковнику всегда никто не пишет]
Я - Память.
Всё оплаченное кровью.
Тех клятв, что позабыты напоследок.
Я - Память.
И вполне доволен ролью.
История не кончится на этом.