Минутка юмора и мировой славы
Мировая слава, опять же, еще не пришла, в процессе только, но вот-вот - и постучится в двери.
Уже не первый год я живу в, тксзть, «безумная-поэзия-free» инторнетах и имею на эту тему сказать. А также имею на руках результаты долгосрочного мониторинга, проведенного самой жизнью. На предмет, возможно ли попадание на глаза этого рифмотреша средневзятому юзернейму на рифмотреш неподписанному (мне).
Возможно, но реально редкое. Примерно несколько раз в год натыкаюсь на какой-нибудь образчик безумной поэзии. Разумеется, без копирайтов. В нескольких случаях, встретив смутно знакомое, могла даже выдвинуть версии об авторстве, но не проверяла их. Потому что для этого нужно зайти в тот самый проклятый небом и землей шизо-сегмент инторнетов, а это потенциальный приступ идиосинкразии. И кому это надо? Никому. Да и плевать мне на авторство этих образчиков глобально-то, так что версии были оставлены неподтвержденными.
Также несколько раз мне попадались упоминания самих авторов.
Встретила однажды стих мосье Хомячкова, представляющий собой перечисление по списку явлений окружающего мира через запятую, основным из которых являлись обои (которые на стену клеят).
Встретила однажды стих еще одного из буйных, там что-то про Бармалея было. Основная же суть увиденного была в том, что постящий имя автора перепутал, и какой-то комментатор восстанавливал историческую справедливость.
Вроде видела однажды еще одно рифмосущество в формате «скрины приколов из твиттера», но это было на быстром скролле и чужом девайсе, поэтому не ручаюсь на 100%.
Вот.
В свете вышесказанного имею вопрос.
Мировая слава, eto ti?
Пришла уже чтоль или опять чутчут немножечко ждем. Если второе - ну и сколько еще?
Проходят дни. Проплывают года. Высыхают океаны. А никто из моих друзей-дебилов как будто бы ни одной вменяемой НЕ-воображаемой медали еще не заслужил. И в чем проблема, а? А? Стараемся плохо или что? А то я может жду момента, когда окажусь неправа, и кто-то, получая, высокую премию по литературе, передаст привет игровому боту, в которого он верил, но который не верил в него. «Бе-бе-бе», - скажет, вот такой привет.
Помнится, когда я сидела с аккаунта воображаемой поэтессы Покемоновой (которой игровой бот), у меня вся лента была заSрата образчиками безумной поэзии, вся, вот полностью вся. Пооолностью, от и до. Причем постеры, лайкеры, комментаторы - все были одни и те же лица. И пробиться через эту нон-стоп шизо-пелену каким-то другим темам было уже невозможно. Рифмоплеты ведь - как туча саранчи, заполняют собой все воздушное пространство и садятся на все возможные поверхности. Можно, конечно, допустим, пытаться завернуться в кокон из целлофана и спрятаться в бункер, но они все равно они будут делать крылышками бяк-бяк-бяк-бяк и биться туловками об твое убежище. То есть, глобально это тоже не поможет. Пытки поэтятиной - будут! Инфа 100 %.
И тут всякий внимательный глаз может заметить, как разительно отличаются 2 варианта инторнетов: инторнеты здорового человека и инторнеты курильщика. В смысле человека несчастного, однажды забредшего не туда, куда надо, у которого неожиданно завелись поэты и раззаводиться обратно не собирались ни в коем случае.
Такие дела.
Уже не первый год я живу в, тксзть, «безумная-поэзия-free» инторнетах и имею на эту тему сказать. А также имею на руках результаты долгосрочного мониторинга, проведенного самой жизнью. На предмет, возможно ли попадание на глаза этого рифмотреша средневзятому юзернейму на рифмотреш неподписанному (мне).
Возможно, но реально редкое. Примерно несколько раз в год натыкаюсь на какой-нибудь образчик безумной поэзии. Разумеется, без копирайтов. В нескольких случаях, встретив смутно знакомое, могла даже выдвинуть версии об авторстве, но не проверяла их. Потому что для этого нужно зайти в тот самый проклятый небом и землей шизо-сегмент инторнетов, а это потенциальный приступ идиосинкразии. И кому это надо? Никому. Да и плевать мне на авторство этих образчиков глобально-то, так что версии были оставлены неподтвержденными.
Также несколько раз мне попадались упоминания самих авторов.
Встретила однажды стих мосье Хомячкова, представляющий собой перечисление по списку явлений окружающего мира через запятую, основным из которых являлись обои (которые на стену клеят).
Встретила однажды стих еще одного из буйных, там что-то про Бармалея было. Основная же суть увиденного была в том, что постящий имя автора перепутал, и какой-то комментатор восстанавливал историческую справедливость.
Вроде видела однажды еще одно рифмосущество в формате «скрины приколов из твиттера», но это было на быстром скролле и чужом девайсе, поэтому не ручаюсь на 100%.
Вот.
В свете вышесказанного имею вопрос.
Мировая слава, eto ti?
Пришла уже чтоль или опять чутчут немножечко ждем. Если второе - ну и сколько еще?
Проходят дни. Проплывают года. Высыхают океаны. А никто из моих друзей-дебилов как будто бы ни одной вменяемой НЕ-воображаемой медали еще не заслужил. И в чем проблема, а? А? Стараемся плохо или что? А то я может жду момента, когда окажусь неправа, и кто-то, получая, высокую премию по литературе, передаст привет игровому боту, в которого он верил, но который не верил в него. «Бе-бе-бе», - скажет, вот такой привет.
Помнится, когда я сидела с аккаунта воображаемой поэтессы Покемоновой (которой игровой бот), у меня вся лента была заSрата образчиками безумной поэзии, вся, вот полностью вся. Пооолностью, от и до. Причем постеры, лайкеры, комментаторы - все были одни и те же лица. И пробиться через эту нон-стоп шизо-пелену каким-то другим темам было уже невозможно. Рифмоплеты ведь - как туча саранчи, заполняют собой все воздушное пространство и садятся на все возможные поверхности. Можно, конечно, допустим, пытаться завернуться в кокон из целлофана и спрятаться в бункер, но они все равно они будут делать крылышками бяк-бяк-бяк-бяк и биться туловками об твое убежище. То есть, глобально это тоже не поможет. Пытки поэтятиной - будут! Инфа 100 %.
И тут всякий внимательный глаз может заметить, как разительно отличаются 2 варианта инторнетов: инторнеты здорового человека и инторнеты курильщика. В смысле человека несчастного, однажды забредшего не туда, куда надо, у которого неожиданно завелись поэты и раззаводиться обратно не собирались ни в коем случае.
Такие дела.