* * *
Это августом пахнет и пахнет любовью к земле,
удивлением, детством, его толокном и слезами,
пионерским костром и печеной картошкой в золе,
остывающим лугом, медлительными небесами.
В приоткрытую дверь ветерок завитком на порог,
он еще не дорос до голодно-безумного ветра.
Онемевший от света, по банкам смородины сок,
он доподлинно знает, когда его
(
Read more... )