Varanasi
в варанаси время тянется беспрерывно. В Варанаси нет новых дней. Время как жевательная резинка тянется бесконечно. И это нравится. Это приятно.
Из Варанаси тяжело уехать.
Обьязательно должно найтись какое то срочное дело, которое сподвигнет купить билет. Но так хочется остаться. Хочется, но билет надо купить. Как невидимая рука Б. играющего в шахматы передвигает меня с места на место, находя моему сознанию обьяснения, соответствующие моему развитию. А иногда и вовсе ничего не обьясняя.
Находясь в Элвис гест хаусе, Варанаси, Ю.П., Индия, понимаю что Израиль я уже забыла. Как когда то забыла Украину, а еще до - Латвию.
"Барака" смотрится по другому, вся жизнь по другому. И чувствуя разницу... Я лежу на кровати, утро, солнце, солнце греет меня, рисую тенью на одежде решетку, я не знаю какой сегодня день недели.
Встать на рассвете, увидеть как поднимается красный шарик в сером небе, наблюдать за женщинами, которые зажигают свечи, и эти свечи в цветах плывут в одном направлении, как доказательства - все там будем.
Мужчины в воде по пояс совершают утренние омовения, поворачиваясь ко всем сторонам света, бесшумно перебирая губами, возносят руки к небу и молятся, молятся, молятся. кому? о чем?
Садишься в лодку и медленно двигаешься, проплываешь от гата к гату, проплываешь стоящих на голове йогов, стирающих женщин, километр сохнущей одежды, намыленных стариков, храмы, ашрамы и просто строения, времени которого я не знаю. проплываешь и плывешь дальше, только присутствуя, не принимая участия.
Да, бесконечные ступени Индии спускаются сюда, к Ганге. Ганга наполнена энергией. Ее наполнили молящие, желающие, просящие, страдающие, смывающие грязь, усопшие. От этой энергии хорошо, не надо ничего прятать, Ганга знает о душе все.
И все двигается и кишит. Ганга, лодки, мафия лодочников, детки "ван кендел", узкие улицы, РАМ РАМ, РАМ РАМ, костры, пуджа, козлы в жилетках, которым так и хочется надеть очки и дать утреннюю газету, слаженно работаюшие попрoшайки, мы идем. Мы тут живем, все на своем месте. Если есть место у всего этого хаоса. Рассвет закат рассвет закат все на месте. Плывем вне времени.
Вечером, возвращаясь домой по берегу Ганги мы увидели тело. Его прибило к берегу, к лодкам, собаки обглодали ноги и цвет у него нежно голубой. Его не сожгли. Душу - перерождаться, о теле позаботится Ганга и местные собаки. И у меня возникло это ощущение, которое я ожидала, но не чувствовала. Ни когда видела костры, ни когда ноги из костра. Это все воспринималось нормально,да, костер, да, покойник. Вот несут по улице мертвеца, ну нормально, ну похороны. Мертвец и похороны - нормально. Привычно. А вот мертвец на берегу по дороге домой - не привычно. И ощущение возникло. И в букете ощущений связанных с Варанаси появился новый цветочек.
Из Варанаси тяжело уехать.
Из Варанаси тяжело уехать.
Обьязательно должно найтись какое то срочное дело, которое сподвигнет купить билет. Но так хочется остаться. Хочется, но билет надо купить. Как невидимая рука Б. играющего в шахматы передвигает меня с места на место, находя моему сознанию обьяснения, соответствующие моему развитию. А иногда и вовсе ничего не обьясняя.
Находясь в Элвис гест хаусе, Варанаси, Ю.П., Индия, понимаю что Израиль я уже забыла. Как когда то забыла Украину, а еще до - Латвию.
"Барака" смотрится по другому, вся жизнь по другому. И чувствуя разницу... Я лежу на кровати, утро, солнце, солнце греет меня, рисую тенью на одежде решетку, я не знаю какой сегодня день недели.
Встать на рассвете, увидеть как поднимается красный шарик в сером небе, наблюдать за женщинами, которые зажигают свечи, и эти свечи в цветах плывут в одном направлении, как доказательства - все там будем.
Мужчины в воде по пояс совершают утренние омовения, поворачиваясь ко всем сторонам света, бесшумно перебирая губами, возносят руки к небу и молятся, молятся, молятся. кому? о чем?
Садишься в лодку и медленно двигаешься, проплываешь от гата к гату, проплываешь стоящих на голове йогов, стирающих женщин, километр сохнущей одежды, намыленных стариков, храмы, ашрамы и просто строения, времени которого я не знаю. проплываешь и плывешь дальше, только присутствуя, не принимая участия.
Да, бесконечные ступени Индии спускаются сюда, к Ганге. Ганга наполнена энергией. Ее наполнили молящие, желающие, просящие, страдающие, смывающие грязь, усопшие. От этой энергии хорошо, не надо ничего прятать, Ганга знает о душе все.
И все двигается и кишит. Ганга, лодки, мафия лодочников, детки "ван кендел", узкие улицы, РАМ РАМ, РАМ РАМ, костры, пуджа, козлы в жилетках, которым так и хочется надеть очки и дать утреннюю газету, слаженно работаюшие попрoшайки, мы идем. Мы тут живем, все на своем месте. Если есть место у всего этого хаоса. Рассвет закат рассвет закат все на месте. Плывем вне времени.
Вечером, возвращаясь домой по берегу Ганги мы увидели тело. Его прибило к берегу, к лодкам, собаки обглодали ноги и цвет у него нежно голубой. Его не сожгли. Душу - перерождаться, о теле позаботится Ганга и местные собаки. И у меня возникло это ощущение, которое я ожидала, но не чувствовала. Ни когда видела костры, ни когда ноги из костра. Это все воспринималось нормально,да, костер, да, покойник. Вот несут по улице мертвеца, ну нормально, ну похороны. Мертвец и похороны - нормально. Привычно. А вот мертвец на берегу по дороге домой - не привычно. И ощущение возникло. И в букете ощущений связанных с Варанаси появился новый цветочек.
Из Варанаси тяжело уехать.