В интернетах говорят, что если бы Егор Летов был жив, ему сейчас было бы 55. В связи с этим в группках вконтактике выложили подборки его песен, каверы на них, и я залипла.
«Наше дело большое почетное, словно кипение масла в кровавой каше»
«Hаше дело пpопащее, словно палец отоpванный вpажеской пулей»
«Наше дело геройское, словно житейская школа заслуженных пощечин»
Словно смертный бог. Когдаж меня отпустит.
Оказалось выход есть. Это «Чевенгур» Андрея Платонова. Где-то я слышала, что есть писатели, читая которых, нужно вдумываться в каждое предложение. И есть Платонов, где нужно вдумываться в каждое слово. Ещё пишут, что его язык это поэзия. Образы. Это невероятно.
Дети, которые заранее умерли, когда в деревню пришёл голод, рыбак, который хотел пожить в смерти, а потом оттуда вернуться.
«Была одна старуха - Игнатьевна, которая лечила от голода малолетних: она им давала грибной настойки пополам со сладкой травой, и дети мирно затихали с сухой пеной на губах. Мать целовала ребенка в состарившийся морщинистый лобик и шептала:
- Отмучился, родимый. Слава тебе, господи!»
«- Дядя Захар, это отец нарочно так улегся?
-Не нарочно, Саша, а сдуру - тебя теперь в убыток ввел. Не скоро ему рыбу ловить придется.
- А чего тетки плачут?
- Потому что они хоньжи!»
И это я только в начале.