Для каждого он свой. Свои истории, свои улицы, свои люди. Только воздух один, знаешь, один на всех. Тот воздух, от которого сердце бьется так, что не успеваешь услышать ударов, от которого кружится голова, от которого, кажется, звенит в ушах. Он хватает в обьятья и не отпускает, и кружит по тихим улицам, по гулким колодезным дворам, по сумеречным
(
Read more... )