(no subject)
Когда-то очень давно, лет этак 9 назад, писала я тут о душевной и мною очень уважаемой английской традиции - дне памяти погибших в войнах. Со времён Первой Мировой войны отмечают его 11 ноября красными маковыми венками, разношёрстными речами и молитвами, да двумя минутами тишины.
Писала о том, как у нашего местного памятника солдату - легкому такому, почти радостному, памятнику молодому человеку, помахивающему беретом у бедра в такт бодрому шагу домой с войны - собирается небольшая толпа из задумчивых взрослых, послушно пытающихся притихнуть, но никак не притихающих детей, стареньких ветеранов в перемешку с разношёрстными скаутами, местных политиков и религиозных деятелей.
Писала, как поминая и почитая память тех, кто положил свою жизнь и здоровье защищая мирную жизнь, я думала, как важно было бы им видеть нашу радостную, мирную, уверенную в завтрашнем дне толпу, прыгающих детей, взрослых с их бытовыми заботами…
А в этом году я там рыдала как маленькая. Спрятавшись за капюшоном, давилась слезами и соплями ярости и глубочайшего разочарования. В людях, в стадных силах, которые ими управляют, в своей беспомощности и наивности. Хотя, наверное, стоило бы и порадоваться, что была у нас такая жизнь, в которой можно было очароваться.
Как и многие, я чувствую, что у меня нет морального права жаловаться. В этой войне, я тихо стою на большом расстоянии. Но хочется тут, в ЖЖ, лично для себя запаковать в слова, прожевать и выплюнуть хоть часть гнетущей боли, которая, особенно в темном ноябре, грызёт и душит изо дня в день. Извиняюсь за «стихи», но так мне как-то проще.
А что у меня болит?
Люди.
Идёт война, летят люди.
Поломанные, подорванные, перевёрнутые.
Давай теперь, учись ходить на руках!
В глазах их, в словах
Страх и головокружение падения.
Потери, отчаяние, мужество, поиск опоры.
Злоба.
Идёт война, летит злоба.
Летит по свету, режет семьи и дружбы,
Прекращает разговоры, перекашивает морали.
В ажиотаже всеобщего адреналина
Злоба тихо подливает топлива в топку войны под крики о правде.
Просачивается через стены
В дома.
Идёт война, летят дома.
Рушатся стены и крыши,
Летят вещи: выбранные, собранные себе на радость,
Комфорты прошлых привычек.
Блокпосты и закрытые границы.
Замаранные грязью нынешнего
Воспоминания о доме выцветают в выдумку,
Прямо в сердце живущие воспоминания
О запахах, видах, людях, тепле детских радостей
И надежд.
Идёт война, летят надежды.
Надежды на будущее, на успехи, на планы.
Расчеты на покой и безопасность.
Ожидание встреч.
Уверенность в своих силах.
Поиск лучшего в людях.
Увы, макнули меня носом в то, что не лучшее в людях
Движет миром.
Идёт война, летит мир.
Летит, кстати, даже не дрогнув,
Крутится вокруг оси: весна-лето-осень.
Ничто не изменилось под огненным ветром войны.
Время даёт и берет своё.
Прислушаюсь к вечной песне мира,
Между ладошками уберегу.
Закрою от ноябрьской серой влаги,
От потерь, отчаяний и разочарований,
От стыда своего бессилия,
Согрею ровным дыханием
Любовь к жизни.
