В первый погожий день за неделю, выбравшись из своей конуры на деревянную террасу, я смотрю на закатное солнце сквозь опущенные веки.
Свет медленно разливается по ним красным цветом.
Красным, как вино в стоящем рядом бокале.
Открываю глаза и беру его за тонкую ножку. Не моя вина, но в моём вине барахтается мошка.
Такая, которая на вечернем пляже,
(
Read more... )