(no subject)
...Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет...
Дмитрий Быков.
Знание жизнь разделило на «до» и на «после».
Такие, как мы - изначально рождаются взрослыми.
И, раскидав по мирам, городам и столетиям
Время к закату нас гонит безжалостной плетью.
С детства мы ищем своих и однажды находим.
Древняя кровь просыпается, пламенем бродит…
Предназначение каждому жестко отмерено:
Травы - ведуньям, друиду - священное дерево…
И, разбираясь в наследстве старинного знания,
Нам ли не знать человеческих тел уставания,
Нам ли не ведать проклятья Конечного Времени,
Вечно искать, заплутав в человечьих сомнениях…
Книги своих, как учебники, ставим на полку.
Жизнь постигаем чутьём, что дано нам от волка.
Знаем - свои по деяниям честно рассудят.
Рвемся вперед, чуя сердцем, что счастья не будет.
Счастье - не наша дорога. Лишь манит надеждами.
Кто-то уходит, сломавшись, не выдержав, в прежнее,
Век отграничив флажками охот и заборами.
Те, кто остался - разделят ответственность поровну.
Можем любить лишь своих, но дороги не сходятся.
Нам человечьего счастья ждать не приходится.
Лишь по крупицам ловить отражения в вечности,
Жить, находя в себе силы всё ж быть человечными.
Теми, кто нами играет, - все роли расписаны.
Скроены, четко и резко отмерены числами.
Предназначенье пинает от метки до метки.
Бьётся сознанье зверьком обезумевшим в клетке…
Горькое, острое чувство своей чужеродности…
Волчьим наметом стелиться во ржи по-над пропастью,
Рваться к своим сквозь флажки, попадая под пули…
И, погибая, вдруг чувствовать - нас обманули…
Роли расписаны. Выдержать путь до финала -
Сколько за это любило, дралось, умирало
Чуя своих, закрывая на линии выстрела…
Не успевая.... Не веря, что было бессмысленно…
Ненависть гасим в пределах, отмеренных совестью.
Гремучая смесь из души с человеческой гордостью -
Вечно искать, ждать, и знать, что свои не осудят.
Жить и любить. И не верить, что счастья не будет.
Дмитрий Быков.
Знание жизнь разделило на «до» и на «после».
Такие, как мы - изначально рождаются взрослыми.
И, раскидав по мирам, городам и столетиям
Время к закату нас гонит безжалостной плетью.
С детства мы ищем своих и однажды находим.
Древняя кровь просыпается, пламенем бродит…
Предназначение каждому жестко отмерено:
Травы - ведуньям, друиду - священное дерево…
И, разбираясь в наследстве старинного знания,
Нам ли не знать человеческих тел уставания,
Нам ли не ведать проклятья Конечного Времени,
Вечно искать, заплутав в человечьих сомнениях…
Книги своих, как учебники, ставим на полку.
Жизнь постигаем чутьём, что дано нам от волка.
Знаем - свои по деяниям честно рассудят.
Рвемся вперед, чуя сердцем, что счастья не будет.
Счастье - не наша дорога. Лишь манит надеждами.
Кто-то уходит, сломавшись, не выдержав, в прежнее,
Век отграничив флажками охот и заборами.
Те, кто остался - разделят ответственность поровну.
Можем любить лишь своих, но дороги не сходятся.
Нам человечьего счастья ждать не приходится.
Лишь по крупицам ловить отражения в вечности,
Жить, находя в себе силы всё ж быть человечными.
Теми, кто нами играет, - все роли расписаны.
Скроены, четко и резко отмерены числами.
Предназначенье пинает от метки до метки.
Бьётся сознанье зверьком обезумевшим в клетке…
Горькое, острое чувство своей чужеродности…
Волчьим наметом стелиться во ржи по-над пропастью,
Рваться к своим сквозь флажки, попадая под пули…
И, погибая, вдруг чувствовать - нас обманули…
Роли расписаны. Выдержать путь до финала -
Сколько за это любило, дралось, умирало
Чуя своих, закрывая на линии выстрела…
Не успевая.... Не веря, что было бессмысленно…
Ненависть гасим в пределах, отмеренных совестью.
Гремучая смесь из души с человеческой гордостью -
Вечно искать, ждать, и знать, что свои не осудят.
Жить и любить. И не верить, что счастья не будет.