Конкурсный текст: Не убивайте Арчи
Авторы: arcanum_cattae, trash_magic
Кипяток с грохотом, достойным Ниагарского водопада, ударился о стенки чашки. Чёрный силуэт кухонного стола ожил, замигал зелёным глазом индикатора мобильника. На экране блокировки высветились цифры 04:23 и уведомление о сообщении в Скайпе.
“17 марта 2013 г.
Kovarnaya_Nyasha: Он мне опять снился. Просил не убивать. 04.22
хоббит-социопат: Может отложим до завтра? Встретимся, всё обсудим. 04.23
Kovarnaya_Nyasha: Ок, Чай-Out, в шесть. А сейчас притворимся нормальными людьми и наврём друг другу, что пошли спать. Бб 04.24
хоббит-социопат: давай, снофф 04.24
Дисплей телефона погас. На кухне снова темно и тихо, остался только запах малины с мёдом и влажное ощущение горячего пара, оседающего на губах и подбородке.
- Два “Цезаря” и два латте, пожалуйста.
- И два горячих шоколада с мороженым. Предлагаю сегодня не скромничать.
Темноволосый мальчик-официант располагающе улыбнулся и растворился в дальнем конце зала.
- Так, мне домой в девять, поэтому без писков. Только конструктивная работа.
- Тогда придется думать, не глядя на его портрет, иначе без писков не обойтись.
- Чёрт, портрет... Ну давай последнее ми-ми-ми, ещё по слезе счастья на эту чудесную столешницу, утыканную кофейными зёрнами, и за дело.
- Ааа, боже мой... зачем ты мне разрешаешь на него смотреть? Я уже больше не могу думать о деле. Ладно-ладно, сосредоточились. Я само спокойствие. Но, господи, до чего он хорош!
На крышках нетбуков неярко засветились логотипы, деловитое шуршание клавиатуры мягко влилось в общий гомон зала Чай-Out’а. Мальчик-официант принёс кофе, воровато заглянул в один из горящих мониторов и с бесшумной вежливостью удалился.
- А ведь ты помнишь, Арчи пришёл ради одной-единственной реплики. Кажется, это было что-то вроде... Эй, какого, простите, ты не пишешь? Оторвись от перечитывания, от созерцания портрета! В девять домой, конструктивная работа, латте стынет, аллё!
- Да-да, прости, я честно пытаюсь сосредоточиться. Просто... я о нём постоянно думаю. Днём и ночью, это уже на какое-то помешательство похоже. Хотя, зачем я это объясняю человеку, который пишет мне в полпятого утра, потому что странные сны не дают покоя.
Над столиком повисло молчание. Оно поплыло кругами по залу, пока не натолкнулось на волнорез приятного, деликатно картавящего тенора.
- Раз, раз.
По помещению понеслись слова, неизменно сопровождающие настройку микрофона. Звонко тренькнули гитарные струны.
- Оп, попали. Что делать-то? Сейчас забацают нам Элвиса, как будем под “Джейлхауз Рок” сюжет структурировать?
- Мда, живая музыка - оно, конечно, хорошо, но как-то сейчас совсем не в тему. Надеюсь, хоть петь не будут.
Освещение в зале приглушили, разговоры за столиками стихли. Лица развернулись в сторону немолодого мужчины в затемнённых очках. От него заструилась неторопливая мелодия, в которую плавно вливались медленные слова.
- Слушай, а мне даже нравится. Чем-то на “Аквариум” похоже.
- Да, хорошо. Знаешь, чёрт с ним, навру что-нибудь дома. Давай для Арчи ещё одну сцену напишем? Последнюю. И потом точно убьём.
- Давай. До сих пор не могу думать о том, что нам надо с ним сотворить. Нет, я всё понимаю, он своё дело сделал... Но, боже мой, нам правда нельзя его оставить? Так им проникаюсь каждый раз, когда пишем. Мне даже кажется, я слышу его голос, представляю, с какой именно интонацией он произносит слова, что за выражение лица у него в тот момент. Даже не так, мне реально кажется, что это не я пишу, а он сам себя пишет. Все эти движения, жесты, они принадлежат ему, не мне.
- Я тебя отлично понимаю, я даже понимаю, что ты понимаешь, что я понимаю! Но нам нужно его убить. Элизабет будет горько рыдать, клянусь. Она ведь помнит, какой он чертовски обаятельный парень, какие у него невероятные руки, помнит синий плед в его гостиной, помнит, как он её, голую, в этот плед завернул и...
- Ааа, перестань, люди же вокруг, у меня и так щёки горят. Да, если она его забудет, то окажется просто последней дурой.
- Но мы должны замочить этого парня! И не делай мне странных знаков, не хочу говорить тише!
К диванчикам подкрался заговорщически улыбающийся официант, молча положил на краешек стола счёт. Вокруг посетителей по-прежнему растекалась меланхоличная музыка. Зал тонул в тягучих нотах.
- Да, понимаю. Если мы его не убьём, то обещаю, наша главная любовная линия Элизабет и Джона с треском провалится! Нет, серьёзно, я не представляю, как заставить нашу милую Бет любить кого-то другого, если Арчи останется жить. Не переписывать же теперь полкниги.
Рыхлый шарик пломбира нерешительно таял в чашке с горячим шоколадом. Окна кафе превратились в негостеприимные чёрно-синие дыры, в них запорхали увесистые мартовские снежинки, сулившие всем прохожим то ли приятную романтическую прогулку, то ли простуду.
- Не хочу домой. Тут будто нейтральная территория, где можно помечтать, позаниматься самообманом и поотлынивать от неизбежной развязки, объясняя бездействие отвлекающим шумом, необходимостью уделять внимание вкусной еде и приятной музыке.
- Угу. Но мы же немножечко ещё за него поживём? Не хочу с ним расставаться, хоть убей. В смысле меня, не его. Слушай, давай лучше прикончим Джона. Ладно-ладно, я пошутила, не смотри на меня так. Но, признайся, у тебя тоже возникала такая мысль? Хоть разик?
- Нет! Джон - наш маджестик протагонист. Нет!
- Ну ладно, я тогда тоже не признаюсь.
Колокольчик на входной двери звякнул. В кафе ввалилась шумная компания, вонзилась вызывающим смехом в уютную свойскую атмосферу Чай-Out’a.
- Пойдём, совсем настроение пропало.
Мокрый снег чавкал под ногами прохожих и шинами проезжавших машин. Чуть поодаль от дороги, за краем нижнего яруса набережной, билась под толстой коркой треснувшего льда река.
- Смотри, там рядом с берегом уже вода виднеется. Такая серая... прямо как глаза у Арчи.
- Стоп. Это уже финиш. Ты осознаёшь вообще масштаб бреда? Мы сами выдумали мужика, сами в него втюрились, в выдуманного, прошу не забывать, мужика! И теперь ты ходишь, вешаешь розовые сопельки на тротуар, скамейки и даже того пуделя в дурацком собачьем комбинезончике. А потом окидываешь затуманенным взором окрестности и выдыхаешь несусветную романтическую чушь.
- Зато у тебя всё, конечно же, под контролем! И в следующий раз я сделаю вид, что не мне приходила твоя смсочка с чем-то вроде: “ми-ми-ми, какой он обалденный”. Так что меня не обманешь! Знаю, что тебе его жалко, не меньше моего.
- Окей, признаюсь, я просто притворяюсь. Но ведь всё ради общего блага, высшей цели, гуманистических идеалов человечества - любой безумной причины, которая спасёт нашу книгу. Да, я невольно корю авторов, которые убивают полюбившихся мне героев. Да, я мысленно переписываю их истории так, как нравится мне. И да, чёрт, сейчас я так же злюсь на нас. Но Арчи - побочный перс, маленький совсем, одноразовый. Вот она, суровая реальность. Прекрати так громко дышать, воспользуйся моим способом для утешения и скажи разумное, уравновешенное “пока”. Потому что мы уже на остановке, и к ней, как ты видишь, подходит мой трамвай. Всё!
- Пока. Знаешь, что-то мне уже не хочется ехать, пешком пойду прогуляюсь.
“23 июня 2013 г.
хоббит-социопат: Блин, оч круто получилось, прямо не нарадуюсь. Ещё и утро такое солнечное, настроение просто отличное! 09.39
хоббит-социопат: Только, знаешь что, я тут всё думаю... а ничего, что мы вот так взяли и в средине книги замочили главного героя? 09.41
Kovarnaya_Nyasha: Это ты мне говоришь? ЭТО ГОВОРИШЬ МНЕ ТЫ?! (нет, капс не случайный) 09.53
Kovarnaya_Nyasha: Твоя настойчивость отправила счастливых Арчи и Элизабет в закат, и я прям тебя благословляю, падаю в ноженьки, лобызаю рученьки, и не стыдно вовсе, а очень хорошо, и настроение улучшается быстрее, чем у Гришковца :) 09:53
хоббит-социопат: Уря! Нет, правда, мне прямо полегчало. Господи, нет, убить его было бы самой ужасной вещью в нашей жизни. Он прекрасен, он должен жить! Долго, счастливо, с Элизабет. Вот! 09.54”
Единственное светящееся пятно в тёмной кухне - монитор нетбука. Недослушанные треки сменяют один другой. Истерзанный плейлист, уже не надеясь на успех, предпринимает последнюю попытку:
The Black Heart Procession - Broken World
Ana Tijoux - 1977
Ai Phoenix - Ice-Cold Storm
В наушниках оглушительная тишина. Лёгкая вибрация телефона создает на поверхности чёрной деревянной столешницы некое подобие землетрясения. Экран вспыхивает будто молния в ночном небе. Новое сообщение от Няша Коварная.
“03:10
Мне так плохо... Зачем мы убили Джона?..”