"ПБ" - ВЫСТРЕЛ № 18
Средь спелых трав, ажурно оплетенных
Седыми граммофонами вьюнка,
Средь полных меда - клевера и кашки,
И одуванчиковых золотистых солнц,
Под шелест листьев и под гул пчелиный
Росла она - невинна и чиста.
И умываясь утренней росинкой,
Она нежнейший изгибала стан,
И говорила Солнцу «С добрым утром!»
И расправляла свой зеленый мех,
И пчелы-труженицы весело жужжали,
И солнце улыбалось ей в ответ.
А жизнь текла легко и беззаботно,
Как легкое теченье ручейка,
В мечтаньях о полете и о небе,
О том, что близок тот заветный день,
Когда она, смеясь, покажет солнцу
Цветной узор своих тончайших крыл.
***
Он был красив той красотой простою,
Неброскою и строгой, что порой
Сильнее ярких петушиных перьев
Нас восхищает и пленяет взор,
И в памяти надолго остается,
Затмив собою красок карнавал.
Он пел и его голос, словно флейта,
Собою заполнял лесной эфир,
А души наполнял горячей страстью.
Из музыки рожденная любовь
Взмывала к небу серыми крылами
И опускалась с окончаньем строк.
***
Ее увидел он в лучах закатных
На хрупкий стан направил острый клюв.
О, не увидеть солнцу твоих крыльев,
Несчастная. И вновь кричит душа:
А совместимы ль гений и злодейство -
Но сотни лет все ищем мы ответ.